 |
|
Популярные авторы:: БСЭ :: Говард Роберт Ирвин :: Лесков Николай Семёнович :: Картленд Барбара :: Раззаков Федор :: Чехов Антон Павлович :: Нортон Андрэ :: Лондон Джек :: Толстой Лев Николаевич :: Эллисон Харлан Популярные книги:: Справочник по реестру Windows XP :: Черные очки :: Бурый волк :: На тебе греха не будет... :: Воздушный шарик – Шарик-миротворец :: Амок :: Партия в триктрак :: Случай богородицы :: Газета Завтра 201 (40 1997) :: Разведение cобак |
ОкноModernLib.Net / Поэзия / Александр Федорович Александров / Окно - Чтение (Ознакомительный отрывок) (стр. 1)
Александр Федорович Александров Окно От автора Здравствуйте, Уважаемый Читатель! Возможно, с некоторыми из вас мы давно заочно знакомы по моим книгам: посвящённым цифровому анализу[1] (психоанализу), китайской медицине[2] или научной фантастике[3]. К моему огромному сожалению, я не могу считать себя истинным поэтом, так как бoльшую часть моего времени и сил занимает работа над книгами по научной фантастике и научного направления, а не написание стихов. Первый поэтический сборник, который вы держите в руках, мне пришлось собирать многие годы. Будет ли продолжение? Надеюсь, что да. Я не случайно назвал эту книгу «Окно», так как сам процесс написания стихов напоминает случайный взгляд из окна городской квартиры. Представьте: вы отдёргиваете штору своего окна и вдруг видите, как большой красноголовый дятел или поползень садится на ствол стоящего перед вашим окном дерева. Ещё миг – и редкая для городской среды птица улетает за угол дома, оставляя вас в одиночестве и сожалении, что вид ограничен оконной рамой. В вашей душе возникает непреодолимое желание рассказать о своих внутренних переживаниях – так зарождается первая и самая важная строка стихотворения. Но, когда стихотворение написано, на душе становится легче – эмоции нашли выход. Если поэтическая фраза захватывает моё сознание, когда я бреду по тротуару, в тот самый момент, когда первый снег проваливается вглубь земли, оставаясь лишь на островках травы, то я даю себе команду следить за дорогой, чтобы не попасть под машину при переходе проезжей части. Это может показаться забавным, но в минуты рифмованной круговерти, которая, как февральская метель, не знает пощады, весь мир уходит на дальний план, как если бы он вовсе исчез. Проходит день, два, неделя – и даже при желании я не могу заставить себя поймать первичную фразу, которая закрутила бы этот вихрь эмоций, мыслей и строк. Очередной стихотворный порыв остался в прошлом, оставив после себя столбики стихов. Удивительно, но многие из них можно принять за чистовик – в них нет исправлений. Я часто задумывался над тем странным состоянием, когда рождаются стихи. Чем больше размышлял над этим, тем больше приходил к выводу, что его можно объяснить принципом неопределённости, который хорошо знаком физикам. Известно, в микромире или при движении с околосветовыми скоростями возникает некоторая неопределенность, когда невозможно измерить точно несколько параметров движения одновременно. Например, если мы решили точно измерить скорость частицы или иного движущегося с большими скоростями тела, то в этот момент мы не имеем возможности установить точные координаты их местоположения в пространстве. И наоборот, зная точные координаты, мы утрачиваем возможность отследить скорость движения. Для чего я завёл разговор о квантовой механике и теории относительности? Дело в том, что меня всегда удивляло наличие некой неопределённости между внутренним миром человека и реальным, окружающим нас миром. Как это ни странно, но именно поэзия помогла отследить данную неопределённость, когда сознание, замкнутое на себя ритмом и рифмой стихов, вдруг отказывается чётко и реально воспринимать окружающий мир, превращая его в размытые тени и неопределённые по своей форме объекты. С другой стороны, человек, реально осознающий своё окружение, не способен погрузиться во внутренний мир отвлечённого, идеального творчества, в котором рождаются стихи. Можно уверенно заявить, что занятия поэзией, стихосложением или рифмованной речью, весьма полезны не только для детей всех возрастов, начиная с детского сада, но и студентам, и даже молодым учёным, которые бьются над серьёзными научными проблемами, для решения которых требуется напряжённая работа головного мозга. Уроки и занятия поэзией могут стать хорошей тренировкой для подобных погружений в себя, в своё сознание, для детей. Было бы очень хорошо, если бы на уроках литературы, начиная с начальной школы, ученики не только заучивали стихи известных поэтов, но и сочиняли свои, и обязательно на свободную тему, что даёт возможность каждому ученику найти те переживания, которые помогут ему войти в состояние погружения в себя. Впрочем, чтобы учителя литературы и начальных классов могли проводить подобные уроки, они сами должны приучить себя к поэтическим погружениям, чтобы иметь реальное представление об этом. Невозможно научить детей писать стихи, если сам учитель не прошёл по пути становления поэта, а это означает, что всё зависит от самих преподавателей, от их доброй воли, от желания погружаться в стихосложение и рифмованную речь. Стихосложение – это не талант избранных баловней судьбы. Поэзия – это внутреннее, естественное состояние человеческого мозга, основанное на ритмичности. Можно сказать, что рифмованная речь – это словесная музыка, задающая ритм головному мозгу, создающая идеальные, а значит, логические формы, в которых есть принцип, алгоритм, закономерность и план построения идеальной формы. Хотелось бы призвать всех, дорогие и уважаемые читатели, испытайте свои силы и приучите своих детей к поэтическим тренировкам головного мозга, что усилит логику и образное мышление, которые особенно необходимы для занятий математикой, точными и техническими науками. Замечу, потребность в данных специалистах в настоящее время и в ближайшей перспективе трудно переоценить. Можно считать установленным фактом, что нынешнее поколение вкладывает свои силы только в то, что может дать практические, реальные, а точнее, материальные результаты, что может пригодиться в будущей профессии – мир романтики и мечтаний почил. Можно уверенно сказать, что занятия поэзией повысят любые профессиональные качества, так как внесут в них логику, обдуманность и гармонию. Однако самое главное – эти занятия помогут сохранить понимание красоты и неповторимости окружающего мира, что позволит сохранить мир и природу от полного уничтожения и техногенного преобразования. Я буду очень рад, если этот сборник заставит вас о чём-то задуматься, доставит удовольствие, поднимет настроение, пробудит приятные воспоминания и переживания. Более того, хотелось бы надеяться, что стихи, вошедшие в раздел «Шпаргалки для детей и взрослых», окажутся полезными, как родителям дошкольников и первоклашек, так и старшим школьникам. Пожалуй, всё. Настало время перейти от прозы к поэзии. Приятного вам чтения. О природе  Аллея времени Я молча брёл По мокрому асфальту. Мир в тишине, Промоченной увяз. Навстречу мне Чередовались: липа – вяз, Стеснив асфальт Могучими стволами. И дождь сочился С потолка аллеи, Пройдя сквозь кровлю Молодой листвы, Стучал мне по зонту, Внушал стихи воды, А я шептал их, Делая своими. Ползли, как шпалы, Мокрые стволы: Вяз… Липа … Время отмеряли. И с каждым шагом Тихо забирали Частичку жизни И моей судьбы. Первый снег Пространства, обозначив глубину, Снег падал крупными ломтями. А может, где-то там – в Раю Неведомые птицы полиняли. И этот пух незримых, дивных птах Парил, все измеренья заполняя, Сквозь землю без препятствий пролетая, И нежно укрывал умерших прах. А для живых чернели грязь и лужи, Да гладь асфальта – тоже решето, И лишь трава, сама, без стужи, Держала птиц божественных перо. Она живая, но в её корнях Лежали стебли, что уже увяли, И в них пушинки застревали, И снег лежал на белых островах, Где жизнь и смерть перемешались, Где в белый саван спряталась трава, Отметив прошлой жизни острова. И дети снегом любовались, А с ними – я… Пьяный сад Я не заметил, как вошёл В мир, заколдованный Осенним садом. Хмельным, волшебным ароматом Взбродивший воздух Сквозь меня прошёл. Иль нет! Я сам проник в него, Где люди, с воздуха шальные, Бредут и пьют земли вино. Иду, давлю плоды ногами, Как винодел свой виноград. Давлю, жалею и хмелею! Вдыхаю сад! О, как я рад! Я счастлив от грушoвой браги, Что мир заполнила собой. И ямы на земле, как фляги, Где бродят груши. Боже мой! Огромный, грyшевый ковёр Лежит под нашими ногами, Питая винными парами Огромный мировой костёр, В котором исчезают Горе, Болезнь, заботы, суета, Обман, долги и нищета. Их больше нет — Есть только море, Огромный океан вина! В котором Вместе с миром тонет, Скрипит, шумит, Стволами стонет И создаёт сей аромат — Волшебный! Дивный! Пьяный сад! Весеннее созвучие души Дождь моросил, Темнел асфальт… и лужи. Весенний снег, Как льдины на реке, Спокойно плыл К своей немой кончине, Как умирает льдинка На руке… Мне было хорошо В потоке тихой грусти. Город Владимир (из окна вагона) На путях – бумажки, банки, Дальше – жёлтенький забор И вагонов ржавых лом. Цех с стеною голубою И пробитой головою — Это старый кран больной Ткнулся в цех своей стрелой. Вот за этакой заставой — Жёлтой, голубой и ржавой Возвышается пейзаж: Там сквозь паутину веток, Как воробушки из клеток, Пробиваются дома — Чудо-юдо терема С перекошенной трубою И древесной чернотою Срубов древних теремов. А над ними – Храм богов! С золотыми куполами, Православными крестами. Далее – небес простор, И ворон весёлый хор, Что летают над крестами И смеются над богами, И бросают «вызов» в нас За заставу и за грязь. Солнечные догонялки Солнце, словно партизан, Пробиралось по холмам. За домами, за избaми, За кустами – кувырком. Над дырявыми местами: Пустырями, площадями, — Припускалося бегом. Этот пламенный разведчик, За Владимирским холмом, Спрятав свой лучистый венчик, Мчал за поездом тайком. Вдруг, нечаянный охотник Прыгнул в небо высоко, И его игривый лучик Видно стало далеко. Засветился партизан, Прогорел его обман. И обиженный на холм, Что присел нежданно, Солнце прыгнуло в сироп Облаков туманных. Так закончилась игра: Небо посерело; Поезд вёз кого-куда; Солнце тихо село; А холмы засыпал снег, Так им всем и надо. Кленовая осень  Средь клёнов колыбель В осенний ясный день Брось все дела, Пошли проблемы к чёрту. Пусть победит Старуху-совесть — Девка-лень. Ходи, броди, Найди аллею клёнов, Залитых жёлтой краской Меж ветвей. Нашёл? Не торопись… Войдя в пространство клёнов, Замри и стой В прозрачной тишине. Вглядись в полёт листа, В его паденье на траву, Приросшую к земле. Почувствуй Нереальность мира. Ты – одиночество, Утратившее тень, А вместе с ней: Заботы, горе, Пустую жизнь… И только КОЛЫБЕЛЬ, В которой ты лежал – новорождённый, Таким же светом окружённый, Любимый всеми на Земле, — Тебе Вдруг вспомнится всем телом В пространстве этом Опустелом. И ты вернёшь себя В пустое “Я”, Заполнив свою душу Красотою И тишиной Кленового мирка. Кленовая стража У клёнов листья, Как птенцы, Которые с огнём играли И из гнезда нечаянно упали, Частичку света захватив с собой. Паря, кружась и кувыркаясь, Они – весёлою гурьбой На спящих братьев падают, толкаясь, Надёжно пряча под собой Подземной крыши сумрачную твердь. Под нею мир, где правит Смерть. И корни клёнов – это знают, И клёны плотно укрывают Светящейся листвой Иную круговерть. Старый клён Ватага клёнов молодых, Причёсками цветными похваляясь, Смотрела на него, Гордясь и ухмыляясь, Что он не понимает ничего В причёсках модных «От Герани». Тогда они, Лихие парни, Швыряли листья яркие В него. А он стоял: Сухой, с корой облезлой, Держа в охапке Из последних сил Пучок зелёных листьев, Что взрастил Лишь только к осени. Они, Как птицы в клетках, Дрожали на ветру В его ветвях сухих И зеленели, Осени не зная, В умерший ствол, Мечту и свет вселяя И молодых дразня, Храня зелёный цвет. Пророчество опавшего листа Опавший лист Спешит вложить Всю красоту В последнее мгновенье, Ловя порывы дуновенья, Он зависает и парит Над местом своего покоя. Быть может, Знает он такое, Что неизвестно больше никому? И только ветру, Другу своему, Он доверяет неземное, Воздушное пророчество своё, Что миг свободы — Бесконечно сладок… Осенний пейзаж Как жаль, Что красок нет со мной, Подрамника с холстом, Кистей, Но главное — Таланта Правдиво рисовать, Что поражает глаз, Тревожит душу, Не находит фраз, Способных передать Всю красоту Осеннего пейзажа. Когда, горя огнём И багровея глиной, Стоят, Гордясь своей листвой, Два клёна, Груша и осина Среди осенней Прелости листов, Сетей безлиственных кустов И воздуха, Пьянящего прозрачной влагой. Ночной мираж из жёлтых фонарей В мрак ночи Заползла змея Аллеи мокрой клёнов, С вплетённой лентой Жёлтых фонарей… Я замер И смотрел, Не отрывая глаз, на чудо… О России  Историю Руси листая (поэма) Как мне, однако, повезло Родиться именно в России, Где люди, побеждая зло, Мученья в радость превратили. Мудрец китайский говорил: «Страшны эпохи перемены». Народу нашему милы проблемы, Он к ним привык, без них не жил. . . . . . Ведь были ж времена, когда В Руси беды ещё не знали, Но их безжалостно убрали Из летописи русской навсегда. Кому нужна такая порча Истории языческой Руси? Вопрос не мне. Иди, спроси У тех, кто это сделал молча. Попробуем загадку отгадать. Есть цель такого исправленья — Заставить Русь года считать Не с древних лет, а от Крещенья. Датируют восьмым – девятым веком Формирование Руси. Древнее не смогли найти Следов с российским человеком. Мне кажется, и не искали. Ведь то не Греция, не Рим. Они Европу основали, Нельзя Руси равняться им Своею древнею основой. Пусть христианство ей несёт Свет разума и веры новой. И Русь в истории пойдёт — За смелой поступью Европы, Несущей просвещенья свет. Не впереди, а только вслед… Европе – путь, России – тропы. . . . . . Забыли те, кто так писали. Другие были времена. Языческою Русь была, О ней частенько вспоминали Весной, когда вскрывались реки. Дружины, вверив жизнь челнам, Путём, что «из варяг во греки», Шли к Византийским берегам. Боялись витязей в кольчугах, Не знавших страха пред врагом, Умело рубящих мечом И знающих успех в набегах. И на воротах у Царьграда Висел в напоминанье щит, Что Русь обиды не простит, И лиходея ждёт «награда». . . . . . Не меч сломил страну мою, Не победили легионы Дружин в стремительном бою. Без битвы сделали поклоны России гордые сыны, Не знавшие ничьей узды. Согнули спины не от страха, А от руки с крестом – МОНАХА!!! Владимир первым окрестился, Причастья чашу пригубил. И щит, что князь Олег прибил, С ворот Царьграда покатился… . . . . . Чтоб объяснить основы веры, Дружины князь свои послал На русских, кто не понимал, Что и для них найдутся меры. Кресты помогут осознать И уяснить через страданья — За грех даётся наказанье, Которого не избежать. Важнейшая для жизни тема, Где разжигать должны огонь: В дому у Образа, вдыхая благовoнь, Или в лесу, у идола-тотема? Решили – идолов в огонь. На крест распяли для урока Тех, кто не верил в благовoнь. Известно – в крови больше прока. . . . . Языческие идолы сгорели, Возводят храмы на холмах, И в русских рубленых домах Лампады у икон затлели. Страданьями пришли к Христу, Пройдя весь путь до Воскресения — От страха до любви к кресту, Поверив в истину крещенья. Но русский человек таков: Он православье принимает, Но Бога в деле проверяет, Собрав все силы на врагов. И православье обретает Вторую родину свою. И Русь, по праву, принимает Своих Святых – им быть в Раю. Европа вновь уходит вдаль: В ней парики, балы, мушкеты, И дамы пышно разодеты, И шпаги зазвенела сталь. Вот поднимают паруса Корсаров быстрые фрегаты, В Америку спешат пираты, И позабыты небеса. Индейцы – просто дикари! Подумаешь, у них культура?! Важней из золота скульптура. Убей ацтека – и бери. И во главе больших отрядов Миссионеры гордо шли, Они язычникам несли Всю истину своих обрядов: Индейцев сделали рабами, Зато, крещёными крестом. Европа – в блеске золотом Сокровищ, взятых кораблями. «Не пахнут деньги!» – вот девиз, Достойный развитого века. Кирпич из золота – утеха. Индейцы – люди? – то каприз. . . . . . В России веру укрепляют, Чтоб к Византии ближе быть. Щепоть – принять, а Крест – забыть. Не идолы – скиты пылают! Раскол запачкал рясы кровью Уже российских христиан. За то, что верили с любовью, — В Сибирь бежали от расправ. . . . . . Но это, право, суета. Подумаешь, скиты сгорели, И староверы поредели. Спасёт Россию – красота!.. И блеск мундиров с париками. «Побриться! Хватит и усов». Под шум фрегата парусов Царь Пётр «окно» открыл словами: «Европа, как ты хороша! Желанна пышными дворцами, Фонтанами, секретными ларцами, К тебе летит моя душа!» Обутые в российский лапоть, Который прячем под сапог, Бежим вперёд, не чуя ног, Кровь с потом не престанут капать С хлыстом замученных людей, Похожих боле на зверей, Что в балагане выступают, Их тоже бьют и наряжают. Медведя, жаль, никто не спросит: «Нужны тебе штаны, кафтан Иль яркий, модный сарафан?» Душа медведя леса просит. Как зверя вкусно не корми, А он всё в лес, упрямо, смотрит. Во что Россию не ряди — Душа её простору просит. . . . . . . Но из-за этого простора, Из-за величия земли Врагов мы многих завели, Не избежали войн, раздора. Врагов перечислять не будем. Кто вспомнит старое, тому Ходить без глаза одному. Прибьём им ЩИТ и позабудем… Пришли иные времена — Царям нашли в ЧК[4] замены. Прошли большие перемены: Две революции, Великая Война. Потом ещё событий куча: Задели коммунистов рой, Не убежали и от путча — Бывало разное порой. И в ворохе мирских хлопот, В своих авто, идейных спорах, С плакатами на сломанных заборах, В борьбе за власть «дымится пот» От спин товарищей, господ, Различных партий и пород, И даже генерал-майоров, И разных прочих «притендёров». . . . . . По правде, в этакой державе, Чтоб удержать её во славе, В уменье победить врага, Нужна надёжная рука. Такая, чтоб имела силы Рвануть Россию к той мечте, Где люди будут уж не те: Которым только шмотки милы; Которых можно закупить За доллар, марку, Даже, грош! Плати! И собирай, как вошь! Которых можно убедить, Что совесть – вредную привычку, И честь свою – пора забыть, Русь распродать иль заменить На иностранную табличку… . . . . Не будет больше тех людей! Исчезнут: вор, лентяй, злодей… И прекратят нам лгать во храмах, Душа от лжи – в крови и шрамах. . . . . . Нам лишь бы всем не ошибиться, Когда мы будем выбирать. Ошибка может превратиться В погибшую на поле рать. Идя на выборы, как в бой, Ты память захвати с собой, И не забудь, держи в уме Рассказ «вождя о Целине», Да и другие эпопеи, Маразмы, нормы и идеи… Россия! Подлость и измены, Что они сделали с тобой!? Как раненый, с одной ногой, Решаешь: жить, иль взрезать вены? . . . . . Где взять такого храбреца, Который взвалит эту ношу? И скажет: «Русь, тебя не брошу!» Посадит правды деревца. И возродит родной язык, Культуру и талант народа, Отделит церковь от дохода И вычистит души родник… Россия (поэма) Перо в руках, увы, стальное. Взгляд устремлён на чистоту листа. И голова моя пуста. С кем не случается такое? Поправил лист – не так лежит. Сменил перо на авторучку. Собрал все мысли в одну кучку, Смотрю… Как ровненько лежит. Полазил в собственных мыслишках, Пересмотрел, что освежить… «Как с этой мелочью прожить? Я мальчик! в розовых штанишках!» . . . . . Вокруг, все рвутся за деньгами, Несут «обSharpанный» видак, А те, купили «Superмаг» И возят сумки поездами… Притёрлись к стуканью судьбы. Довольных нет – приличье сохранили. Увиделись, в жилеточку поныли И спрятались, как Дракулы в гробы. Ещё бы, можно ль отыскать Того, кто добывает честно: Финансы, выгодное место… Приходится убежище искать. Оставим плакать богачей, У них судьба – страдать за бедных, Им не хватает денег медных, Так плохо жить без мелочей. .. . . . . Сажусь в автобус. Рядом, замечаю Знакомого, чей папа – коммунист, Нет, папа сжёг «партийный лист», Но снова правит. Где? Не знаю. И сын, что копия отца, К «отряду плачущих» прибился, Он за автобус извинился, Авто в ремонте… Жалко молодца. У родственников страшная беда, Они меня в упор не замечают. Бедняги выручку считают, Лишь «баксы» видят, да счета. Я виноват – валютою не пахну И ликом с Вашингтоном не похож, Да и в дома к начальникам не вхож, Вот из-за этого, в глазах их чахну. В болезни этой не поможет врач, Им зрение ничто не восстановит. Родных не смерть – «добро» уводит, Бог им судья, гордыня – им палач. Последней встречей удивлён и как! Идейный спор внезапно получился. Я коммунизму у неё учился, Нам без него, родимого, никак. Меня, увидев, радостно зарделась, Я должен был её печаль понять: По всей Европе ей пришлось гулять, За это на реформы взъелась: «Ишь, моду взяли – Родины лишать Тех, кто за Партию боролся И на реформы напоролся. Как можно в Англию ссылать!» Конечно, я её жалею, Намучалась она по поездам, По странам и отдельным номерам, От мук её рыдаю и немею. Она готова отстоять народ, Который демократы истерзали, Которому свободу дали. «Какой решился идиот Людей без Партии оставить? Они ж умрут от холодов, Без направляющих трудов. Народом надо твёрдо править… Простите, тему позабыла… Всё, вспомнила! Народ, ты наш! Тебе дадим мы: хлеб, шалаш, Ну, так и быть – кусочек мыла! Талоны, помнишь? Красота! Все тихо норму ожидают, Не ссорятся, не выбирают, Всем поровну – по головам скота…» . . . . . Мадам, сконфузясь, убежала, И холод по спине прошёл. Подумал: «Сатана пришёл, Или осы нависло жало?». Откуда взялся этот страх? Я Соловков и зон не видел, Никто открыто не обидел, Но тяжесть страха на плечах. Припомнил, понял, разобрался! О, Господи! Сплошной обман! Тот мир похож на балаган, Где клоун – Зверем оказался. Нам лгали всюду и всегда, Нас жить учили – проститутки! Задравшие повыше юбки, А мы им верили (!) тогда. Не коммунизма испугался, Его мечтанья хороши, Боюсь, не ведают души, Кто нас к нему вести собрался. Писать красивые труды О диктатуре и народе, О съездах Партии, свободе… И позабыть про те суды, Где обвиняли невиновных, Подписываясь за расстрел, И столько сочинили дел, Что обманули — Даже мёртвых. . . . . . Создать бы аппарат такой, Чтоб ложь наказывал сурово: Соврал – и в камень замурован, Тогда б узнали – кто какой. Решилась бы с жильём проблема. Мы б из различных болтунов Сложили б много городов, И Партия бы оскудела. Уверен, та, что пострадала От демократии скупой, Не захотела б стать плитой И правду всем бы рассказала. . . . . . Оставим партиям арену, Пусть выясняют вечный спор: Кто лидер, а кому – «забор», Одни другим готовят смену. Посмотрим зa море, друзья, Потом махнём за океаны. Там есть набитые карманы, Им снится Русская земля: Просторы, залежи, богатства, Поля, леса и дураки — Готовы, хоть, в батраки. За деньги – продадут полцарства. Я не шучу, вполне серьёзно. Нас всех пытаются купить, За право европейцем быть. Россию сохраним, ещё не поздно! Кого копируем, зачем? Опомнитесь! Мы столько потеряли: Бой русский и заточку стали… Забыли Родину совсем! . . . . . Зашёл в соседний магазин, Там продавщица, дама в теле, Беседует с другой о деле, И с ними мальчик, чей-то сын. Образованьем занялись. И эта видная блондинка, Повизгивая, словно свинка, Мальчишке подарила мысль: «С ума сошли учителя! Проходят Муромца, вот тупость! Зачем нужна такая глупость? Зачем нам Муромец Илья?» Мальчишка смотрит на неё И одобрительно кивает. Во мне не злоба закипает, Обида сердце рвёт моё. Конечно, чтобы выбить чек, Не важно, где ты народился: В капусте, иль с Луны свалился, Считаешь деньги – человек! Какое ей, простите, дело, Что Русь былинами жива. Ей бы попасть на острова, Да на пляжy понежить тело. Ей грезится свободный мир, Где джентельмены и банкиры, И голливудские кумиры, Где праздник и роскошный пир. . . . . . Чтоб душу защитить ребёнка От этих рыночных матрон, Сменявших Русь на павильон, На шмотки, тряпки от «турчонка», Пришлось ответить на вопрос: «В России вы ещё живёте И русский хлеб пока жуёте, Не стоит задирать свой нос, Лишь оттого, что продаёте Американский бутерброд. Ужасно потерять свой род. Вы – русские, а в Русь плюёте». Не начала со мною спор, Стыдливо отвернулась только. Дай бог, чтобы ей было горько, Чтоб даром не прошёл укор. . . . . . . Россия – мать! Каких «кукушек» Ты наплодила для себя, Согрела их теплом, любя, Перин пуховых и подушек. И выросли твои птенцы, И превратились в чужеземцев: Американцев или немцев, Хоть были русскими отцы. Твоих же кровных малышей, Детей родных, не защищённых, В Россию-матушку влюблённых, Стремятся загубить скорей. Кто может быть страшнее тех, Которые в родную землю Плюют, кричат: «Русь не приемлю!» Готовы Родину сменить на чек. 1, 2, 3, 4 |
|||||||