Глава первая

Говорят, судьба никогда не закрывает одну дверь, не позаботившись открыть другую. Врут, похоже. Или кому-то жить веселее с надеждой на такой расклад? Не знаю. Только, по-моему, судьбе до фонаря все эти правила… И потом… Те, перед кем она все двери захлопнула, – где и кому теперь жалуются?

Когда дело вдруг закрыли и меня выпустили – вот это был подарок! Я насчет торжества справедливости никаких иллюзий не питаю. Если в эти жернова попал, то перестаешь быть человеком и становишься абстрактной, но заведомо отрицательной величиной – «презумпция виновности». Мало, что ли, у нас по тюрьмам безвинных мается? Благодарить нужно судьбу за такие подарки.

Вышел я – и угодил прямо на похороны Кегли: тем же утром его хоронили. Я даже переодеться не успел, так в джинсах и свитере Кеглю в последний путь и провожал. А у них там, надо сказать, очень чинно было – все в черном, костюмчики с иголочки, даже у челяди. Один я не по форме. Предки у Кегли – люди на деньгах, так что похороны им удались.

Вообще-то, я к нему прохладно относился, каюсь… Но он почему-то упорно считал меня своим другом. Странная блажь… Вроде ничего хорошего в жизни я ему не сделал, хотя и плохого тоже. Ну, вписался за него разок: увидел – морду знакомую бьют, и вписался… скорее рефлекторно, чем сознательно. Тогда мы с ним, собственно, и познакомились на самом деле, а до того даже не здоровались.

Приглашение мне передали через Тимыча. Мать Кегли об этом позаботилась, она тоже считала меня его другом. Вот только откуда она узнала, что меня сегодня выпустят…

Девчонка там одна довольно симпатичная была, на похоронах… Хотя, после шести месяцев в камере, наверно, и гоблин симпатичным покажется. Если он самка, конечно.

Девочка сама ко мне подошла:

– Вы, наверно, Валентин? Вы с Виталиком вместе учились…

– Учился, – сказал я, – какое-то время… А вы ему кто будете?

– Я Ольга, его невеста.

– Мои соболезнования… – смутившись, пробормотал я: не ожидал, что у Кегли такая милая невеста обнаружится… овдовевшая, если можно так выразиться.

Тимыч сказал, что Кегля умер от передозировки героина. Похоже на Кеглю: он во всем норовил добиться законченности. Эстет. Если б не папа, он бы давно плохо кончил. Но папины деньги у Кегли не переводились, заботливо выстилая все неровности на его извилистом пути. Хотя дороги, которые выбирал Виталик, упорно уводили его в сторону от этого грешного мира. Я ему говорил, что он может проскочить точку возврата, но кого это останавливало? Видно, на этот раз Кегля не рассчитал, и дорожка, которую он втянул своим любопытным алчущим носом, привела его прямиком в рай.

– Спасибо… – печально кивнула Ольга. – Очень жаль, что он вас так и не дождался.

Похоже, ее сведения обо мне не ограничивались студенческим периодом.

– Здравствуйте, Валечка, – подошла к нам мать Кегли. – Хорошо, что вы пришли… И хорошо, что вы, наконец, снова с нами… Правда, в такой тяжелый час… – Ее губы задрожали, и она приложила платок к покрасневшим от слез глазам. – Мы все за вас очень рады. Мой мальчик так хотел вам помочь, но… видите, как вышло…

Я не совсем понял, что она имела в виду, но в подобных обстоятельствах задавать вопросы не очень-то удобно, и я оставил их при себе, до более подходящего случая. Я снова неловко выразил свои соболезнования, и мы двинулись вслед за процессией.

Пока батюшка причитал и размахивал кадилом, стал накрапывать дождь, а когда гроб, наконец, опустили в землю, зарядил всерьез. Вокруг защелкали, раскрываясь, большие черные зонты – словно гигантские траурные поганки стремительно прорастали возле свежей могилы…

У меня зонта не было, но Ольга подняла надо мною свой и встала совсем рядом.

– Вы не подержите? – спросила она.

– Конечно. – Я взял у нее зонтик, прикрывая нас обоих.

Четверо могильщиков дружно орудовали лопатами, не обращая на дождь никакого внимания. Работали они бойко – через десять минут могила заполнилась землей, и на месте ямы возник небольшой холмик. Отец Кегли обвел присутствующих потерянным, опустошенным взглядом, кивнул и направился к выходу. Все последовали за ним. Возле парковки народ уже слегка оживился. Скорбное молчание, в конце концов, было нарушено, и приглушенные голоса своими интонациями чем-то неуловимо напоминали движения человека, разминающего затекшие мышцы. Бодро захлопали дверцы машин, и стало ясно, что далеко не все присутствовавшие на церемонии не представляют себе дальнейшей жизни без Кегли. Как ни прискорбно, я тоже принадлежал к этому циничному большинству.

– Тебя подвезти, Оленька? – спросил мою спутницу отец Виталика, приоткрыв дверцу своей холеной «БМВ».

(Мою машину откупил Тимыч, когда мне понадобились деньги на адвоката, так что я, к сожалению, не мог предложить девушке подобной услуги.)

– Спасибо, я лучше прогуляюсь, – ответила «прикованная» ко мне зонтом спутница. Уж не знаю, жертвовала ли она собственным комфортом, чтобы спасти меня от дождя, или в самом деле желала пройтись…

– А вас, Валентин?

– Провожу даму, – пожал я плечами.

Он кивнул и уселся за руль. Через несколько минут публика разъехалась.

Мы с овдовевшей невестой пошли по тропинке через парк. Дождь вскоре прекратился, и я сложил зонтик, хотя с деревьев по-прежнему капало. Вообще-то я не люблю зонтов и не пользуюсь ими без крайней необходимости. Вероятно, потому, что сокращается обзор, а у меня к обзору трепетное отношение, особенно после моих сомалийских гастролей. Помню, как-то выдали нам широкополые панамы – незаменимая вещь в пустыне, можно даже без очков обходиться… А потом перебросили на юго-запад, в лесистый район. В первый же день двоих наших снайпер уложил – они там не хуже обезьян по веткам лазают. Мы его, конечно, потом сняли… но панамы тоже пришлось снять, а то, пока ты в такой панаме голову задираешь, в ней может лишнее отверстие образоваться… так что обзор иногда имеет значение.

– Виталик говорил, что вы служили где-то в Африке? – подняла девушка на меня глаза, будто прочла мои мимолетные мысли. Я заметил в этих глазах проблеск живого любопытства – хотя она, по-моему, довольно искренне оплакивала своего бедового жениха.

С подобным любопытством я уже сталкивался, если речь заходила о моей службе в Африке. Тут все думают, что это романтика. В общем-то, я тоже имел подобные соображения, когда контракт подписывал. На самом деле романтики там было не больше, чем воды в той Сахаре.

– Верно, – кивнул я. – Только я оттуда сбежал, он не говорил?

– Говорил… Но, мне кажется, вы правильно поступили. Рисковать жизнью ради денег – это же ненормально… Вы это поняли…

Я усмехнулся.

– Это зависит от того, сколько за жизнь платят.

– Жизнь бесценна.

– Только иногда очень хочется ее кому-нибудь сбагрить… и даже не особо дорого.

– Зря вы так… – нахмурила она свои чудные брови. – Виталик очень гордился, что вы его друг. Подумайте: сколько людей бы огорчилось, если бы вы погибли…

Наивные слова. Наивные, но приятные… Хотя, если бы я воспринял их всерьез и принялся перечислять этих людей по пальцам – одной руки бы точно хватило… А кое-кого я бы своей смертью даже порадовал, имелись у меня и такие знакомства.

– Виталик-то сам, похоже, жизнью не сильно дорожил, – заметил я. – И выходит, не больше моего.

– Ну что вы говорите! – возмутилась Ольга. – Вы, наверно, думаете, он случайно умер?

Я пожал плечами, не зная, что и сказать. По мне, так если это и была случайность, то из той же оперы, что и проигрыш в русской рулетке. Если имеешь дело с наркотиками, такие случайности тебя рано или поздно достанут.

– А вы? – спросил я: она ведь знала, от чего он умер… или нет?

– Его убили.

Я не поверил своим ушам. Что же Тимыч-то мне голову морочил?.. Или он сам не знал?

– Как это случилось? – настала моя очередь хмуриться.

– Передозировка.

– Знаю. Тогда о чем вы…

– Он никогда не кололся. Он боялся иголок как огня: это же СПИД и все такое… Он только нюхал… Денег на это у него хватало.

– Это понятно…

– А ему сделали укол. Они же не знали, что он боялся…

– Укол?

– Да.

– Люди меняются. А наркотики меняют людей очень быстро. Он запросто мог начать колоться.

– Нет. Он был очень принципиальный в этом смысле, – упрямо возразила она. – И я бы знала…

Я остановился.

– Ну, положим… А кто эти «они»?

Ольга пожала плечами.

– Если б это было так просто выяснить… В милиции даже отказались заводить дело об убийстве. Все знают, что он наркоман, – зачем им?.. Его отец дал денег, но они все равно ничего не делают, потому что не верят. И мне не поверили…

– И кому же понадобилось его убивать, да еще таким изощренным способом?

– Я не представляю… – Ольга беспомощно покачала головой, и мне показалось, что она вот-вот заплачет.

Я задумался. Вот так новости! Неужели она всерьез? Этого беспутного, безалаберного, безобидного сукина сына, прожигателя жизни и папиных денег, кто-то хладнокровно отправил на тот свет? За что, спрашивается?..

– А папа не пытался нанять кого-нибудь из… Частным образом?

– Он нанял.

– И?

– И ничего.

– Понятно… – Я закурил и протянул сигареты ей, но она отказалась. – У меня есть кое-какие связи. Попробую проконсультироваться.

– Спасибо, – кивнула Ольга.

– Да пока не за что. Это может иметь какое-то отношение к наркотикам? Проблемы с дилерами?

– Вряд ли. Он же был у них почетным клиентом. Какие с ним проблемы…

Тут она, пожалуй, была права.

– А вы сами-то как?.. – спросил я.

– Что?

– С наркотиками.

– Нет, – каким-то вдруг севшим голосом сказала она. – Почти нет… Теперь точно нет.

– Ясно.

Мы вышли за ограду парка, и Ольга подняла руку, останавливая машину.

– Вы знаете, у кого он брал героин?

Она помолчала, потом достала из сумочки авторучку, листок бумаги, написала телефон и протянула мне:

– Спросите Толика. Скажете, что от меня.

– Спасибо. – Я сунул записку в задний карман джинсов.

Возле нас остановился частник.

– Если что – звоните Виталику. Я там живу. – Она забрала у меня зонтик, попрощалась и села в машину.

Глава вторая

Дома я принял душ, переоделся и пропылесосил квартиру – из накопившейся за эти полгода пыли можно было бы скатать небольшого серого снеговика. Потом заглянул в холодильник и понял, что его, видимо, придется выкинуть: там сгнили даже заросли плесени, процветавшей на заброшенных продуктах.

«Вот, Ирка, идиотка! – выругался я про себя. – Ни черта в голове нет, кроме секса… Ну бросила каторжника, ну не вынесла одиночества – понимаю… Но могла бы хоть продукты с собой прихватить!»

Удостоверившись, что дома мне поесть не суждено, я достал из заначки пару сотен баксов (хорошо, что Ирка не все мои секреты знала), надел приличный костюм и отправился побродить по злачным местам. Раз уж мне так подфартило, что я опять на свободе, нужно же как-то это отметить – ублажить Фортуну, а то ведь не дай бог эту даму разочаровать…

Поужинал я в одной кафешке – почти на Невском, но цены все же божеские. Однако пусто там было, как зимой в Сочи. Выпил, посидел, покурил – никакой жизни вокруг. А мне на жизнь хотелось поглядеть – полгода меня от нее прятали…

Прошелся по городу, полюбовался его вечной красотой и завернул в какой-то клуб. Назывался клуб довольно странно: «Мальма», кажется. Я такого слова не знаю, потому и заинтересовался.

В «Мальме» народу было полно. Музыка лупила по ушам со всей дури. Щуплый диджей пытался в паузах острить, но получалось у него не очень. Даже свет тут жил своей собственной жизнью, хаотично пятная стены и бледные лица. В общем, жизнь в «Мальме» кипела…

Продравшись к стойке сквозь джунгли вьющихся тел, я попросил виски, расплатился, сосчитал сдачу и понял, что долго такой жизнью мне не прожить: пожалуй, сегодня все и закончится, учитывая, что я, наверно, безработный. Правда, Тимыч еще был должен мне кое-что за машину, но я знал, что у него сейчас финансовые трудности, и не особенно на него рассчитывал.

Опустошив стопку, я повернулся лицом к залу и погрузился в ленивое созерцание бурлящего праздника жизни, в бессознательной надежде, что и я имею к нему какое-то отношение. Но всем было по барабану, что я вернулся в их мир, полный сил и желаний, и я это знал: у меня просто не закончился период адаптации.

Тем не менее «кто-то там наверху» позаботился, чтобы я не скучал. Иначе как объяснить тот факт, что в огромном городе, в первом же попавшемся клубе ты сталкиваешься лицом к лицу со старой подружкой?

Ирка была пьяна и весела. Она танцевала с длинным носатым типом, бритым наголо, и что-то бубнила ему в самое в ухо – иначе было бы просто не слышно. Я отвернулся, но поздно: она меня заметила.

– Валечка! – воскликнула Ирка, добравшись до меня и подтащив с собой своего лысого спутника. – Откуда ты взялся? Боже мой! Как ты похудел… Давно?..

– Только что.

– Очень рада за тебя… Ты извини… Я не могла туда ходить – я бы там с ума сошла…

– Тебя бы и не пустили, ты же не родственница, – утешил ее я.

– Я так и думала… Хотя мы ведь с тобой почти год прожили. Это, по-твоему, не в счет?

– Там это никого не волнует.

– Ну ладно… Как ты?.. Познакомься – это Тимур.

Тимур склонил свою мраморную лысину в горделивом кивке:

– Наслышан, – сказал он.

– О чем? – удивился я.

Он пожал плечами:

– Я и сам сидел…

– Вот как.

– По нормальной статье, – заверил он.

Я вежливо покивал.

– Хочешь вмазаться? – предложил Тимур.

– Нет, спасибо.

– А то смотри. Могу раскумарить.

– Я лучше выпью, – снова уклонился я и попросил бармена налить мне еще виски.

– Слышь, – предложил Тимур, – давай я заплачу. Я ведь вроде как проставиться должен…

– С чего это?

– За нее, – кивнул он на Ирку.

– Ты что, сдурел? – заорала Ирка. – Я тебе что, шлюха?!

– Тихо, тихо, – успокоил ее я. – Он просто не так выразился…

– Я не выражался… – в полном недоумении возразил Тимур.

– Козел… – продолжала возмущаться Ирка.

– Сама ты… коза, – обиделся Тимур.

– Валька, ты меня обратно возьмешь? – с надеждой поинтересовалась Ирка.

Я улыбнулся и помотал головой: она была смешная…

Тут к Тимуру подошел парень в искрящейся рубахе – наверное, модной, – потянул его в сторону и принялся в чем-то тихо, но очень эмоционально убеждать, подкрепляя свои доводы выразительными жестами.

– Сейчас он его пошлет, – меланхолично сказала Ирка, наблюдая за этой сценой.

– Кто кого?

– Он ему должен, – не стала она заморачиваться с разъяснениями.

Видимо, Ирка угадала, потому что Тимур вдруг тоже принялся махать руками и в конце концов домахался: искристый съездил ему по роже, правда, довольно вяло. Я думал, они легко разберутся, но тут к искристому подтянулись еще двое товарищей, и они повели Тимура куда-то в сторону.

– Помоги ему, – попросила меня Ирка. – Он дурак – думает, ему это с рук сойдет!

– Дураков учить надо, – заметил я.

– Они его так научат, что мне придется с ним в больнице сидеть… Ты же знаешь, как я все это ненавижу… К одному – в тюрьму, к другому – в больницу, – смахнула она горючую пьяную слезу.

Я посмеялся:

– Еще кого-нибудь найдешь.

– Ну пожалуйста! – заныла она.

– Он же наркоман, зачем тебе такой? – проявил я почти отеческую заботу: все же не чужая.

– Ну и что, не человек, что ли? – парировала Ирка.

Ладно. «Светлой памяти Кегли посвящается»… – решил я и, вздохнув, отправился вслед за «похитителями наркоманов»: уличать меня в дискриминации было подло – я сам в Африке хлебнул этого дерьма.

Направление понятное – уборная. В туалете света было больше, чем во всем клубе, и ничего не мерцало, так что зона боевых действий была как на ладони, и она уже окрасилась кровью… И без того выдающийся нос Тимура разбух и кровоточил. На белом кафельном полу появились красные пятна.

– …Ну, ты всосал, пидор? – услышал я обрывок нравоучительной проповеди. – Я не мальчик за тобой бегать. Ты понял?

– Господа, – корректно вмешался я, – мне кажется, на этом экзекуцию можно закончить…

На самом деле я, похоже, вмешался напрасно: экзекуция и без меня подходила к концу… Но я же не мог просто стоять и смотреть.

Трое экзекуторов разом обернулись ко мне.

– Тебе че надо, мужик? – не особенно агрессивно поинтересовался искристый.

Я пожал плечами. Казалось, все должно было благополучно рассосаться: Тимура поучили уму-разуму – он явно все понял. Мне не было резону вписываться, если они на этом закончили…

– Ну так и иди отсюда, – сказал искристый.

– Это его дружбак, – заметил другой, глядя на меня совсем недобро.

– Дружбак? – оживился третий. – Ну так пусть он тогда денег даст… За дружбака.

– Господа, – примирительно поднял я раскрытую ладонь. – У меня нет враждебных намерений. Понимаю – у вас свои разборки, я тут только для подстраховки… Но принимать в ваших делах финансовое участие не намерен, предупреждаю сразу.

Они переглянулись. Может, конечно, я переусердствовал с лексикой, и они приняли меня за идиота, но у меня не было ни малейшего желания общаться с людьми на том языке, которым меня последние полгода пичкала окружающая среда. Я от него устал.

– Чего ты там гундосишь? – с брезгливой угрозой спросил один из них – коренастый, с выпуклым белесым шрамом над бровью. Несмотря на этот выразительный шрам, с чутьем у парня явно было плохо.

– Пойдем, Тимур, – бодро окликнул я своего полового наследника, предпринимая последнюю попытку мирно разрешить ситуацию.

Тимур что-то промычал в ответ и шагнул к раковине.

– Тебя никто не отпускал, – сказал коренастый и пнул его ногой в бедро. Тимур поскользнулся на красных пятнах, размазав их по полу в кровавый полумесяц, и повис на раковине.

– Так, что ты там вякнул? – подошел ко мне экзекутор. – Предупреждаешь, да?..

Я кивнул. В то же мгновенье он ударил. Я уклонился и встретил его левой, потом сделал подсечку и добавил с ноги. Он энергично пополз к окну: голова у него оказалась крепкая.

Двое других стояли не двигаясь и не искали моего взгляда: они все делали правильно.

Тимур, наконец, одолел раковину, поднялся на ноги и включил воду. Я подождал, пока он умоется, и мы пошли.

Глава третья

Ирка повезла Тимура к себе. Мне кажется, нос у него был сломан, но это не смертельно.

Я пошел домой пешком. Стояли белые ночи, и народ гулял напропалую. Тучи исчезли бесследно, хотя еще два часа назад кружили над городом, как стая голодных волков. Погода явно налаживалась, завтрашний день обещал быть ясным. Настроение у меня могло бы быть сказочное: Я свободен!.. Но одолевали дурацкие мысли. Из головы не выходила эта история с Кеглей… Завтра нужно сходить на работу – узнать, что там делается. Может, сохранили место за мной? Хотя вряд ли. На мою должность в любом случае кого-то выдвинули и обратно задвигать не станут. Да о чем я!.. После тюряги-то они меня точно не возьмут, даже простым охранником…

Кегля, Кегля… Значит, ты действительно был моим другом? Я и не думал, что мне будет тебя не хватать. Я тебя, парень, ни во что не ставил. Вот так…

Я свернул с Маяковской на Кирочную и дружелюбно отсалютовал встречному курсанту медицинской службы. Он недоуменно посмотрел на меня, но я ему подмигнул, и мы счастливо разминулись.

Возле самой парадной я услышал шум за спиной, и через мгновение рядом резко затормозил автомобиль. Повернув голову, я увидел, как стекло задней двери плавно опускается, а за ним темное лицо – трикотажный шлем с дырками для глаз и… легко узнаваемый высокий прицел «калаша»… Думать было некогда. Я успел скосить глаза вправо – рядом никакого укрытия, впереди тоже… Вот оно, мое трепетное отношение к обзору… Выход оставался один. Прежде чем «калашников» начал отбивать свое отрывистое «та-та», я нырнул к машине – прямо к той самой двери, за которой изготовился стрелок.

Он все же выстрелил. Потом попытался открыть дверь, к которой я прижимался телом, втискиваясь под днище.

– Отъедь! – зло крикнул он водителю.

Двигатель взревел, машина рванулась вперед. Я откатился самую малость – лишь бы не попасть под колесо. Тут он, конечно, дал маху: если б он крикнул что-нибудь вроде: «Сдай назад!» – у меня не осталось бы никаких шансов, но пока они елозили туда-сюда по асфальту, я вскочил и успел добежать до ближайшей подворотни.

Они пытались меня догнать, но здесь уже была моя территория. Дворы в этом районе я знал отлично. Большинство из них были проходными. Пока преследователи с визгом покрышек метались по дворам, я выскочил на улицу через соседнюю арку и добрался до своей парадной. Поднявшись в квартиру, я, не включая света, подошел к окну: из подворотни задумчиво выехала темно-синяя девятка – та самая… Постояла полминуты, потом сорвалась с места и стремительно умчалась в сторону Литейного.

Я снял трубку и набрал 02. Женщина-оператор выслушала мое заявление с олимпийским спокойствием. Она задала несколько вопросов, идентифицируя мою личность и уточняя координаты, затем пообещала, что направит по адресу машину. Правда, не сказала, когда.

Через два часа я, наконец, сообразил, что вооруженное нападение не настолько серьезный повод, чтобы реагировать немедленно: видимо, у милиции есть гораздо более серьезные дела в этом городе.

Побродив по темной кухне, я рассеянно открыл холодильник, и оттуда на меня вновь пахнуло смертью…

Хватит на сегодня, – решил я и, не включая света, расстелил постель.

Разбудил меня телефонный звонок. Звонила Ольга:

– Вы получили вчера мое послание?

Я подскочил на кровати: сон как рукой смело.

– И как это понимать? – деревянным голосом спросил я.

– На автоответчике. Я вам вчера звонила.

Я облегченно перевел дыхание и потянулся за сигаретами: чего только спросонья в голову не взбредет…

– Нет. Я не проверял автоответчик.

– Понятно… Ну… Я просто просила вас позвонить.

– Что-нибудь случилось?

– Нет, но я вчера перебирала вещи и кое-что нашла… У Виталика в бумажнике… Фотографию.

– И что?

– На ней вы и Виталик.

– Такое возможно…

– Вы оба в форме.

– В смысле?

– В военной форме.

– В военной?..

– В такой пятнистой.

– В камуфляже?

– Наверно.

– Не помню… Ну, может быть. И что?

– Разве он?.. Он ведь не служил в армии.

– Совсем необязательно служить в армии, чтобы носить камуфляж, – пожал я плечами.

Я не понимал, что она от меня хочет, хотя… Я совершенно не помнил подобной фотографии, да и Виталика в камуфляже. Но какое это теперь имело значение?..

– Может быть, вы заедете, посмотрите?

Я вздохнул: что-то меня не тянуло ехать – умиляться старым фотографиям.

– Ладно, – сказал я. – Только попозже. Мне нужно с работой разобраться. Да и… другие дела есть.

– Хорошо, – согласилась она. – Я все равно никуда не собираюсь.

На улице, как ни странно, шел дождь: мой вчерашний прогноз не оправдался.

Почистив зубы и одевшись, я решил еще раз позвонить в милицию: что-то опергруппа уж больно задерживалась… Мне пришлось повторить вчерашний диалог с оператором с самого начала. Проверив сводки, она заявила, что у нее нет никаких данных по поводу вчерашнего нападения. Я разозлился:

– Знаете что! С таким отношением к работе вы рискуете потерять всех своих клиентов. Вас это не пугает?

– Что? – растерялась она.

– Ладно, не берите в голову. Шутка… Так что мне делать?

– Ждите на месте, – сказала она.

Еще через два часа терпение мое закончилось: на меня охотятся моторизованные убийцы с «калашниковым», а я сижу дома голодный, без припасов, и никому из правоохранительных органов нет до меня ни малейшего дела…

Я плюнул на договоренность с оператором и отправился позавтракать в кафе, а затем на работу. Стоит ли обращать внимание на такие мелочи, как вооруженное нападение, если тебе угрожают голодная смерть и безработица?..

Добраться до Гельмана оказалось не так просто – даром, что ли, он безопасностью заведовал. А уж под ним я – службой охраны…

Вход в административный отдел сторожили два парня, которых я не знал: кадры без меня явно дали течь.

– Михалыч на месте? – бодро спросил я.

– Михалыч?

– Гельман.

– Вам назначено?

– Нет. Так он у себя?

Охранник долго буравил меня бычьим взглядом, очевидно, пытаясь угадать – достаточно ли во мне «весу», чтобы я мог требовать от него однозначного ответа на такой сложный вопрос.

– У себя, – наконец определился он с весовыми категориями.

Я кивнул и подошел к местному телефону.

– Валентин! – сразу узнал меня Гельман. – Выпустили тебя… Слава Богу! Ты где?

– Догадайся с трех раз.

– А, ну да, конечно… Так поднимайся.

– А не застрелят твои орлы?

– Что? А кто там сегодня? Передай трубку.

Через пару минут я сидел в его кабинете, угощаясь добротным кофе.

– Понимаешь, Валя… – виновато объяснял Гельман, нервно приглаживая жиденький чуб. Мужик он был неплохой и явно чувствовал себя неловко, управляясь с рычагами бюрократической машины. – У нас, конечно, никто не верит, что ты виноват… Все думают, что тебя подставили… Уж не знаю, кто и как, но… В общем, мы очень надеялись, что тебя оправдают…

– …но обратно вы меня взять не можете, – помог ему я.

– Да, – кивнул Гельман. – Мне очень жаль…

– Ясно.

Я, конечно, на что-то надеялся – скорее всего, на то самое «авось», которое в России иногда все еще прокатывает, но в принципе был почти уверен, что меня тут не ждут, так что Гельман напрасно так мучился, пытаясь смягчить удар.

– Есть у тебя соображения – кто меня подставил? – поинтересовался я. – Кому я дорогу перешел?

– Думал я на эту тему, Валя… думал… И не только я… Тут и друг твой приходил, пытался что-нибудь выяснить. Но, сам понимаешь, концы не здесь нужно искать… Здесь у тебя врагов нет, только друзья… И я в их числе.

– Это какой друг? – удивился я.

– Воевали вы с ним вместе… Виталий, кажется.

– Что?..

– Ну, может, я напутал чего, может, и не Виталий, – засомневался Гельман.

– Давно приходил?

– Давно. Месяца три назад, а что?

– Да так, ничего…

Никаких других знакомых по имени Виталий, кроме Кегли, у меня не было. Час от часу не легче… Кегля в роли частного детектива! С пачкой денег в одном кармане и с дозой героина в другом… Виталик, конечно, мог для убедительности приврать, что мы с ним вместе воевали… вот только зачем ему все это понадобилось? Может быть, мать Виталика именно это имела в виду, когда мы разговаривали с ней на кладбище? То есть… Виталик сунул нос, куда не следовало, и поплатился… Так, что ли?

– Меня вчера убить пытались, – сказал я Гельману, аккуратно примостив пустую чашку на краю стола.

– Убить?.. В каком смысле?

– В самом прямом. Из автомата.

– Да ты что… – недоверчиво покачал головой Гельман. Он встал, прошелся туда и обратно по кабинету, остановился возле окна и приоткрыл его, пустив внутрь звуки с улицы. Прохлады от этого не прибавилось, но все равно дышать стало легче: мы сами иногда не понимаем, чего нам не хватает…

Я смотрел на его крепкий затылок и тупо думал о том, что долго прятать лысину под зачесом Гельману вряд ли удастся. Она прогрессировала слишком стремительно. Вероятно, скоро ему придется побриться наголо, чтобы хоть как-то ее скрыть: клин клином… Дурацкие мысли… Очень своевременные…

– И что же все это значит?.. – негромко спросил в окно Гельман.

– Вот и я понять не могу. Какие-то профессионалы меня ухлопать хотят, а за что – один Бог ведает… Конечно, кому-то я могу просто не нравиться, но не до такой же степени.

– Может быть, из-за этого Завадского? Он, говорят, был как-то связан с криминальными кругами.

– Ну так, а при чем здесь я? Я ведь его не убивал – дело-то закрыли…

– Дело закрыли потому, что с доказательствами у следствия проблемы, – возразил Гельман. – А тем, кто на тебя охоту открыл, доказательства не нужны.

– Что ты еще знаешь? – усмехнулся я.

– Ничего я не знаю, – с ответной ухмылкой возразил он, – просто размышляю.

– Так знаешь что-нибудь или нет?

– Нет, – вздохнул он. – Если узнаю, обязательно тебе сообщу.

Гельман перебрался в частный бизнес из ГБ, видно, там он и нахватался этих примочек – совершенно невозможно было прочесть по его лицу, что у него на уме, даже если дело яйца выеденного не стоило. А уж если что-то серьезное… Короче, в покер я бы с ним тягаться не стал.

– Ладно. У тебя вроде парень какой-то был, консультант по криминалу. Телефончик не дашь?

Гельман написал телефон и протянул мне:

– В милицию-то заявил? – спросил он.

– Пытался… – кивнул я.

Глава четвертая

Обнаружив поблизости банковский терминал, я положил деньги на счет и оживил, наконец, свой телефон. За полгода разлуки я так от него отвык, что протаскал в кармане два дня, прежде чем он мне понадобился, а ведь когда-то, помнится, я был без него как без рук. Все-таки удивительно, насколько мы способны погрязнуть в комфорте…

Позвонив по номеру, который дал мне Гельман, я представился его знакомым и попросил о встрече.

– У меня почасовая оплата, – сиплым голосом предупредил гельмановский профи. Звали его Александр.

– Я что-то уже должен? – поинтересовался я.

– Пока нет, но консультация будет стоить денег, – пообещал профи.

– Ладно, – согласился я, и мы договорились встретиться через полчаса.

До Владимирской я дошел пешком и, приобретя в киоске «опознавательную» газету, принялся ожидать «человека лет сорока, в синих джинсах, коричневой куртке и зеленой бейсболке».

Александр нарисовался точно в назначенное время: вероятно, ему так было удобнее начислять свой гонорар. А может, пунктуальность просто была частью его имиджа.

– Валентин? – вяло пожал он мою руку. – Пойдемте где-нибудь приземлимся. Я сегодня с утра на ногах.

В это с натяжкой верилось, поскольку я легко застал его дома своим неожиданным звонком. Но я не решился уличать профессионала: в конце концов, кто кому понадобился?..

Мы быстро подыскали посадочную площадку – небольшой подвальчик с пивным уклоном. Пришлось купить по кружке пива.

– Я практически не пью, – сурово заявил Александр. – Так что пары кружек мне хватит, чтобы выслушать любую историю. Не теряйте времени: время – деньги.

– Да, конечно…

Я вкратце обрисовал ситуацию вокруг скоропостижного ухода из жизни моего друга Кегли и ее сомнительные стороны, а затем поведал о собственных неприятностях. К тому моменту, как я начал о себе, он уже подозвал официанта и заказал еще пива, поскольку его запасы иссякли, а сидеть с пустой кружкой в питейном заведении он, видимо, считал занятием неправомерным.

Когда я закруглился, Александр какое-то время помолчал, переваривая загруженную информацию и очередную порцию напитка.

– И что вы хотите от меня? – наконец спросил он, пощипывая пшеничные усы.

– Вообще, я хотел бы понять, что произошло и… происходит, – пояснил я. – Потому что, на мой взгляд, происходит нечто странное, и без специалистов тут явно не разобраться. Сначала я планировал проконсультироваться с вами насчет смерти моего друга, поскольку обещал кое-кому прояснить этот вопрос… Однако с тех пор, как вы понимаете, многое изменилось. И, если честно, мои собственные проблемы беспокоят меня теперь гораздо больше… Хотя я все же надеюсь, что это просто недоразумение… Как вы думаете?

(У меня самого не было никаких оснований думать, что я настолько лакомая жертва для кого бы то ни было, чтобы открывать на меня охоту с автоматом.)

– Вы плохо знаете жизнь, – снисходительно возразил Александр. – У вас есть деньги?

– Вы имеете в виду ваш гонорар?

– Нет. Я имею в виду сумму, из-за которой могут убить.

Этот ответ меня несколько обнадежил: видимо, его тариф все же был доступен для простых смертных, вроде меня. В противном случае, он сам плохо знал жизнь и плохо ориентировался в ценах на нее.

– Нет у меня денег. По крайней мере таких, ради которых убивают профессионально, – заверил я Александра.

– Хорошо… – кивнул он.

Ну, это кому как… – усомнился я в таком заключении.

– А что насчет убийства Завадского? – поинтересовался Александр.

– Я же говорил – дело закрыто.

– Я знаком с делом. Как вы, наверно, догадываетесь, я работаю в органах. А дело было громкое.

– Да? И что?

– Насколько я помню, там фигурировал окурок, оставленный на месте преступления… И этот окурок был ваш, так?

– На окурке были мои пальцы, – кивнул я, – но откуда он там взялся, я понятия не имею.

– Да, я в курсе. Однако по несчастливой для вас случайности ваши отпечатки оказались в базе данных МВД. Вы имеете доступ к служебному оружию. А вот алиби у вас как раз не было.

– Не было.

– Но не было и других улик.

– И не могло быть.

Он усмехнулся, а я, соответственно, нахмурился.

– Все бы ничего, – сказал он, – но как ваш окурок оказался у чердачного окна, из которого стрелял снайпер? А рядом винтовка… чистенькая…

– Откуда я знаю? – сердито сказал я. – По-вашему, я протер винтовку, а про окурок забыл?

– Всякое случается… Это же нервная работа – могли и забыть.

– Я никого не убивал, – решительно отрезал я: не хватало еще перед ним оправдываться – не для того я ему деньги платить собирался, чтобы он «выводил меня на чистую воду».

– Может, не все так думают, оттого и ваши проблемы.

– Может быть. А вам не приходит в голову, что окурок там оставили специально?

– Чтобы сбить следствие с толку? – снова ухмыльнулся он.

– А что, разве плохо у них получилось?

– Ну, вы же на свободе…

– Да. Только полгода отсидел, – мрачно напомнил я. Он вздохнул:

– Благодарите Бога, что только полгода. Этот ваш окурок ненамного безобиднее винтовки, уж поверьте. Еще бы самую малость – одну только косвенную улику, – и вас бы упрятали пожизненно.

– Я благодарю… Только Он, похоже, все равно мной не особенно доволен. Так и норовит в могилу свести.

– Это не Он, – меланхолично покачал головой Александр, словно речь шла о его личном знакомом. Мне даже показалось, что мои слова его слегка задели: вероятно, Александр симпатизировал Господу больше, чем мне.

– Так вы займетесь этим? – спросил я.

– Попробую… – без особого энтузиазма отозвался он.

– Только сначала скажите, во сколько мне это обойдется.

Александр озвучил цену. Сумма и в самом деле оказалась не такой уж убийственной, даже с учетом пива.

– Не забудьте про Кеглина, – напомнил я.

– Ладно… А что говорит наша милиция?

– Она меня игнорирует.

– В каком смысле?

– Я звонил в милицию по поводу нападения – и вчера ночью, и сегодня утром. Мне оба раза обещали выслать по адресу машину, но никто так и не приехал.

– Вы сообщили правильные данные?

– Конечно.

– Так не бывает, – с сомнением покачал он головой и осушил до дна очередную кружку.

– Мне тоже так казалось.

– Ничего не напутали?

– По-моему вы только что задавали мне этот же вопрос, только другими словами… Я не настолько туп, как, может быть, кажется.

Александр вздохнул, достал мобильник и набрал номер. Минуту он любезничал с какой-то Леночкой, затем задал несколько вопросов по делу, выслушал ответ, поблагодарил Леночку, посмотрел на меня ничего не выражающим взглядом… и выключил трубку.

– Никаких заявлений от вашего имени не зарегистрировано, – холодно сказал он.

– Занятно, – ухмыльнулся я. – Хотите сказать, что я вам голову морочу?

– Похоже на то.

Я пожал плечами: мне и самому все это казалось подозрительным.

– Ладно, – сказал Александр, не дождавшись от меня покаяния. – Тогда вы разберитесь с милицией, а я пока займусь вашим другом… Какие у нас есть зацепки?

Я вытащил записку с телефоном, которую мне дала Ольга, и протянул ему:

– Это наркодилер Кеглина. Еще могу познакомить вас с его невестой и родителями, если необходимо. Это все… Мы не были с ним особенно близки.

– С другом? – удивился Александр.

– Я никогда не лез в его дела, – уклонился я от подробностей.

– Наркодилер – это неплохо… Это уже что-то… – деловито заметил Александр и переписал номер в записную книжку.

– Если будете ему звонить, скажите, что вы от Ольги, – с сомнением порекомендовал я: не очень-то мне верилось, что женское имя способно вызвать у наркодилера приступ доверия к кому бы то ни было, а уж тем более к менту.

– Я не собираюсь с ним общаться, – разрешил мои сомнения Александр, – я не частный детектив. Деньги я беру с вас за консультацию, – с вызовом он посмотрел на меня, но я не стал оспаривать это священное право на халяву.

– Если я что-нибудь выясню по своим каналам – дам вам знать. А там посмотрим, – заключил Александр.

– Еще кое-что… Пока я был в тюрьме, Кеглин пытался мне помочь.

– То есть?

– Кажется, он был уверен, что я не убивал Завадского, и пытался сам вести расследование.

– Ясно, – усмехнулся Александр. – А теперь, значит, вы идете по его стопам… И далеко собираетесь зайти?

– Не так далеко, как он.

Я вручил Александру аванс, заплатил за пиво, и мы распрощались. Теперь я мог с чистой совестью ехать к Ольге, любоваться старыми фотографиями.

Глава пятая

– Извините, что я вас этим достаю… – с порога принялась оправдываться Ольга. – Проходите, обувь можно не снимать… Но, понимаете, когда я нашла фотографию, то сначала подумала, что такого просто не может быть. Я никогда его раньше в форме не видела – ни в жизни, ни на фотографиях… А тут и вы вместе с ним. Вы-то должны знать… Это, конечно, никакого отношения к его смерти не имеет, но я решила, что вам надо взглянуть…

«Любопытство», – понял я. Что ж… Весь человеческий род страдает этим недугом. Даже близкое дыхание смерти не способно заглушить в нас эту болезненную страсть.

Мне и самому стало любопытно, хотя я по-прежнему был уверен, что загадка разрешится самым банальным образом. Однако мой скепсис мгновенно улетучился, едва я взглянул на фото.

– Вот… – сказала Ольга, выложив передо мной на стол небольшую стандартную карточку, некогда живорожденную одним из представителей славного семейства вечно беременных «Поляроидов».

Я сразу узнал ее. У меня такая тоже была. Только одна деталь отличала мою карточку от лежащей на столе. И деталь немаловажная, особенно для человека мыслящего: голова… На моей карточке, на белесом фоне африканской пустыни, под выгоревшим тентом цвета хаки двое солдат сидели за столом, наслаждаясь холодным «Будвайзером». Справа сидел я, а слева мой приятель Насим. На фотографии, которую выложила передо мной Ольга, вместо Насима, облаченный в камуфляжную форму Французского Иностранного легиона, пивом наслаждался мой почивший друг Кегля…

«Отличный фотомонтаж», – констатировал я про себя, внимательно изучив фотографию: никаких дефектов. Хотя – ничего удивительно, при нынешнем развитии технологий. На шее Кегли висел тот же медальон, что был у Насима: золотой логотип «Мерседеса». У этого медальона имелась своя, особая история, и видеть его на загорелой шее Виталика было особенно нелепо.

– Медальон… – показал я Ольге, невольно улыбнувшись. – Вы знаете кого-нибудь, кто бы так чтил немецкий автопром?

– Этот медальон был на нем, когда он умер, – кивнула Ольга. – Мы решили оставить его… Так и похоронили.

– Что? – поразился я. – Этот медальон?

– Ну да…

Я хмыкнул: похоже, Виталик и в своих чудачествах умудрился перейти все разумные границы…

– Такой медальон был у моего друга, француза… В Африке. Наверно, Виталик позаимствовал у меня фотографию, отсканировал, сделал копию и вставил в нее свою нахальную морду… Простите… – опомнился я, сообразив, с кем имею дело.

Она неопределенно пожала плечами, но, кажется, не обиделась.

– Вы хотите сказать, что… это не настоящая фотография? – удивленно спросила она.

– Виталик… при всем моем уважении к покойному… в Африке со мной не служил. А снимок сделан там. Это монтаж.

Ольга взяла фотографию и внимательно вгляделась в пересвеченный жарким африканским солнцем пустынный пейзаж за обвисшим тентом.

– Еще и медальон по фотографии заказал… – вздохнул я.

– А зачем? – недоверчиво спросила она.

– Понятия не имею. Возможно, ему хотелось там побывать.

– Он мог бы съездить…

– Наверно, ему хватало его воображения, – пожал я плечами. – И в чем-то он, видимо, прав: так легче избегать разочарований…

– Кофе хотите? – предложила Ольга, сделав нерешительный шаг в сторону кухни. Предложение выглядело чертовски соблазнительным. Как, впрочем, и она сама: в домашнем халате она казалась такой… доступной, что ли?.. У меня даже внутри что-то екнуло, как тогда, на кладбище, когда я впервые ее увидел, еще не зная, кто она… Или это у меня крыша едет от воздержания?.. Как ни прискорбно, но я поймал себя на таких мыслях, что Кегля, наверно, перевернулся бы в гробу, если хотя бы половина из того, что рассказывают о покойниках, было правдой… Да, неловко как-то с такими мыслями тут кофе распивать. Эти мысли следовало гнать… Пока, по крайней мере…

Стоило мне пошевелить извилинами в нравственную сторону, и я сразу обратил внимание, что халат на девушке траурно черного цвета. Так что… как бы соблазнительно она ни выглядела, цвет этот приходилось уважать… Хотя я никогда прежде не слышал о траурных домашних халатах. Может быть, это просто ее любимый цвет?..

– Честно говоря, даже пообедал бы с удовольствием, – вздохнул я. – Пригласил бы вас куда-нибудь. Но… Мне пора.

– Жаль, – сказала она. – Я бы тоже с удовольствием куда-нибудь сходила. Проветриться. А то сижу целыми днями одна. Все почему-то думают, что… В общем, я даже не знаю. Может, это и правильно… Только это ведь не я умерла… Так тоскливо тут без него, в этой квартире. Вот и вас из-за ерунды приехать заставила. Извините…

– Ну что вы, Оля! – возразил я. – Я очень рад, что вы позвонили. Если еще какую-нибудь забавную фотографию найдете – звоните обязательно… А можете и просто так звонить – я с удовольствием вас навещу.

– В самом деле?

Я улыбнулся:

– Сегодня у меня просто дела срочные, а завтра мы обязательно куда-нибудь сходим. Согласны?

– Согласна, – кивнула она и тоже улыбнулась.

Глава шестая

В милицию я решил больше не звонить: к телефону у меня доверия не осталось. Пошел сам. Отыскал районное УВД и нагрянул лично.

Заявление у меня приняли: «Легко… Приносите еще». Потом снова проверили сводки и снова попытались мне втереть, что я к ним раньше не обращался. Менты косились на меня и многозначительно переглядывались. Я тоже посматривал на них подозрительно, но на своем слишком активно не настаивал: еще не хватало записаться к ним в штатные сумасшедшие.

– Кроме вашего заявления у нас нет свидетельств о стрельбе в городе, – вежливо сообщил мне вызванный по такому случаю оперуполномоченный.

– Каких еще свидетельств? – нахмурился я. – Вам что, покойник нужен для убедительности?

– Нет, покойники нам не нужны, – серьезно возразил он. – Но и на беспочвенные заявления мы тоже время тратить не можем.

– Вот как, – усмехнулся я. – Значит, все-таки не обращаться, пока не застрелят. Ладно…

– Вы вчера много выпили? – поинтересовался опер.

– Не очень.

– Но выпили…

– Я похож на алкоголика?

Он вздохнул и некоторое время молчал – видимо, тщательно анализировал мой вопрос.

– Мы проведем расследование, – наконец, заключил он. На том и порешили.

К дому я подбирался с великими предосторожностями: все норовил за кем-нибудь укрыться, жался к попутным прохожим, так что народ от меня шарахаться начал. А в парадной меня и вовсе накрыло – я вдруг почувствовал острую нехватку оружия в руках. До дверей собственной квартиры я буквально крался, прислушиваясь к каждому шороху в гулкой лестничной клетке. «Вот и паранойя…» – сообразил я, захлопнув за собой стальную дверь и закрывшись на оба замка. Но какой бы диагноз я сам себе ни ставил, повод для «паранойи» у меня имелся основательный, с этим никакой доктор не поспорит…

Ирка разбудила меня своим утренним мурлыканьем. Она всегда по утрам ластилась, словно кошка, прежде чем сбежать от меня в душ, едва я начну подавать признаки жизни. Вероятно, этот ритуал помогал ей позитивно начать новый день. Но сегодня у меня не было никакого желания просыпаться.

Когда я все же продрал глаза и зевнул, прислушиваясь, как она напевает в душе под музыку льющейся воды, то сразу вспомнил, что вчера вечером никакой Ирки тут не было. Потом сообразил, что когда-то оставил ей ключи. Неужели она своего носатого бросила? Ведь предупреждал же, что обратно не пущу! А ей – хоть бы что… Да и сам я ночью, кажется, не очень-то привередничал: трудно организм моралью обуздывать, когда он столько времени силы копил.

Я поднялся с постели и натянул халат. По квартире витал терпкий аромат Иркиных духов. Все окна были занавешены, и утро с трудом угадывалось за плотной тканью. «Паранойя», – вспомнил я и впустил утро в дом, оставшись под защитой тюли. Потом прошел на кухню, отыскал сигареты и закурил.

Ирка появилась, замотанная в полотенце, оставляя на кафеле мокрые следы босых ног – типичная Афродита, одним словом.

– Привет, – сказала она. – Завтракать будешь?

– Привет… Было бы неплохо, – откликнулся я.

Ирка распахнула холодильник. Я ничего не успел ей сказать и только сморщился в предвкушении запахов смерти. Однако случилось чудо: продукты распада из холодильника куда-то бесследно исчезли – холодильник был полон обычных продуктов. Видимо, в мое отсутствие Ирка позаботилась об этом зловонном ящике Пандоры. А я уже собирался покупать новый…

– Как там твой Тимур? Нос на месте? – поинтересовался я.

– Какой Тимур? – невинно спросила она.

– Ладно… Забыли, если тебе так больше нравится.

Она пожала плечами.

Мы позавтракали и выпили кофе.

– Я побежала на работу, – стремительно одеваясь, сказала Ирка и чмокнула меня в щеку. – Больше не пропадай так долго, – предупредила она, уже стоя в дверях, – Тогда никакие Тимуры мне не понадобятся…

Я только поднял бровь, собираясь высказать что-нибудь нравоучительное для такого случая, но она уже хлопнула дверью.

И что за отношения складывались у меня с Иркой? Но это пока не тяготило…

Пора и мне было искать работу. Деньги заканчивались. В рекомендациях мне Гельман вряд ли откажет, а зарекомендовал я себя вроде не плохо. Тюрьма, безусловно, мой рейтинг подпортила, но дело-то закрыли, да и специалистом я остался, а специалисты всем нужны…

Утреннее солнце благотворно сказывалось на моей паранойе, и на улицу я вышел без особых опасений. Осмотрелся, конечно, по сторонам, но пугать прохожих больше не собирался. Однако далеко зайти по тропе излечения мне так и не дали. Едва я бодро направился в сторону метро, кто-то уверенно положил руку мне на плечо. Я обернулся и встретился взглядом с человеком, лицо которого было мне незнакомо, но имело характерное выражение: это было лицо человека, исполняющего служебный долг. И точно – другой рукой он раскрыл перед моим носом милицейское удостоверение.

– Янин Валентин Викторович? – бесстрастно спросил меня человек долга.

Я кивнул.

– Капитан Смолин… Нам нужно задать вам несколько вопросов. Пройдемте, пожалуйста, со мной. – Он отпустил мое плечо, как бы выказывая мне доверие, и указал рукой в сторону скромной черной «Волги», стоявшей неподалеку.

– Ладно, – согласился я и шагнул к машине, проворачивая в голове возможное развитие разговора. Судя по всему, мое заявление наконец-то восприняли всерьез и выслали по адресу долгожданную машину.

Смолин любезно распахнул передо мною заднюю дверцу. Я поблагодарил его кивком и с легким сердцем залез в салон. Капитан уселся рядом. С другого боку от меня потеснился на сиденье еще один оперативник. Спереди обернулись еще двое: я со всеми поздоровался. Машина тронулась и развернулась к Литейному. «Неужели прямо в Большой дом»? – почтительно подумал я, однако вскоре мы пронеслись мимо легендарной цитадели правопорядка и махнули через Литейный мост.

– А куда мы едем? – вежливо уточнил я.

– В управление, – небрежно бросил капитан Смолин, все с тем же «должностным» выражением лица, которое ему так удавалось.

– Какое управление? – уточнил я: насколько мне было известно, все соответствующие управления – и районное, и городское – остались позади…

Такая настойчивость вышла мне боком.

– Сиди спокойно, – раздраженно бросил капитан, и я почувствовал, как в мой бок уперлось что-то твердое. Я опустил глаза и увидел ствол.

Другой оперативник заерзал на своем месте, вытянул из кармана наручники и попытался пристроить их на мои запястья. Несмотря на ствол, я все же отказался надевать эти браслеты: с какого перепугу?.. И снова упрямство вышло мне боком. Последнее мое ощущение было довольно ярким – что-то вроде локального ядерного взрыва в области затылка…

Глава седьмая

Голова раскалывается, глаза не видят, уши не слышат, пошевелиться невозможно, даже рта не раскрыть… И каков диагноз? Уж точно не паранойя…

Спустя какое-то время глаза вроде привыкли к темноте, и что-то стало проясняться. Туманная полоска света в той стороне, куда указывали мои ноги, помогла сориентироваться в пространстве. Да и звуки кое-какие появились, точнее – звук. Похоже на ветер… В общем, уши тоже функционировали. А вот пошевелиться по-прежнему не удавалось.

Память у меня не отшибло, так что я примерно представлял себе, что произошло. Меня чем-то ударили по затылку, и я отключился… а теперь валяюсь в темном помещении, связанный по рукам и ногам.

Я попробовал раскачиваться из стороны в сторону и понял, что плотно обмотан – вероятно, скотчем. И рот заклеен – удобная штука, скотч… Руки в наручниках, вывернуты назад… Так. Диагноз более-менее ясен: просто похищение, ничего летального… пока.

Постепенно я привыкал к своему новому диагнозу, тщетно пытаясь соотнести его с предыдущими осложнениями, но ничего не получалось: не было никакой логики в подобном развитии событий. Насколько я знал, в классическом варианте киднеппинга жертву сначала похищают, а уж потом убивают. Меня же почему-то наоборот – сначала пытались убить, а теперь похитили. Где логика?! Да еще эти менты… Фальшивые или настоящие? И кому все это надо?

Пока я ломал свою больную голову над криминальными парадоксами, откуда-то снаружи донеслись новые звуки – кажется, хлопнула дверца автомобиля. Затем послышались и голоса. Как я ни старался, слов разобрать мне не удавалось. Наконец, голоса стали приближаться, и я уже начал их почти ясно различать, когда железный лязг свел на нет мои усилия: в той стороне, где я видел туманную полосу, распахнулась дверь, и яркий дневной свет на секунду совершенно меня ослепил.

– Вот он, красавец, – услышал я голос капитана Смолина. Судя по тону, капитан наконец-то удовлетворил свое маниакальное чувство долга.

– Да, он самый, – подтвердил другой голос, показавшийся мне знакомым. Я присмотрелся, щурясь от солнца. Слух меня не обманывал – это и в самом деле был Гельман.

Смолин ухватил меня за ноги и выволок из помещения наружу, на гравиевую дорожку. Вокруг царило зеленое буйство запущенного сада. Похоже, мы находились за городом.

– Где деньги, Валя? – ласково спросил Гельман, когда капитан протащил меня по гравию метра три и оставил, наконец, в покое.

Я помычал в ответ.

Смолин наклонился и сорвал скотч с моих губ: крайне неприятное ощущение, даже на фоне боли в затылке.

– Михалыч, ты что, спятил? – воскликнул я.

– Какой я тебе Михалыч? – нахмурился Гельман. – Ты, парень, сам, кажется, спятил… Где деньги, я спрашиваю.

– Какие деньги?..

– Те самые, которые ты из сейфа помыл, – спокойно пояснил Гельман. – Думал, я тебя не найду?

– А я что, прятался?.. Михалыч, я тебе точно говорю, ты спятил! Какой сейф? Какие деньги?

Он покачал головой и взглянул на капитана. Тот махнул рукой кому-то, кто был вне поля моего зрения, поскольку я лежал на боку. У меня за спиной послышались шаги. Я напрягся, и не зря: этот невидимый «кто-то» с лету вбил мне в ребра свой тяжелый ботинок, словно посылая мяч в ворота. Вероятно, он был неодинок в любви к футболу, потому что удары тут же посыпались на меня градом. Подключился и капитан Смолин: он начал обрабатывать меня анфас, тщательно выбирая уязвимые места.

Нельзя сказать, что меня часто били в этой жизни. Если откровенно, чаще бил я, поскольку прилично владел вопросом. В каком-то смысле, я даже стал профессионалом и неплохо зарабатывал на умении «обращаться» с людьми… но чтобы так нагло злоупотреблять своим положением (вернее, чужим), как эти легавые… Они просто выводили меня из себя…

Говорят, злость плохой помощник. Однако только она дала мне силы молча дождаться окончания процедуры.

– Стоп, – сказал наконец Гельман. – Пока хватит. Ну как, Валя, ты мне что-нибудь скажешь?

– Скажу… – сплюнул я кровь на гравий. – Я твоих денег не брал… Но если ты, сука, не прекратишь и не попробуешь разобраться по-человечески… я тебя убью.

– А ты выжить, что ли, надеешься? – усмехнулся он. – Валя, да за те деньги, что ты взял, такого, как ты, можно убить раз триста. Сам-то подумай… Так что напрасно ты надеешься. Хотя… Если прямо сейчас честно скажешь, где они, – я еще могу о чем-то таком поразмышлять… Ну…

– Давай так… – предложил я, старательно сдерживая кипящую во мне злость – теперь уж она точно не была мне помощницей, – мы с тобой десять минут говорим как люди. Безо всей этой херни и мордобоя. Просто: ты задаешь вопросы, и я задаю вопросы. Я отвечаю, и ты отвечаешь. Если после такой беседы у тебя еще вопросы останутся – делай со мной что хочешь.

Он задумался. Кажется, я его зацепил. Гельман ведь был далеко не дурак – психологию в университете изучал, прежде чем в гэбэшники податься…

– Ладно, – сказал он, – десять минут роли не сыграют… Развяжите его, никуда не денется.

Меня подняли на ноги и размотали на мне скотч. Оставили только на ногах.

– Браслеты снимать? – спросил Смолин.

– Сними, – благодушно позволил Гельман.

Капитан расстегнул наручники, и я принялся массировать кисти рук, восстанавливая кровообращение.

– Пойдем, – сказал Гельман, направившись в сторону небольшой деревянной беседки, увитой плющом, – там стояли круглый стол и несколько плетеных кресел. Несмотря на преклонный возраст, походка у Гельмана оставалась легкой, он постоянно поддерживал форму. Молодец, ничего не скажешь… А вот мне пришлось скакать за ним со связанными ногами, так что достоинства в моей походке было немного. По пути я успел оглядеться по сторонам. Мы и в самом деле были за городом. Добротный новенький коттедж из калиброванного бруса на каменном цоколе стоял посреди соснового бора. Гараж, в котором меня хранили в упакованном виде последние несколько часов, находился в цоколе дома. За высоким кирпичным забором, к воротам которого вела гравиевая дорожка, пространство светлело и ширилось. Я видел в той стороне только небо, но, по всей вероятности, за забором скрывался какой-нибудь водоем – река или озеро…

– Ну, я тебя внимательно слушаю, – сказал Гельман, когда мы устроились в креслах друг напротив друга.

– Можно сигаретку? – попросил я.

Гельман посмотрел на Смолина. Тот протянул мне сигарету и дал прикурить: надо же, как Мыхалыч его вымуштровал…

– Почему ты думаешь, что я украл эти деньги? – задал я первый вопрос согласно нашему паритетному договору. Наверно, это было не самое оригинальное начало, и я сильно рисковал утратить завоеванные позиции, но этот вопрос казался мне ключевым.

Гельман помолчал. Он явно ожидал услышать нечто более весомое, и его честолюбие профессионального психолога было уязвлено. Кажется, мой проницательный шеф уже пожалел о том, что пошел у меня на поводу… Но договор есть договор, и он смирился.

– О деньгах знали четыре человека, включая тебя. Но ты – единственный, кто мог их украсть. Остальные вне подозрений, – категорично заявил Гельман и замолчал, ожидая реплики с моей стороны.

А что я мог ответить? Я не имел ни малейшего понятия, о чем он говорит! О каких деньгах хотя бы?… Однако я прекрасно понимал, вернее, ощущал кожей, что стоит мне заикнуться о своем неведении (я ведь уже пробовал), и наш договор рухнет… Гельман определенно был уверен, что мне прекрасно известны все детали. Я зацепил его любопытство и заставил сомневаться только потому, что повел себя не совсем ожидаемо. Он ведь достаточно хорошо знал меня и вряд ли видел во мне хорошего актера. Наверное, именно поэтому он и допустил мысль, что я не прикидываюсь. Однако этого явно было мало. Чтобы убедить Гельмана в моей невиновности, мне необходимо было выложить перед ним неоспоримые факты.

– Что еще?.. – спокойно спросил я, очень рассчитывая на то, что в процессе разговора всплывет что-нибудь такое, за что я смогу зацепиться и выкарабкаться из этой безумной западни.

– Это основная причина, – отрезал Гельман, и мне стало понятно, что подсказки не будет.

«Четыре человека… Я и трое неизвестных», – уныло соображал я, словно двоечник перед грозным учителем. Только учитель был уж слишком суров, да еще и сам не знал ни хрена… Похоже, мне придется поискать какого-то неучтенного Гельманом «пятого», раз он этого сделать не удосужился: для него в этой его задачке с тремя неизвестными ответом был я…

Гельман внимательно смотрел мне в глаза:

– Есть и другие причины, – продолжил он, будто смилостивился. – Ты знал, как отключить сигнализацию. Знал, как проникнуть в помещение. Ты отлично ориентировался в том, как функционирует охрана, – еще бы, ты ведь сам налаживал работу охраны…

Я молчал. Все было правильно. Но от этого легче не становилось. Мои надежды таяли – ни малейшей зацепки я не видел. Зато теперь я хоть сообразил, о каких деньгах вообще идет речь.

По роду службы я действительно был в курсе, что здоровенный сейф, оборудованный новейшим швейцарским замком, стоит в кабинете генерального не просто для солидности. Временами в стальное брюхо этого монстра попадали лакомые куски – как правило, там ненадолго оседал черный нал, предназначенный для каких-то мутных операций, которые на российском финансовом поле вынуждены проводить даже самые солидные компании. Какие суммы там оседали, я, конечно, не знал, но, судя по сегодняшней выходке Гельмана – суммы были немалые…

– Ну, так тебе есть что сказать? – поторопил Гельман. Его терпение иссякало, а сомнения и любопытство все более рассеивались под гнетом моего молчания.

– Когда пропали деньги? – спросил я.

– Ну что еще за дерьмо… – нахмурился он. – Ты знаешь, когда.

– И все-таки.

– Месяц назад, – вздохнул он. – Что ты хочешь мне втереть?

– Месяц назад я был в тюрьме, – напомнил я удивленно и сразу понял, что мне не стоило этого говорить.

Гельман бросил взгляд в сторону Смолина, стоявшего у входа в беседку, и тот махнул рукой своим парням: аудиенция была окончена…

Меня били еще минут десять, предусмотрительно залепив рот. Это продолжалось до тех пор, пока капитан Смолин, расположившись неподалеку на гравии, не закончил возиться с паяльной лампой. Он пытался добиться от лампы эффектной огненной струи, но лампа явно была не расположена к дешевым эффектам. Она долго чихала, испуская хилые струйки черной копоти, прежде чем заработала как надо.

– Все, готово, – сообщил, наконец, капитан. – Давайте-ка его сюда.

– Погоди, – вмешался «сердобольный» Гельман. – Зря, что ли, старались? Надо дать ему последнее слово… Коля, сними пластырь.

Один из коллег Смолина снова сорвал скотч с моих губ.

– Есть новости? – наклонился ко мне Гельман.

– Ладно… – сплюнув, сказал я, в полной мере оценивая ситуацию: нужно было что-то срочно придумывать, иначе все это печально закончится. Они меня изуродуют и в конце концов убьют, уверенные, что я должен расколоться. Какой у них еще есть выход?.. А у меня?..

– Что, ладно? – уточнил Гельман.

– Я покажу, где деньги.

Глава восьмая

Меня снова упаковали и погрузили в багажник. Следуя моим ценным указаниям, мы отправлялись в Псковскую область – в ее самую что ни на есть глубинку, так что в качестве багажа мне предстояло провести несколько часов. У меня не было больших надежд на то, что где-нибудь по дороге нас остановят на одном из постов и проверят багажник: удостоверение капитана Смолина наверняка хранило меня от подобных счастливых случайностей. Ментов Михалыч, видно, настоящих подключил, но своих – «гибридных». И все же рассчитывать я мог только на счастливые случайности. Никакого определенного плана у меня не было: только тянуть время. Именно потому мы так далеко и отправлялись. Чем дальше – тем лучше. Им еще повезло, что я не потащил их за кубышкой куда-нибудь на Таймыр: я плохо знал восток страны…

Гельман с нами не поехал – не мог бросить дела. Об этом я услышал, уже лежа в багажнике, и, честно говоря, порадовался: одну умную голову они теряли.

До места мы добирались часов пять, так что у меня было время поразмыслить обо всем. Однако мысли мои текли словно песок сквозь пальцы, не оставляя в голове никакого вразумительного осадка. Тому, что кто-то почистил у генерального сейф, особенно удивляться не приходилось. Утечка информации – дело житейское, и, если Гельман говорил о четверых осведомленных, это могло означать, что каждый из этих четверых (даже сам генеральный) был способен стать источником утечки, возможно, и ненамеренно… Насколько я понимал, в эту четверку Гельман включил себя, меня, генерального и… кого-то еще. О четвертом я мог только гадать, но, скорее всего, именно он сейчас и должен быть на моем месте. Какого лешего я за него отдуваюсь?.. Если бы Гельман удосужился выслушать все мои вопросы, а не ждал, что я тут же выложу ему безукоризненную оправдательную версию, может быть, вместе мы и докопались бы до истины. Однако он предпочел иной путь…

Почему тюрьма не стала для меня алиби, вот что странно… Конечно, бывают исключительные варианты – и из тюрем некоторые индивиды делами ворочают – но неужели Гельман считает, что я настолько крут? Смешно… Да о чем я вообще думаю! Буквально вчера мы мило беседовали у него в кабинете, и ни о каких предъявах с его стороны не было и речи, а теперь оказывается, что он уже месяц считает меня вором. Я правильно понял?.. Может, у меня что-то с головой? Или у него? Похоже на то… Уж не знаю, кто сошел с ума, я или Гельман, но за несколько часов, проведенных в багажнике, ни одна здравая мысль, способная прояснить ситуацию, мою голову так и не посетила…

– Вылезай, – сказал Смолин, подняв крышку багажника. Двое его молчаливых помощников вытащили меня и бросили на землю, словно мешок. Только скотч позволил мне удержаться в рамках цензуры: могли бы и понежней, я ведь каких денег теперь стоил…

– Давай, показывай дорогу, – объявил капитан.

«Интересно, как?» – подумал я.

Проявив чудеса сообразительности, он самостоятельно пришел к той же мысли и протянул руку к моим губам. Я, сморщившись, замычал.

– Садись в машину, – велел Смолин, когда они сняли с меня путы и помогли встать.

Машина стояла на обочине у кромки леса, возле той самой развилки, которую я указал им на карте в качестве ориентира. Шассе местного значения просматривалось далеко в обе стороны и было пустынным, словно дорога в рай после Армагеддона. Зато воздух тут был изумительный. Говорят, перед смертью не надышишься, но если уж мне предстояла эта неприятная процедура, то лучшего места я выбрать не мог.

Впрочем, я вовсе не собирался умирать, по крайней мере именно тут. Конечно, если уж совсем припрет – то куда денешься, но пока нас еще ожидало небольшое путешествие по проселочным дорогам. Хотя я сильно сомневался, что найду среди них ту самую, которая приведет к цели.

– Сними наручники, – попросил я капитана.

– Переживешь, – буркнул он.

– Да брось… Отлить надо.

Перспектива подержаться за чужой член Смолина, очевидно, не вдохновила, и он пошел навстречу моим скромным пожеланиям. Однако снова надеть мне браслеты не поленился. Ну хоть застегнул спереди.

Еще два часа мы тряслись по проселкам. Пару раз им пришлось выталкивать машину из луж: я помогать не собирался. Они, наверно, уже начали подозревать, что меня вдохновили на подвиг лавры Сусанина, когда мы, наконец, добрались по едва заметной, заросшей лесной дороге до места назначения: покрытый мхом, приземистый, подслеповатый сруб с узкими, словно бойницы, окнами, стоял на берегу лесного озерца, темного, как нефтяная лужа. Глухое местечко…

Сруб некогда приобрел по дешевке Тимыч. Он обожал охоту и каждый сезон выбирал время, чтобы побродить по лесам с ружьишком. Я бывал тут с ним пару раз и знал, где Тимыч прячет охотничью амуницию. Если мне повезет и все пойдет так, как мне бы хотелось, – уж я свой шанс не упущу… Однако пока мне не особенно везло: от наручников избавиться не удалось.

– Ну что? Приехали, что ли? – спросил Смолин.

Очень мне не хотелось ставить точку – я бы еще чуток подышал этим чудным воздухом… но тянуть дальше было нереально.

– Приехали, – подтвердил я.

– Ну так пошли за бабками, дорогуша, – подмигнул он, сразу повеселев. – И если их там нет… Я уж не знаю, что мы тогда с тобой сделаем.

Все выбрались из машины и двинулись к дому.

Неожиданно прогремел выстрел. Я вздрогнул, но шарахаться не стал – не на того напали, уроды… Если они думают позабавиться, то я им такого удовольствия не доставлю…

– Ложись, баран! – послышался возмущенный голос из темного окна сруба, и от этого голоса я с превеликим удовольствием шарахнулся в сторону и со всей дури забурился в кривобокую поленницу, обрушив на собственную голову дровяной град: Тимыч!..

Снова послышался выстрел. Потом еще один – это уже отстреливался Смолин, заползший за куст смородины. Оба его компаньона лежали на земле неподвижно. Тимыч был хорошим стрелком. Вот с ним-то мы как раз вместе служили, хоть и не в Африке… И как он здесь оказался так вовремя?..

Смолин отстреливался недолго – куст смородины был ненадежным укрытием. Лежа в куче разваленных дров, я с мстительным удовольствием наблюдал, как Тимыч «играет» с капитаном. Для начала он отстрелил Смолину ухо (хотя, возможно, это было просто случайностью…). Затем капитан, пытавшийся спастись бегством, получил пулю в ногу – и это уже точно случайностью не было. Потом Тимыч разоружил его, раздробив руку. Жесть…

Тимыч вышел на убогое подобие крыльца и щелкнул затвором карабина, досылая патрон в патронник. Его тронутая ранней сединой борода придавала ему благонравный вид. С бородой он здорово смахивал на священнослужителя… М-да. Куда уж благонравнее – уложил троих и глазом не моргнул…

Я кое-как выкарабкался из поленницы и поднялся на ноги.

– Здорово, Валька, – сказал Тимыч.

– Здорово, Тимур, – кивнул я. – Спасибо за встречу.

– Всех сюда притащил? – укоризненно помотал он головой. – Или еще гостей ждать?

– Я не думал, что ты здесь.

– А где ж мне еще быть? – искренне удивился он. – Ты сказал здесь сидеть – я и сижу… Ты ж командир.

«Мило, – подумал я. – Похоже, не только с Гельманом у меня разногласия по поводу моего „жизненного пути“… Это уже даже не паранойя, это больше на шизофрению смахивает…»

– Браслеты снять не хочешь? – поинтересовался он. – Или так и будешь модничать?

– Помог бы лучше.

– Сейчас поможем.

Тимыч подошел к капитану и посмотрел на него довольно холодно:

– У тебя ключи от моего друга? – строго спросил он.

– В кармане, – увядающим голосом сказал капитан, баюкающий раненую руку. Он весь дрожал, но, кажется, не от страха, а от холода. Губы у него были совершенно синие. Капитан потерял слишком много крови – она пульсирующими толчками струилась из перебитой артерии на его руке.

Тимыч наклонился и вытянул ключи от наручников из кармана его брюк. Смолин смотрел на него ничего не выражающим взглядом: видимо, он уже плохо соображал… во всяком случае, глубоких эмоций не испытывал. Мне было знакомо это странное чувство, похожее на сон, когда вместе с кровью тебя покидают эмоции…

– Он должен нам что-нибудь рассказать? – озабоченно спросил меня Тимыч, у которого тоже имелся некоторый опыт: было ясно, что капитан долго не протянет.

Я неопределенно пожал плечами. Однако реакция Тимыча исключила всякую неопределенность. Я не успел и рта раскрыть, как он приставил свой карабин к голове Смолина и спустил курок.

Я был очень осторожен в высказываниях. Пожалуй, еще более осторожен, чем в последней беседе с Гельманом: тогда я еще только начинал подозревать, что с головой у меня не в порядке, теперь я был в этом практически уверен. Судя по всему, я очень многого о себе не помнил… а точнее – просто не знал. И, откровенно говоря, пока я не знал, я был о себе гораздо лучшего мнения.

Это оказалось довольно неприятно – скрывать свои мысли от лучшего друга… тем более после того, что Тимыч для меня сделал. Наверно, мне надо было сразу признаться ему в своей полной психической несостоятельности, но я решил повременить: сначала хотел сам до конца удостовериться.

– Паспорта готовы? – спросил меня Тимыч, когда мы закончили перетаскивать тела «его» жертв в утлую деревянную лодку, черную от смолы, которой он латал на ней дыры.

– Паспорта?.. – переспросил я и закашлялся, прикуривая сигарету.

– Так что?

– Готовы, – кивнул я наобум.

«Паспорта… Похоже, мы собрались куда-то за кордон?»

– С деньгами все нормально? – не унимался Тимыч.

– С деньгами?.. – продолжал тормозить я.

– Здорово они тебе башку стряхнули, – посочувствовал он. – Ты хоть помнишь, где деньги?

– А ты? – глупо усмехнулся я.

– Я-то помню. Только ключ все равно у тебя. Ключ не потерял?

Он накидал в лодку камней и посмотрел на меня выжидающе. Я молчал, тупо пытаясь вспомнить, не терял ли я в последнее время какие-нибудь ключи. Это в тюрьме-то?..

– Что с тобой, Валя? – спросил он озабоченно.

– Все нормально, – натянуто осклабился я, но его эта гримаса, видимо, успокоила.

Тимыч сходил в дом, принес несколько плотных полиэтиленовых мешков, забрался в лодку и оттолкнулся веслом от берега. Мы принялись грести к середине озера.

– Знаешь, какая тут глубина? – взглянул он на меня, ухмыляясь. – Я на веревке камень опускал – метров тридцать веревка… Так и не достал.

Я буркнул в ответ, что, мол, не всякому камню на дне лежать охота. Но Тимыч заверил, что у него еще ни один камень самостоятельно не всплывал – камни тут надежные, так что за жмуриков я могу не беспокоиться. А я, вообще-то, за них и не беспокоился, я за нас беспокоился…

Уложить троих ментов, хоть и продажных… Да и есть ли теперь совсем-то непродажные? Ну и эти вроде не такие уж кровососы, просто халтура им неудачная подвернулась… В общем, добром это все явно не закончится.

На середине озера Тимыч остановил лодку. В нее уже набралось воды по щиколотку. Я стал вычерпывать воду ржавой консервной банкой, которая валялась на корме, а Тимыч занялся нашим тяжким грузом. Он укладывал камни в толстые полиэтиленовые пакеты, привязывал их к ногам покойников и сваливал за борт.

Мои недавние конвоиры один за другим, с распростертыми руками и бессмысленным выражением на лицах, шли ко дну. Мутная торфяная вода озера быстро окутывала их непроглядным ржавым туманом, и уже через несколько секунд светлые пергаментные пятна лиц пропадали из виду, словно растворялись в ней. Последним отправился в путь капитан Смолин…

Безмолвный, призрачный уход капитана из этого солнечного мира в иной – холодный и темный – вызывал содрогание. На миг я представил себя на его месте. Темная бездна внизу дышала безысходностью. Ей было безразлично, жив ты или мертв, – она готова была поглотить все что угодно, все, что ей позволят…

Я тревожно огляделся вокруг. Казалось, молчаливый, застывший в безветрии лес по берегам озера наблюдает за нами, беспристрастно оценивая тяжесть преступления… Хотя этот древний лес наверняка повидал и не такое на своем веку. Да и мне приходилось прежде убивать, и с этим, наверно, уже ничего не поделаешь. Однако, видит Бог, я пытался… Я даже стал дезертиром – позорно бежал, нарушил контракт и все такое прочее… Если же говорить на том высокопарном языке, который для меня что-то значил прежде, когда во мне еще теплились романтические иллюзии, – я просто-напросто обесчестил собственное имя. Можете поверить, мне это дорого обошлось… И сделал я это по одной-единственной причине: я больше не хотел убивать. Никого и ни при каких обстоятельствах. «Не убий» – все мое оставшееся достоинство я отдал на растерзание этой древней заповеди.

Насим тогда решил, что у меня башню снесло. Он не думал, что я трус, но мы к тому времени уже плохо понимали друг друга. Вернее, он плохо понимал меня: я-то знал, о чем он думает. Он решил, что миссионеры промыли мне мозги, и надеялся, что это скоро пройдет. Он был неправ. Я никогда не прислушивался к проповедям, меня это не цепляло. На то была другая причина, гораздо более убедительная…

И что теперь?.. Не смог совладать с обстоятельствами?.. Инфантильный детский лепет духовного импотента – слабые оправдания, не стоящие ровным счетом ничего.

Пока мы гребли к мосткам, воды набралось чуть ли не по колено – лодка текла безбожно. Выбравшись на берег, я снял ботинки и отжал носки. Тимычу такая процедура не потребовалась, он был в болотниках.

– Еще кто-нибудь знает про это место? – спросил он, вытягивая лодку из воды.

– Только приблизительно.

– Рано или поздно найдут… Нужно в город возвращаться. Только машину эту куда-нибудь отогнать.

Я взглянул на видавшую виды черную «Волгу», застывшую на подъезде к дому с распахнутыми настежь дверьми.

– Садись в нее, – сказал Тимыч. – Поедешь за мной…

Он открыл скрипучую створку прогнившего деревянного сарая, и я узрел хромированный бампер моего «Тахо»… Вернее, теперь уже его «Тахо».

Мы бросили «Волгу» у развилки, в том самом месте, которое я указал Гельману на карте. Теперь вряд ли кому-то придет в голову искать ее пропавших пассажиров на дне лесного озера. Я пересел в «Тахо», и Тимыч вырулил на пустую трассу.

Глава девятая

Меня разбудила тишина. Я открыл глаза и огляделся – машина стояла возле моего подъезда. Двигатель был выключен. Город казался нарисованным в неправдоподобной хрустальной ясности раннего утра.

– Все, иди досыпай, – ухмыльнулся Тимыч. – Не слабо поохотились, да?.. – удовлетворенно добавил он и потянул с заднего сиденья какой-то сверток. – Возьми – позавтракаешь…

Я смотрел на него в полном недоумении: это был цинизм, или он так нелепо бодрился?.. И какого черта он меня домой привез, спрашивается?!

– Думаешь, мне удастся тут выспаться? – спросил я.

– А в чем дело?

Я нахмурился.

– Поехали отсюда, пока целы. Они нам больше шансов не дадут…

Тимыч захихикал, как идиот.

– Тебе кошмар приснился? – посочувствовал он и пригладил свою благообразную бородку.

Я смотрел ему прямо в глаза, и он не отводил взгляда. И чем дольше я смотрел, тем сильнее крепло во мне чувство, что Тимыч вовсе не намерен издеваться надо мной: похоже, он в самом деле не понимает, о чем я толкую. Но Тимыч никогда не был тупицей… И что же тогда это значит? Теперь и он, что ли, тронулся? Эпидемия? Заразная амнезия? Я переносчик неизвестного вируса?

– Короче, – заключил Тимыч, зевнув. – Иди досматривай свой кошмар. Завтра с утра заеду. Машина нужна?

Что я должен был еще ему сказать? По большому счету, я даже не был уверен, по пути ли мне с ним. Вчерашний кровавый кошмар и в самом деле стоял у меня перед глазами. Несмотря на то что Тимыч из-за меня – больше того: ради меня – так удачно «поохотился», я не разделял его охотничьего азарта. Слишком тяжким был груз «добычи». Я понимал, что его вины тут меньше всего, но уж больно легко он сам смирился с этим своим чудовищным жребием. Тимыч всегда был другом, на которого можно положиться, и всегда поступал, как настоящий друг. Все было правильно… Все, кроме того, что я, как выяснилось, совершенно не знаю этого человека…

Тимыч смотрел на меня выжидающе, нетерпеливо отбивая пальцами дробь на руле. Ему явно мечталось побыстрее оказаться дома и самому завалиться в кровать. И глаза у него были невинные, как у агнца… А борода, как у апостола.

Я вздохнул, сунул под мышку сверток, который он мне всучил, и открыл дверцу машины: в конце концов, какая теперь разница, куда мне идти, если весь мир сходит с ума. Завтра, возможно, по городу будут бродить армии зомби. Апокалипсис, короче…

Тимыч уже перестал терзать руль и переключился на педали: он словно плясал на них чечетку от нетерпения, и двигатель послушно подвывал ему в такт, и это после ночи в пути. Ну не сумасшедший?

– Ехать только по зеленому, – на всякий случай напомнил я.

– С каких это пор? – осклабился он в ответ.

Я выбрался из машины, и Тимыч тут же рванул, чтобы успеть под красный на ближайшем перекрестке.

«Кретин… – подумал я. – А может, он прав, и мне в самом деле просто приснился кошмар?..»

Я посмотрел на окна своей квартиры: они были занавешены тюлем. Вряд ли, конечно, меня уже ждали, но задерживаться там надолго явно не стоило. Все же я решил зайти. Нужно же собрать документы, вещи, раз уж Тимыч предоставил мне такую возможность.

Дверь в квартиру взломана не была. Это меня не удивило и не обрадовало. Радоваться было рано – соответственно, и удивляться нечему. Даже Гельман в такой час не станет затевать оперативные мероприятия.

Я прошел на кухню, положил сверток на стол и закурил.

Лучи утреннего солнца вызолотили пыльные окна в доме напротив, пуская в мою кухню зайчики. Тюль был для них слабой преградой.

Не хотелось ни о чем думать. Размышления по-прежнему никуда не приводили, протекая сквозь решето абсурдных фактов – точь-в-точь как эти солнечные зайчики просачивались сквозь тюль, пятная светом мою сумрачную кухню. Но в них была сама жизнь, а в моих мрачных воспоминаниях оседала лишь ее нелепая, бессмысленная жестокость.

Я посмотрел на сверток, который отдал мне Тимыч. На бумаге кое-где проступили бурые пятна. Что это он мне подсунул?! Охотник…

Затушив сигарету, я развернул покрытую кровавыми потеками бумагу. Внутри оказалась отрубленная, покрытая жестким бурым волосом ляжка… Кабанья… Впрочем, будь она человеческой, я бы, наверно, и глазом не моргнул: оборотись Тимыч людоедом – меня он жрать не станет. Мы друзья как-никак.

Господи… О чем я? Что со мной происходит?! Что вообще происходит?!!

Я снова завернул ляжку в бумагу, открыл холодильник… и отшатнулся. Меня чуть не вырвало. Холодильник вновь был полон гнили и плесени…

Это оказалось последней каплей, переполнившей чашу моего терпения, потому что походило на розыгрыш – на идиотский розыгрыш… Кто-то хотел свести меня с ума?

Я захлопнул холодильник, бросил окровавленную ляжку на стол и принялся мерить шагами кухню.

И кто же мог организовать столь изысканный розыгрыш?.. Все эти бесконечные розыгрыши? Фокусы с холодильником; душку Гельмана, переродившегося в чудовище; явление хладнокровного спасителя Тимыча в нужный момент; ментов-оборотней… ну, может быть, полуоборотней…

Стоп… Ментов-то мы с Тимычем отправили на дно – уж в этом-то у меня никаких сомнений не было… Не крутовато ли для розыгрыша?

Ладно. Начнем сначала. Допустим, я украл эти деньги в неадекватном, невменяемом состоянии, а Тимыч мне в этом помог. Предположим, он руководствовался моими указаниями из тюрьмы – теоретически такое возможно. Хотя – убей меня бог – никаких указаний я ему не давал! Неужели память способна на такие выкрутасы? Ну, предположим… А Гельман только вчера выяснил, что это моих рук дело, и повел себя соответственно.

Дальше… Тимыч высаживает меня у моего дома, нисколько не заботясь, что сюда может нагрянуть Гельман со своими головорезами. Мне даже показалось, что он просто куражится надо мой… Ну, предположим, он был уверен, что меня тут никто искать не будет – в голову никому не придет, что у меня хватит глупости вернуться в эту квартиру… Да просто дурака валял – с ним такое случается. Хотя… в подобных обстоятельствах… Не очень-то правдоподобно, но все же допустимо.

Так… А вот с холодильником все равно накладка: вчера его Ирка вычистила и набила нормальными продуктами, а сегодня они уже все сгнили, что ли?..

В общем, никто меня не сводит с ума, это все-таки я сам с него схожу… Обычные галлюцинации, видимо. И, кстати, где деньги, которые я украл? Если украл, конечно…

«Ключ», – припомнил я. У меня должен быть какой-то ключ, про который говорил Тимыч. И это связано с деньгами… Если что и нужно прихватить с собой в подобных обстоятельствах вместе с документами и сменой белья, так это ключ к богатству, нажитому ценой потери рассудка. Хоть что-то…

Я принялся обшаривать собственную квартиру, методично проверяя все потаенные места, где можно было бы спрятать предмет размером с ключ. Мне долго не везло, и я уже едва не бросил это занятие, когда меня посетила счастливая мысль еще раз заглянуть в смердящий холодильник, а конкретнее – в морозильную камеру, в которой, я надеялся, дела обстояли не настолько фатально. Это, конечно, форменное дилетантство – прятать ключ в холодильнике… Но, кто знает, что могло взбрести мне в голову в том «отсутствующем» состоянии, в котором я наломал столько дров, что у меня об этом даже память отшибло…

Заранее морщась, я решительно распахнул невинную белую дверцу, охранявшую мир от продуктов распада… и замер в оцепенении.

Нельзя сказать, что продуктов там было много, но вид у них был довольно свежий… И бесследно исчез этот ужасный запах, вызывавший у меня приступы дурноты.

Вероятно, мне следовало перекреститься, воздеть руки к небу и поблагодарить Господа за то, что Он удостоил меня таким вниманием – показал один из своих фокусов. Но я этого делать не стал…

До чего же мерзкая штука, человеческий нигилизм! Я собственными глазами видел чудо – целый набор только что воскресших продуктов – и не удосужился даже помолиться после этого. И знаете почему? Я не верил, что Господь станет заниматься такой фигней, вот почему… Все же продолжительное материалистическое воспитание отложило отпечаток на мои отношения со Всевышним, да и вообще – на веру в сверхъестественное.

Между тем морозильная камера открылась без особых хлопот: там лежала пачка пельменей и еще кое-что… Да, там лежал небольшой ключ, завернутый в прозрачный полиэтиленовый пакет.

Я достал его из пакета и принялся рассматривать. На ключе был выгравирован номер и отчеканен логотип в виде нескольких переплетенных букв.

Так это он? Заветный золотой ключик? Похоже, Тимыч должен знать, к какой дверце этот ключик подходит… Ладно, там видно будет…

В конце концов, выкурив полпачки сигарет, я пришел к мысли, что идти отсыпаться куда-нибудь в гостиницу у меня нет никакого желания. Я был совершенно опустошен, выбит из колеи и изрядно утратил интерес к своей дальнейшей судьбе: судя по всему, как бы ее дальше ни вывернуло, – я был не в состоянии хоть сколько-нибудь повлиять на этот процесс. Я не знал, кому мне верить и кого опасаться. Я словно бы выпал из собственной жизни на какое-то время, за которое в ней произошла масса событий. Будто кто-то подменил меня. Какой-то другой «я», совершенно другой, который успел столько дел наворотить, что впору за голову хвататься. А теперь я снова вернулся в эту свою – теперь уже совершенно чужую жизнь и безуспешно пытаюсь чем-то в ней управлять, хотя не имею ни малейшего представления, что тут на самом деле происходит… Бред…

Короче говоря, я плюнул на все и улегся досматривать свой ночной кошмар, как посоветовал Тимыч. Я провалился в сон часа на три, однако, проснувшись, так и не смог вспомнить – снилось мне что-нибудь или нет.

Был почти полдень. За окном привычно текли потоки машин. Я включил кофеварку и покосился на холодильник: удастся ли мне сегодня позавтракать или он снова не в настроении? Любопытно, по какому графику происходят эти превращения…

Увы, на этот раз холодильник меня не порадовал: все тот же застарелый запах смерти и гниющая плесень по углам. Кажется, я понемногу привыкал к его причудам, и даже этот мерзкий запах меня уже не шокировал. Правда, кому-то об этом рассказывать, вероятно, все же не стоит: могут неправильно понять… Не хватало еще, чтобы меня в «дурку» упекли. Хотя, возможно, самое время – как бы потом поздно не было, учитывая непрерывный прогресс заболевания…

Побрившись, я надел чистую рубашку и отыскал в шкафу самый приличный пиджак. Еще раз внимательно изучив надпись на ключе, я задумался: некоторые соображения по поводу этой надписи у меня были. В любом случае их стоило проверить, учитывая, что речь шла о деньгах. И о деньгах немалых, если мне правильно объяснили… Интересно все же, из-за какой суммы Гельман так усердствовал?..

Я вышел на улицу и подозрительно огляделся. Прохожие-зомби невозмутимо спешили по своим делам. Никому из них не было дела до меня – одинокого шизофреника.

Однако, стоило мне сделать лишь несколько шагов «по пути к богатству и успеху», как я призрачно надеялся, неумолимая рука судьбы вновь легла на мое плечо. Такой фамильярный жест меня покоробил, но, обернувшись, я растерял все свои претензии, а заодно и речевые навыки: «Неумолимая рука» принадлежала никому иному, как капитану Смолину – здоровому и невредимому. Даже выражение лица капитана было в точности таким, как при первой нашей встрече. Это было все то же клиническое выражение служебного долга, которое ему так удавалось.

Мои мысли беспомощно метались над руинами примитивной человеческой логики: капитан не оставил от нее камня на камне своим «вторым пришествием». Но ситуация требовала хоть каких-то объяснений, и я упорно их искал. Однако версия, которая только и могла уместиться в моей гудящей как колокол голове, в отличие от капитана, была совершенно нежизнеспособной. Смолин же по этой версии оказался настолько живуч, что сумел-таки увернуться от неумолимой старухи с косой. Он только притворился трупом, а сам… с простреленной головой и «гарантийными» камнями Тимыча на ногах проплыл несколько десятков метров под водой и благополучно выбрался на сушу под прикрытием кустов на дальнем берегу озера… Затем он (если продолжать следовать этой стройной гипотезе) добрался до ближайшей станции пешком, приехал в Питер, переоделся в чистый костюмчик и, как ни в чем не бывало, явился утром к моему подъезду…

Такая вот гипотеза… Другой нет… Разве что архангел Гавриил сподобился, наконец, судебные повестки разослать, и теперь повсюду мертвые из могил расползаются?.. Недаром мне с самого утра вокруг зомби мерещились.

– Янин Валентин Викторович? – бесстрастно задал свой козырный вопрос капитан Смолин, что сразу перечеркнуло с таким трудом притянутую мной гипотезу. Похоже, воскресший капитан уже не был со мной знаком. Какой-нибудь «день сурка»?.. Или все гораздо проще… То, что происходило с моим холодильником, судя по всему, было лишь первой ласточкой. Галлюцинации – вот что это такое…

Я кивнул, не сводя глаз с совершенно реального лица капитана, которое ни единым штрихом не выдавало его иллюзорной природы.

– Капитан Смолин, – любезно представился он. – Документы предъявите, пожалуйста.

Я достал паспорт. Смолин изучил документ и посмотрел на меня испытующим взглядом.

– А что у вас с лицом? – слегка отступил капитан от вчерашнего сценария.

И у меня возникло почти непреодолимое желание доходчиво объяснить ему – что с моим лицом, но я сумел сдержать этот порыв.

– Ерунда, – поморщился я. – В футбол поиграли.

– Нам нужно задать вам несколько вопросов, – продолжил Смолин, вернувшись к сценарию, словно где-то внутри его пуленепробиваемой головы включилась прерванная запись. – Пройдемте, пожалуйста, со мной, – указал он в сторону автомобиля – скромной черной «Волги», стоявшей неподалеку…

В тесноте машины, сдавленный с двух сторон ожившими трупами, я неожиданно ощутил приступ клаустрофобии, чего со мной раньше не случалось.

– Мы собирались подняться к вам, но один из моих сотрудников заметил, как вы вышли из дома.

Я поднял глаза и встретился взглядом с оперативником, который проводил со мной профилактическую беседу в отделении, куда я обратился за помощью. Теперь этот тип сидел на переднем сиденье «Волги». Интересно, он тоже глюк? И как мне на все это реагировать? Как себя вести? Забиться в припадке? Попросить вызвать «скорую»? Или делать вид, что ничего не случилось?.. Пока что я плыл по течению.

– Тут, в процессе расследования, обнаружились данные о том, что вы имели отношение к убийству гражданина Завадского, и… мы решили все-таки вас навестить… Нам кажется, что в подобной ситуации ваше заявление может иметь под собой почву… Кроме того, есть и другие неприятные обстоятельства… – сказал опер.

– Я не имею никакого отношения к убийству Завадского, – нервно заметил я. – Сколько можно?!.

На самом деле я был на грани истерики, так что эта легкая нервозность далась мне с большим трудом…

– Имеется в виду только ваша причастность к делу, – мирно пожал плечами оперативник.

– Валентин Викторович, – строго вмешался капитан Смолин, – вчера, между прочим, к нам также поступила информация, что вас уже нет в живых, так что благодарите Бога, что это не так.

В его устах подобное заявление звучало особенно интригующе.

– Вчера?.. Меня не было в живых? – переспросил я. – Меня? Вы ничего не путаете? Вы сами-то вчера были в живых?.. Вы, вообще, часто в живых бываете?

Я нес околесицу и прекрасно это сознавал, но что мне оставалось, если вся моя жизнь превратилась в околесицу. Все в этом мире (или в моей голове) теряло логическую основу, искажалось, буквально выворачивалось наизнанку…

– Вы что, мне угрожаете? – ледяным тоном осведомился Смолин, продолжая выворачивать мой мир наизнанку, будто черпал из моих судорожных мыслей правомерность и жизненную энергию для своего собственного иллюзорного существования…

– Ну что вы! Упаси Бог! Наоборот… – искренне заверил я капитана. – Очень за вас рад…

Смолин долго сверлил меня взглядом, но, в конце концов, успокоился. Для глюка капитан держался довольно стойко…

– Ваш труп в морге, – коротко заметил он.

– Ничего удивительного, – пожал я плечами. – Где же ему еще быть.

– Острить будете после, а сейчас… – Капитан вдруг смолк и задумался.

Я, в отличие от него, задумываться перестал: сколько можно задумываться над головоломками, которые не имеют решений? Ну что от того, что у меня теперь еще и собственный труп в морге имеется? Я-то что могу с этим поделать?.. Болезнь…

– Нужно снова провести опознание, – подсказал ему другой оперативник, заметив, что пауза затянулась.

– С кем?.. С этим? – кивнул на меня Смолин. – Гражданин Янин подтвердит, что это не его труп находится в морге, так, что ли? Вам это не кажется… бредом?

Что касается «бреда», то тут я бы мог внести немалую лепту в их разговор, но мне приходилось сдерживаться: не было уверенности, что эти «призраки» лояльно ко мне отнесутся, если пронюхают о наших вчерашних разборках.

– Но все другие свидетели его уже опознали, – заметил оперативник.

– И что? Значит, это он?

– Видимо, нет… Но тогда нам нужен свидетель, который… опровергнет или… Я не знаю.

– Я могу позвонить знакомым, и они подтвердят, что это не я, – любезно предложил я.

– Ваших знакомых мы уже опросили, – хмуро сказал Смолин. – По крайней мере тех, чьи номера были в телефоне.

– В каком телефоне?

– В вашем.

– А где вы взяли мой телефон? – насторожился я.

– У покойного в кармане. Это стандартная процедура.

Я сунул руку в карман пиджака и вытащил собственный телефон.

Смолин бесцеремонно забрал его у меня и принялся просматривать записную книжку:

– Номера те же… – сказал он спустя некоторое время, – многие… хотя и не все… Как это понимать? Что еще за мистификация? – Во взгляде капитана читалось не просто любопытство или подозрение: похоже, он примерялся к тому, чтобы обвинить меня в чем-то.

– А как погиб тот… человек? – спросил я без особого интереса: я все больше убеждался, что общение с собственными галлюцинациями вряд ли может быть продуктивно.

– Несчастным случаем это назвать трудно… Две пули в спину и одна в голову – контрольный… Его нашли утром в подворотне, но никто ничего не видел и не слышал… Что скажете?

– Вы меня в чем-то подозреваете? Я такими делами не занимаюсь. Да у меня и лицензию отобрали.

– Лицензию? – выпучил глаза капитан.

– Дурацкая шутка… – признал я. – Просто до того, как меня посадили, у меня была лицензия на оружие. Служебное…

– Шутка… – Казалось, еще чуть-чуть, и глаза капитана вывалятся и шлепнутся мне на колени.

Я неловко заерзал на месте.

– Значит, продолжаем шутить… – сурово заключил он. – А дело-то не шуточное.

– Похожую историю, правда, со счастливым концом, вы описали в своем заявлении, – любезно подсказал оперативник с переднего сиденья.

– Да, я помню.

– И как вы это объясните?

– Никак.

– Но кто этот человек?

– Понятия не имею… Ну, поехали в морг, посмотрим, – устало пожал я плечами. – Может, мне там что-нибудь в голову придет.

Не то чтобы у меня было большое желание им помогать, просто я хотел побыстрее закруглиться со всеми этими галлюцинациями, каким-то образом «выпасть» из них, что ли… Ведь не вечно же это должно продолжаться…

В первом судебном морге, на Миргородской, нас встретили радушно – видно, Смолин тут был частым гостем. Патологоанатом предложил выпить чайку, поскольку у него как раз образовался «перерыв на ланч», как он выразился. Смолин это соблазнительное предложение отверг… А меня начал занимать вопрос: входит ли и весь первый судебный морг в число моих галлюцинаций? Или капитан Смолин на самом деле вовсе не капитан Смолин, а совершенно другой человек, представший в моем воспаленном мозгу «капитаном Смолиным», и поездка в морг является частью реальности, в отличие от капитана? Тогда, пожалуй, мне следует вести себя еще осторожнее…

Воздух, насыщенный запахом формалина, ел глаза. Я даже прослезился, хотя мой изуродованный труп мне еще не показали. Зато других трупов я насмотрелся вдосталь… Поскольку мы находились в судебном морге, куда свозят все бесхозные тела, пиетета к покойным местный персонал явно не испытывал. Обнаженные трупы были сложены в огромных холодильных камерах чуть ли не штабелями. Я всякое повидал, но меня такое зрелище все же прибило… Зато на галлюцинацию это очень даже смахивало.

Доктор проводил нас вниз, в подвальный этаж, и подвел к одному из металлических столов. Стол был застелен простыней.

– Надежда! – позвал доктор.

К нам подошла молоденькая сестричка в марлевой повязке.

– Куда его унесли?

– Я не знаю, – пожала она плечами.

– А кто знает?

Надежда вышла в соседнее помещение, голося на весь подвал: «У кого пятьсот четвертый»?

Мы ждали. Минут через десять она вернулась и помотала головой:

– Никто не знает…

– Это еще что значит! – рассердился доктор. – Я что, один тут за всем следить должен?! У Власова спрашивала?

Сестра торопливо кивнула.

– Знаешь что, Надежда… – негромко сказал он. – Если ты мне его не найдешь, я переведу тебя в ночную смену.

Сестричка испуганно заморгала, и на глаза ее навернулись слезы.

– Сергей Карлович! – взмолилась она. – Я у всех спросила…

– Ну не мог же он исчезнуть! Иди, ищи… Извините, – обернулся он к нам, – это недоразумение. Сейчас мы его найдем. У нас тут еще никто не пропадал… Вы родственник? – посмотрел он на меня.

– Не думаю, – покачал я головой.

– Странно… Просто одно лицо, – заметил он, прищурившись. – Хоть и… несколько помятое… Кто это вас так?

– Ерунда, – поморщился я.

– Вы точно не родственник?

– Это его двойник, – хмуро вмешался Смолин.

Я промолчал.

– Здорово похож, – удивленно покачал головой доктор.

– Похож, похож… – кивнул Смолин. – Ну ладно. Будем считать факт установленным: это не вы.

– А кто? – спросил я.

– Джон До… в пальто – криво усмехнулся капитан. – Можете быть свободны. Пока что…

– У него были с собой какие-нибудь вещи? – спросил я.

– Были, – подтвердил патологоанатом. – Мелочь всякая, часы… Что вас интересует?

– А нельзя на них взглянуть?

– Ради бога, – пожал плечами доктор. Он окликнул молодого человека – судя по возрасту, практиканта – и послал его за вещами.

Смолин испепелил меня взглядом: ему явно не нравилась моя свидетельская активность.

В личных вещах моего двойника ничего необычного не было: носовой платок, зажигалка и тому подобное. Разве что часы его меня порадовали – хорошие часы. Я давно хотел купить такие, только все не решался. А вот украшение, которое носил покойный, буквально приковало к себе мой взгляд: это был медальон на цепочке, золотой логотип «Мерседеса» – брат-близнец того, что таскал на шее мой боевой товарищ Насим в солнечном Сомали…

Я взял медальон в руки.

– Что-нибудь знакомое? – сразу насторожился Смолин.

– Да нет, просто забавная вещица, – криво усмехнулся я. – Похоже, он был фанатом немецкого автопрома.

– Ну все, хватит, – решительно заявил капитан и обернулся к практиканту: – Отнесите вещи на место.

Я без возражений отдал вещи парню, но при этом проделал маленький трюк, которому меня научили в юности знакомые валютчики, и медальон в процессе передачи незаметно оказался в моей ладони, а затем перекочевал в карман. Практикант проморгал этот нехитрый фокус.

– Идите, гражданин Янин, идите, – раздраженно бросил Смолин. – Вам тут больше нечего делать.

Пожав плечами, я двинулся в сторону выхода. Никто меня не провожал. Я брел словно сквозь туман в затхлом, пропитанном формалином воздухе морга, да и в голове моей туман стоял непроглядный…

По дороге мне встретилась давешняя сестричка, занимавшаяся поисками трупа. Она молча стояла в коридоре и смотрела сквозь меня.

– Тяжелая у вас работа, – улыбнулся я, пытаясь ее подбодрить.

– Нету его здесь… – рассеянно откликнулась девушка: похоже, она была в прострации.

– А где же он?

– Пропал… – Она отвернулась и украдкой перекрестилась.

– Найдется, – неуверенно возразил я.

Сестричка помотала головой:

– Негде ему тут быть, я у всех спросила… – упрямо повторила она.

Глава десятая

Что-то слишком часто попадались на моем пути медальоны с логотипом «Мерседеса». Один такой похоронили вместе с Кеглей, другой, вероятно, до сих пор таскает на шее Насим где-нибудь у себя в Марселе, а третий был изъят у моего покойного «двойника». И что это? Изощренная рекламная кампания концерна «Мерседес-Бенц»?

Однако, каким бы странным ни казался этот внезапный наплыв медальонов, на фоне преследующих меня гораздо более странных обстоятельств он выглядел вполне безобидно. Так стоит ли переживать по этому поводу?

Слава богу, мои глюки наконец оставили меня в покое, и я решил прогуляться по свежему воздуху, чтобы окончательно выветрить их из головы и немного прийти в себя. Это подействовало. В голове моей прояснилось: я наконец-то четко осознал, что мне требуется медицинская помощь. Самому тут не справиться… Я просто-напросто болен, по-настоящему болен – вот в чем моя проблема. Хотя больным я себя совершенно не чувствовал, тем более психом… Но недаром же говорят, что настоящие психи никогда себя психами не считают. Я-то хоть немного сомневаюсь – может, со мной не до такой степени все плохо? Может, меня еще можно спасти?

Правда, лечиться от таких болезней бывает рискованно. Если бы я пошел сдаваться в психушку, там бы меня, конечно, приняли. Но оттуда, я слышал, потруднее бывает выбраться, чем из тюрьмы… Вообще-то, был у меня знакомый хирург, Леша, которому я когда-то помог решить одну проблему. Он тогда сказал, что я твердо могу на него рассчитывать, если меня вдруг здоровье подведет… В любом случае, он мог мне хотя бы что-то посоветовать, и я решился ему позвонить – благо его телефон был записан в моем мобильнике.

– Ну, и что ты от меня хочешь? – вздохнул Леша в ответ на мои жалобы и сбивчивые пояснения. – Чтобы я вскрыл тебе череп и посмотрел, что там не в порядке? Судя по всему, Валентин, тебе надо к психиатру.

– Понимаю, – согласился я, – но у меня нет знакомых психиатров.

– Я тебя познакомлю, – усмехнулся он. – Записывай телефон. Скажешь, что от меня.

– А это безопасно? – засомневался я. – В смысле – на меня смирительную рубашку не наденут?

– Ну, ты же вменяем? Зачем тебе смирительная рубашка? Просто сходишь к нему на прием, расскажешь о своих проблемах, а дальше видно будет. Может, это плевое дело.

– Плевое?

– Ты наркотики в последнее время не принимал?

– Нет.

– Точно не принимал?

– Точно.

– Ну, может, отравился чем-нибудь. Грибы не ел?

– Какие грибы, Леша! Я в последнее время вообще ничего не ел – не до того было…

– Ладно, не переживай. Он хороший специалист, разберется…

Меня эти слова обнадежили. Телефон психиатра я записал, но решил повременить со звонком, исподволь теша себя надеждой, что все еще как-нибудь само образуется… Вместо этого я позвонил Ольге. Во-первых, я обещал еще вчера сводить ее куда-нибудь пообедать, и надо было хотя бы извиниться за динамо, а еще лучше – искупить свою вину. Во-вторых, я и сам ужасно хотел есть. Но главная причина была, конечно, не в этом. Просто мне вдруг страшно захотелось ее увидеть, причем немедленно… С чего бы это? Наверно, я все-таки настоящий псих.

– Это опять ты? – закричала Ольга, не успел я сказать и двух слов. – Если ты от меня не отвяжешься, я позвоню в милицию!

– Что случилось?.. – оторопел я.

– Что случилось?! Да ты просто ненормальный!

Она повесила трубку.

Я стоял посреди улицы, растерянно глядя на свой мобильник, будто можно было что-то выведать взглядом у этого бездушного устройства.

Она сказала – «ненормальный». Неужто слухи могут распространяться с такой скоростью? Да и на кого мне грешить, на дружественного хирурга? Так она с ним вроде не знакома… Или тут что-то другое? Может, все уже давно от меня шарахаются, а я ничего не замечаю?..

Короче говоря, я поймал машину и поехал к ней. Даже если мне дали от ворот поворот, это еще не значит, что я не имею права хотя бы узнать причину отставки. А там посмотрим…

Дверь она не открыла.

– Оля, – сказал я, – чем я тебя обидел? Объясни, я ничего не понимаю.

Пробиваясь сквозь стальную преграду, мой голос вряд ли звучал убедительно.

– Вчера ты не был таким вежливым, – все же откликнулась она из-за двери.

– Вчера? – переспросил я. – Разве мы вчера виделись?..

– Уходи! – сказала она и вдруг разрыдалась.

Я молчал, совершенно не представляя, что делать, а она рыдала за дверью.

– Объясни… – попросил я, когда рыданья утихли и превратились в негромкие всхлипывания.

– Издеваешься?

Я вздохнул:

– Со мной вчера много чего произошло, да и сегодня тоже… Кроме того, я не совсем уверен, что был в здравом уме. Но даже если и не был – я бы скорее разбил себе голову о стену, чем обидел тебя. Здесь что-то не то…

Она молчала.

– Человек, которого ты видела вчера… был не я.

Это заявление вырвалось у меня прежде, чем я успел его обдумать. Достаточно ли я знал о теперешнем себе, чтобы утверждать такое?.. Все же надо было сразу звонить психиатру… Но если не я, то кто тут побывал? Мой двойник? Тот исчезнувший из морга труп? Хорошая отмазка… Я ведь даже тела его так и не увидел, хотя – что толку? Разве я мог доверять собственным глазам после всего, что со мной произошло?..

Она молчала долго, очень долго, однако спустя несколько минут я услышал тихое клацанье замка, и дверь распахнулась…

Глаза ее были красными от слез.

– Зачем ты морочишь мне голову? – Она смотрела на меня так, словно ожидала какого-нибудь подвоха.

– Оля, я вовсе не собираюсь морочить тебе голову, – сказал я. – Я просто не знаю, о чем ты говоришь… Расскажи, что вчера произошло? Пожалуйста…

Кажется, моя искренность подействовала. Ольга еще некоторое время напряженно вглядывалась в мое лицо, но затем отвела взгляд и отступила в сторону, пропустив меня в квартиру.

– То, что ты был пьян или наглотался каких-нибудь «колес», нисколько тебя не извиняет. Почему ты пришел после этого ко мне? Потому что я была замужем за наркоманом? Это что – карма такая?..

Ее слова напомнили мне недавний разговор с Гельманом о деньгах – то же «глубокое взаимонепонимание». Я решил, что пока мне не стоит заикаться о моих платонических отношениях с наркотиками. Казалось, кто-то наверху продолжает методично выворачивать мою жизнь наизнанку. И я вроде бы даже начал ощущать некую связность – некую единую нить в этих ущербных изнаночных переплетениях…

– Что у тебя с лицом? – спросила вдруг она.

– Ерунда… – отмахнулся я. – Расскажи мне, что было вчера. Я же должен хотя бы знать, за что вымаливать прощенье.

– Ты ворвался ко мне в квартиру, – сказала Ольга, и в голосе ее вновь прорезались нотки возмущения. – Ты… Ты вел себя очень грубо – чуть не сломал мне руку, когда я пыталась сопротивляться. Ты… ты угрожал убить меня, если я буду кричать…. – Лицо ее каменело с каждым словом, будто она проживала все это заново. Зато ее голос, наоборот, истончался и в конце концов стал рваться почти на каждом слове. – Ты… Это и в самом деле… как будто был… вовсе не ты, а кто-то другой… И этот другой «ты»… по-моему, настоящий психопат… Тебе мало?

– Немало, – признал я. – И что же я от тебя хотел?

– Что ты хотел? Ты меня изнасиловал.

– Что?! – воскликнул я, осознав, наконец, о чем она говорила.

– Получил удовольствие? – Ее губы истерично скривились.

– Я не мог этого сделать…

– Еще ты требовал отдать тебе медальон, который мы похоронили с Виталиком, – продолжила Ольга. Теперь ее голос был уже спокоен, словно она миновала критическую черту, после которой волна эмоций пошла на спад. – И ты просто взбесился, когда я сказала, что медальон в могиле, хотя прекрасно знал об этом…

– Вот видишь! Это не мог быть я!

– Конечно, я просто перепутала…

– Погоди… Ты сказала ему, где медальон?…

– Еще бы! Я сказала ТЕБЕ, где медальон. Ты же размахивал пистолетом у меня перед носом! Так романтично – в этом тебе не откажешь…

– Я? Размахивал пистолетом?

– У тебя что, раздвоение личности? – настороженно покосилась она на меня.

– Не то слово… У меня, похоже, не только раздвоение личности, но и раздвоение тела… – вздохнул я.

– Тела?..

– Я с самого начала только об этом и толкую.

Она усмехнулась и помотала головой.

– Значит, сегодня ты доктор Джекил, да?

– Сегодня я участвовал в опознании этого типа, моего двойника, – сказал я. – Его убили. Возможно, это тебя утешит.

– Ты все еще под кайфом? – нахмурилась Ольга.

– Говоришь, ему нужен был медальон?.. Ну так он его получил.

Я вытащил из кармана золотой логотип и показал ей.

Она закрыла лицо руками, и я понял, что сейчас у нее снова начнется истерика. Удивляться было нечему: удивительно было то, что она открыла мне дверь.

– Оля, я только хочу понять, что происходит… – вернулся я к тому, с чего начинал, чувствуя себя совершенно беспомощным. – Поверь, я не знал, что было с тобой вчера. Этот медальон я взял в морге.

Она всхлипнула.

Про морг это я удачно ввернул… В морге, в могиле – какая ей, собственно, разница…

Пора было заканчивать этот разговор.

Действительно: почему я явился со своими идиотскими проблемами именно к ней?

А почему «он» пришел к ней?

Так «он» или «я»?..

Все это напоминало какой-то жуткий, бессвязный ночной кошмар, в котором события связаны не логикой, а иррациональным поступательным движением, способным привести куда угодно… Ну ладно я – я уже начал привыкать, но как она-то оказалась в это втянута? Неужели это моя вина?.. Ну конечно! Именно я, собственной персоной, и втянул ее в этот кошмар… Навел на нее своего убогого «мистера Хайда» – мнимого или реального – не имеет значения… Она совершенно права! Мне нужно немедленно убираться и забыть сюда дорогу, если я желаю ей добра…

– Простите меня, Оля, если можете, – сказал я. – Я не должен был сюда приходить, простите… Я сейчас же ухожу.

Я зачем-то расстегнул воротник рубахи и надел медальон на шею, словно этот нелепый жест мог упорядочить мою жизнь.

Она подняла на меня взгляд: доверия к моим словам я в этом взгляде не заметил…

Затем она вдруг шагнула ко мне и отвернула в сторону край воротника на моей рубашке.

Это легкое прикосновение заставило меня вздрогнуть.

Теперь Ольга смотрела на медальон, и я видел, как в ее глазах что-то меняется. Ее зрачки расширились:

– На тебе ничего нет… – растерянно заметила она.

– В каком смысле? – удивленно переспросил я и, неловко прижав подбородок к груди, уставился на медальон: он был на месте…

– Вчера я поцарапала тебе шею, когда ты…

Я неуверенно потрогал шею: никаких царапин на ней действительно не было… Хотя, на мой взгляд, этот недостаток с успехом компенсировали ссадины и кровоподтеки на моем лице. Да и на теле, если уж на то пошло…

– Так, значит, это… это правда был не ты?..

Я пожал плечами.

Ольга расстегнула еще одну пуговицу на моей рубашке, очевидно, желая окончательно удостовериться в том, что на мне не осталось никаких следов вчерашнего преступления.

– Не ты, – вынесла она окончательный вердикт. И на этот раз ее голос звучал, пожалуй, не менее безумно, чем мой собственный, когда я пытался убедить ее, что «я» это не «я».

Однако обследование странным образом затягивалось. Она не торопилась убирать руку с моей шеи. Она гладила мою кожу, проверяя ее на ощупь, словно хотела развеять последние сомнения. Закончилось это совершенно неожиданно: она прильнула ко мне и снова зарыдала, почти беззвучно, хотя я ощущал каждую конвульсию ее содрогающегося в рыданиях тела. Я обнял ее и прижал к себе… Затем поцеловал. Она ответила на мой поцелуй с такой же страстью, с какой еще недавно возмущалась тем, что я посмел сюда явиться: понять, что у женщины на уме, – практически невозможно, я только лишний раз в этом убедился.

Не знаю, насколько логично было то, что после всего этого мы оказались в постели, но мне было не до логики. Если у тебя есть шанс вырвать у жизни несколько мгновений блаженства, на которые она так скупа, логику можно вообще пустить побоку: потом она сама как-нибудь приложится – логика штука гибкая.

Делиться впечатлениями не стану: описывать подобные моменты – привилегия поэтов, а я вовсе не поэт. У меня бы, наверно, получилось какое-нибудь убогое порно, хотя… Нет, порно все же получилось бы классное…

Потом мы сидели на кухне, лакомились жареными каштанами, которые ей прислала тетка из Крыма, и пили красное вино. Мы оба устали до изнеможения, и оба находились в том полуобморочном эйфорическом состоянии, в котором прощать миру его мелкие и даже некоторые крупные недостатки бывает легче легкого. Впервые за последние несколько дней я чувствовал себя в своей тарелке. Более того, я даже начал воображать себя хозяином собственной жизни, по крайней мере, этого ее маленького кусочка. Эта моя новая жизнь казалась такой уютной и сладостной, такой достаточной, защищенной от внешнего мира толстыми кирпичными стенами маленькой квартирки… У нас двоих вдруг появился свой собственный мир, и нам не нужен был больше никто в нашем мире – вот до каких мыслей о жизни я докатился…

– И что ты собираешься теперь делать? – спросила Ольга, после того как я, размякнув от постели и выпитого вина, вкратце посвятил ее в свои странные проблемы.

– Понятия не имею, – пожал я плечами. – Пока вроде все затихло… Может, мне уже полегчало?

– Тебе все же надо сходить к врачу, – мягко сказала она.

– К врачу? Теперь? Ну уж нет! Ты же видела его собственными глазами!

– Кого?

– Этого мерзавца.

– Вы с ним так похожи… – задумчиво посмотрела она на меня. – Может, он твой родственник?

– У меня нет ни братьев, ни сестер, – заверил ее я.

– Всякое случается. Может, это какой-нибудь твой дальний родственник.

– Брось, – отмахнулся я. – Это не мексиканский сериал.

Она вздохнула.

– Главное, я убедился, что проблема не просто в моей в голове – тут что-то совсем другое…

Я разлил по бокалам остатки вина, поднял свой и посмотрел через него на свет настольной лампы: просачиваясь сквозь вино, свет становился кроваво-красным. Это был очень красивый оттенок. Интересно, почему кровь, имея такой же притягательный цвет, не кажется красивой? Только потому, что мы знаем, что это кровь? Или я ошибаюсь, и широкая публика, наоборот – прется от вида крови?..

По крайней мере один из участников моей шизофренической эпопеи, вероятно, даже основной ее участник – мое второе «я», – оказался реально существующим человеком. Так это за ним, что ли, охотился Гельман, когда поймал меня?.. А капитан Смолин? Существует ли такой человек в реальности? И если да, то кто был более реален – сегодняшний капитан Смолин или капитан Смолин на дне озера?.. Да и мой погибший двойник казался мне личностью не то что загадочной, а просто мистической. Но в мистику я не верю…

– Почему ты не вызвала милицию, когда он тебя изнасиловал? – задал я Ольге болезненный вопрос. И хотя задал я его, прямо скажем, поздновато, однако он все это время не давал мне покоя. Просто я никак не решался спросить.

– А ты догадайся, – сказала она.

– Испугалась?

– Я тебя не боюсь, – усмехнулась она лукаво.

– А его?

– Для меня это был ты…

– Ты хочешь сказать, что… Ты не заявила потому, что приняла его за меня?

Она промолчала.

– То есть… Ты была готова простить мне такое?

– Простить… – с сомнением вздохнула она. – Больше уж точно не прощу – имей в виду…

Я рассмеялся, а она надулась.

– Оля, я не хотел тебя обидеть. – Я встал, подошел к ней, сел рядом и чмокнул в шею. – Но согласись – это же странно, что ты не заявила.

– Никто другой не смог бы со мной этого сделать…

– Вот как?

– Вот так.

Она усмехнулась.

– И что это означает? То, что ты…

– Я люблю тебя, – просто сказала она, и я смолк, хотя собирался высказать еще кое-что…

– Я влюбилась в тебя сразу, как только увидела. Мне было очень стыдно… Но я ничего не могла с собой поделать. Помнишь, я позвонила тебе из-за той фотографии? Знаешь, как долго я искала повод… чтобы ты не подумал, что я идиотка или… или шлюха.

– Мне и в голову такое не пришло, – заверил ее я. – Но…

– Что – но?

– Но тебе ведь наверняка это было отвратительно и… наверно, больно… Тот тип… Я не понимаю, как ты…

– Тот тип был для меня – ты. И я хотела этого… Я только не предполагала, что это случится таким образом, и это единственное, что было отвратительно… Ты думаешь, мы смогли бы с тобой сегодня заниматься любовью, если бы он действительно меня изнасиловал?..

Я нахмурился. Теперь я, кажется, понял, что она имела в виду, но это понимание нисколько меня не обрадовало. Наоборот, меня теперь буквально скрутило всего внутри: ведь, по сути, она сказала, что ей было хорошо с ним! С кем?! С этим ублюдком! Она ведь даже не была с ним знакома!

– Успокойся… – прильнула ко мне Ольга, прочитав мои черные мысли. – Я люблю тебя, только тебя!

Но я высвободился из ее объятий, встал и принялся мерить шагами кухню. Не так-то просто было мне примириться с «самим собой», насилующим любимую девушку… Все ее объяснения меня никак не устраивали… Зато я, кажется, догадался, что происходит со мной: это было не что иное, как ревность – старая добрая ревность. Вот уж не думал, что я на такое способен… И к кому!.. Кто же он такой, в конце-то концов – этот мой совершенно немыслимый мистический «дубликат»?

– А что такого ценного в этом медальоне? – невинно поинтересовалась Ольга.

– В медальоне?..

Я остановился: и в самом деле… В этом стоило разобраться. Ведь если подумать, все те странности, что произошли со мной за последнее время, начались именно с медальона, который зачем-то скопировал Кегля… С этой нелепой поддельной фотографии, на которой он его себе «присвоил»… Вроде бы ерунда, но дальше этот медальон всплывает снова… Причем совсем не факт, что это тот самый медальон… Мой двойник требует отдать ему поддельный медальон Кегли, угрожая Ольге оружием, – ну полная ведь фигня!.. Хотя – вся эта история сплошная фигня, однако она произошла, и еще неизвестно, закончилась ли… Явно с этими медальонами что-то нечисто.

– Ты не хочешь об этом говорить? – напомнила о себе Ольга.

– О медальоне?

– Да. Что в нем такого особенного?

В медальоне, безусловно, было нечто особенное, но только теперь, впервые задумавшись об этом всерьез, я вдруг понял, что именно. У медальона была довольно любопытная история…

– Ну что ты молчишь, расскажи, – попросила Ольга.

И я рассказал.

Глава одиннадцатая

Медальон достался Насиму от одного туземца. Мы сопровождали колонну беженцев из Джибути, когда на нас напали партизаны. Бой был короткий. Это даже боем нельзя было назвать: они просто обстреляли колонну из засады и тут же скрылись в чаще. Лес в тех местах рос сплошной стеной – почти джунгли, и для маленького отряда углубляться в него было слишком рискованно. Партизан мы преследовать не стали. Из наших никто не пострадал, а вот беженцам досталось. Четверо были убиты и с десяток ранено. Среди раненых был один старик, кажется, эфиоп – долговязый такой, седой, хорошо одет (ну, это по их понятиям). На старике висело столько украшений, что у нас новогоднюю елку редко так угораздит. Ему пуля попала в живот…

Когда мы с Насимом подошли к старику, чтобы помочь, он снял со своей шеи этот медальон, протянул нам и принялся что-то объяснять. Ему было очень больно, пот лил с него градом, но он и думать ни о чем не хотел, кроме этого медальона. Говорил он, по-моему, на суахили, так что мы все равно ничего не понимали. Однако, когда глаза у него стали закатываться, и мы сообразили, что дело совсем плохо, а он все тянулся к нам с этой безделушкой, Насим взял у него медальон, и старик тут же дал дуба, словно только того и ждал…

Медальон был золотой и выглядел точь-в-точь как логотип «Мерседеса»: три расходящихся луча, забранных в кольцо. «Мерседес», машина, конечно, неплохая, есть у нее и свои фанаты, но я и не предполагал, что в Джибути имеется такой культ… Судя по одежде, старик явно был кем-то вроде местного жреца или колдуна.

По кольцу медальона шла надпись, но, на каком языке, мы не смогли разобраться. Буквы были скорее похожи на схематичные рисунки. Кажется, это называется пиктограмма, хотя я в таких вещах не разбираюсь…

Ольга выслушала историю не перебивая. Когда я закончил, она попросила дать ей посмотреть медальон.

– Тут тоже есть надпись, – сказала она, внимательно изучив мое новое украшение.

– Да, я заметил… А на медальоне Виталика?

– И там была, – кивнула Ольга.

– Зачем же вы его… закопали? – покачал головой я.

– Я подумала, это его талисман. Разве талисманы можно забирать?

– Не знаю. Кажется, этот можно было… Старик эфиоп, так тот уж точно не желал эту штуку уносить с собой в могилу.

Она подошла к холодильнику, и я рефлекторно замер, вспомнив о собственном чудо-рефрижераторе, щедром на гадкие сюрпризы. Однако ее «хранитель продуктов» функционировал вполне тривиально. Ольга достала сыр, нарезанный тонкими ломтиками, и попросила меня открыть еще вина.

– Я больше не буду, – сказал я.

– А я выпью, – заявила она, протягивая штопор.

– Можно от тебя позвонить за границу? – спросил я, откупорив бутылку.

– Звони, – пожала она плечами.

Я наполнил ее бокал, потом снял трубку и набрал номер. На другом конце долго не отвечали. Я уже собирался было дать отбой, когда гудки наконец прервались, и женский голос довольно резко спросил у меня по-французски, что мне нужно. Судя по интонациям моей собеседницы, я позвонил не в самый подходящий момент.

– Это Валентин, – представился я. – Простите за беспокойство, мадам. Могу я поговорить с Насимом?

– Насима больше нет… – вздохнула она, и резкости в ее голосе заметно поубавилось. – Насим умер.

– Примите мои соболезнования, мадам, – сказал я в растерянности. – Как это случилось?

– Благодарю вас, месье, – ответила она совсем тихо. – Насима убили… Всего вам доброго…

– Погодите… – воскликнул я, но она уже повесила трубку. Звонить еще раз я не стал.

– Что случилось? – спросила Ольга. По-французски она вряд ли понимала, но ей достаточно было взглянуть на мое мрачное лицо.

– Моего друга убили. Того самого, у которого медальон.

– Ну вот… – сказала Ольга обреченно.

Что она имела в виду, я не стал уточнять, но, кажется, ее это известие напугало.

– Это произошло в Марселе, – пожал я плечами. – Далеко отсюда…

– Я понимаю, – кивнула она. – А как это случилось?

– Не знаю. Не успел расспросить.

– Все это очень странно… У Виталика был медальон – его убили, у твоего друга был – убили… Да и этого мистера Хайда ведь тоже…

– Ты хочешь сказать, что дело в медальоне?

– А по-твоему, это просто совпадения?.. Ты ведь и сам так не думаешь. Но знаешь… Этот твой двойник, он…

– Что еще?

– Я почему-то до сих пор сомневаюсь… – задумчиво сказала она. – Просто не верится…

– Во что?

– Что это был не ты. – Она внимательно посмотрела мне в глаза. – Эти царапины… Может быть, мне просто показалось, что я тебя сильно исцарапала…

Она отвела взгляд и задумчиво выпила глоток вина: здорово ее кидало… Но я ведь и сам в себя еще не слишком-то уверовал.

– Я тоже об этом думаю, – признался я. – Но тогда получается, что… я законченный псих. Тебя это больше устраивает?

– Ты мне его покажешь? – не очень решительно спросила она.

– Ну, поехали… – пожал я плечами: мне и самому не мешало убедиться, что хотя бы морг мне не пригрезился…

В морге мы пробыли недолго. Хватило и пяти минут, чтобы удостовериться: хладнокровные обитатели этого заведения иногда проявляют удивительную живость: моего почившего альтер эго так нигде и не нашли. Когда мы вернулись на улицу и вдохнули свежего воздуха, Ольга вдруг принялась креститься.

– Извини, – сказал я, – не надо было тебя сюда тащить.

– Нет-нет. Все в порядке, – натянуто улыбнулась она. – Это я так… о своем.

– Ты по-прежнему считаешь меня психом?

– Нет, теперь я тебе верю.

– Это почему? Он же исчез.

– Ну, раз исчез, значит, он, по крайней мере, тут был. А этот доктор на тебя так странно поглядывал все время. Может, он тебя подозревает?

– В чем?

– Думает, что ты вампир, – усмехнулась Ольга. – Отлежался немного и смылся.

– Точно, – осклабился я, демонстрируя клыки. – Ты меня боишься?

– Еще бы!

– Только все равно непонятно, куда он подевался.

– Какая разница? Он ведь тебе не родственник.

– Ладно, раз ты так считаешь…

Она поднялась на цыпочки и поцеловала меня в щеку:

– Все, давай забудем это ужасное место…

У меня зазвонил мобильник. Я взглянул на экран: номер был незнакомый.

– Слушаю, – сказал я.

– Валентин?

– Да.

– Добрый день, это Каргопольский, Игорь Моисеевич.

– Очень приятно. Чем могу?

– К сожалению, я ничего не нашел.

– А вы что-то искали?

– Ну конечно. Вы же просили меня разузнать про медальон.

– Я?..

– Вам неудобно сейчас говорить? Давайте я перезвоню позже…

– Нет-нет!.. Игорь Моисеевич, мне удобно, просто… Возможно, я чего-то не помню…

– Бывает. Ну так вам это еще интересно?

– Конечно.

– Что ж. Как я уже сказал, никаких упоминаний об этом медальоне нет, и никаких документов с такой печатью тоже.

– С какой печатью?

– Разве я не говорил, что это печать?

– Да-да… – пробормотал я.

– Надпись зеркальная, – мягко напомнил Игорь Моисеевич.

– Понятно…

– Я вижу, вы и правда ничего не помните, – настороженно заметил Игорь Моисеевич.

– Это после травмы, – нашелся я: очень мне не хотелось заканчивать такой любопытный разговор.

– А что случилось? – Его настороженность мгновенно исчезла, сменившись искренним сочувствием, так что мне даже стало неловко.

– Попал в аварию, – выкрутился я.

– Господи… Извините…

– Нет-нет! Ничего страшного, уже все в порядке. Вот только с памятью проблемы, так что вы не удивляйтесь.

– Конечно, конечно…

– Вы не расскажете о медальоне поподробнее? – попросил я, понимая, что ему нельзя давать времени на раздумья, иначе он вполне может разоблачить меня. И в этом случае у меня есть все шансы вообще ничего не узнать. А объяснять, что происходит на самом деле, я, разумеется, не собирался.

– Подробнее? Что именно?

Знать бы – что именно…

– Вы говорили про надпись, – припомнил я. – Она что-нибудь означает?

– Да, конечно… Вы и этого не помните? «Весь мир в твоих руках», – примерно так я перевел. Хотя такой короткий текст сложно интерпретировать однозначно.

– А что, длинный было бы проще? – удивился я.

– Конечно… В контексте, – сами понимаете, – все становится ясней.

– А на каком языке эта надпись?

– На шумерском, – вздохнул Игорь Моисеевич, и я вновь ощутил в его тоне оттенок недоумения.

– На шумерском? – переспросил я: в моем тоне недоумения явно было не меньше. – На этом логотипе?..

– Что вы имеете ввиду? На каком логотипе?

– Этот медальон… Или мы говорим о разных вещах? – разочарованно уточнил я. – Я имею ввиду логотип «Мерседеса»… Золотой медальон.

– Забавно… – сказал он. – Действительно… Только этот символ несколько древней, чем логотип любого автомобиля. И даже чем любой логотип вообще… Этот символ означает единство трех стихий. Хотя и не совсем ясно, какая тут связь с надписью. Но это не подделка, не беспокойтесь… Собственно, именно надпись и определяет возраст.

– Чей возраст?

– Возраст медальона, разумеется. Ему не менее трех-четырех тысяч лет.

– Сколько?.. – недоверчиво переспросил я. – Вы шутите?

– Возможно, и больше. Такими вещами я не шучу, молодой человек, – холодно заметил Игорь Моисеевич. Очевидно, он очень почтительно относился к «пожилым» логотипам.

– Понятно… – сказал я, пытаясь звучать как можно более уважительно. – А что за документы, которые вам не удалось найти?

– Документы, на которых имелась бы подобная печать… И по поводу мифов тоже ничем не могу вас порадовать. Этана, конечно, упоминается в эпосе, но речь там идет о камне родов или траве рождения, как я вам и говорил. Правда, конец этого мифа утрачен.

– Этана? А кто это?

– Этана – один из аккадских царей… – уже совсем безнадежно вздохнул Игорь Моисеевич. – Знаете, Валентин, поскольку я ничем вам больше помочь не могу, да вы и сами, как я понимаю, утратили интерес к вопросу… Давайте на этом пока и остановимся.

– Хорошо, – смиренно согласился я. – Спасибо вам огромное, Игорь Моисеевич. Ничего, если я вам как-нибудь еще позвоню?

– Буду рад, – буркнул Игорь Моисеевич, но, кажется, это была обычная вежливость.

Мы распрощались, и на всякий случай я забил его номер в память.

– Кто это? – спросила Ольга.

– Понятия не имею, – пожал я плечами. – Какой-то Каргопольский. Рассказал про медальон.

– Я поняла. Так что рассказал-то?

– Древний он… Шумерский.

– Шумерский? Не может быть.

– Почему?

– Тогда ему несколько тысяч лет должно быть.

– Четыре, – кивнул я.

– Четыре тысячи?

– Ну да.

– Очуметь… А почему он тебе позвонил?

– Я же говорю – не знаю. Хотя он-то меня как раз знает.

– Интересно…

– Слушай! – Я остановился. – Так это, наверно, мой двойник ему звонил… Только почему он дал мой номер?.. И где он его взял?

– Может, у вас и номер один? – усмехнулась Ольга.

Я посмотрел на нее без тени улыбки:

– Знаешь, – сказал я, – видимо, так и есть…

С самого начала моих злоключений у меня возникло чувство, будто какой-то «монтажер» нарезал мою жизнь, как кинопленку, а потом склеил заново. Только некоторые куски пленки почему-то оказались совсем из другого фильма. И этот «другой фильм» тоже был про меня, но его сценарий заметно отличался. Я гнал от себя эту абсурдную мысль – просто-напросто отказывался сходить с ума, что ж тут удивительного… Однако теперь я уцепился за нее: похоже, именно эта безумная мысль только и могла защитить меня от безумия… Руки бы этому «монтажеру» оторвать!..

Одним лишь моргом наши визиты к усопшим не ограничились. Ольга уговорила меня сходить к Виталику на могилу – очень уж ее беспокоило, где мой двойник откопал медальон. Меня этот вопрос тоже интересовал.

– И что ты думаешь? – беспомощно спросила она, скрупулезно осмотрев новенькое надгробье, у подножья которого лежали увядающие цветы. Никаких следов того, что надгробие пытались сдвинуть с места, не было, не говоря уже о «раскопках». Однако надгробие ведь установили совсем недавно, так что отсутствие следов еще ни о чем не говорило…

– А когда бы он успел? – усомнился я. – Вчера он побывал у тебя, выяснил, что медальон в могиле, – и вчера же нашли его труп… Любой на его месте, по крайней мере, дождался бы ночи.

– Он же был не в себе.

– Он бы был не в себе, если бы это был «я», – скорчил я кривую ухмылку. – Но и я не решился бы посреди бела дня вскрывать могилу: тут же охрана какая-никакая… Да и народ ходит.

– Так у него был свой медальон, а он еще от меня что-то требовал?! – искренне возмутилась Ольга. – Да вы, ребята, действительно чокнутые.

– Я-то тут при чем? – улыбнулся я.

Она только покачала головой.

Глава двенадцатая

В центр мы вернулись только к вечеру.

– Давай где-нибудь поужинаем, – предложил я. – Мы ведь с этого и хотели начать, если мне память не изменяет.

– Начать?.. А, в этом смысле… – рассеянно откликнулась она.

Мы нашли небольшой китайский ресторанчик неподалеку, полупустой по причине раннего вечера, и устроились за уютным столиком на двоих возле окна.

– Знаешь, – сказала Ольга, – если этому медальону столько лет, то он, наверно, стоит огромных денег. Может, поэтому все эти убийства?

– И еще он такой не один… – напомнил я. – Думаю, могилу Виталика все-таки никто не вскрывал.

– И этот тип… тоже всякую чушь молол, – хмуро кивнула Ольга.

– Тоже?

– Извини.

– А конкретнее?

– Я имею в виду, что… Я тогда вообще не понимала, о чем он говорит… И мне все это, естественно, казалось бредом…

– А что теперь?

– Теперь я, кажется, понимаю, что он имел ввиду… Но не очень помню – мне не до того было, чтобы разбираться в его проблемах.

– Попробуй вспомнить.

– Ну, поскольку его убили… Он вроде говорил… Да, он сказал, что его могут убить, если он не разберется с медальонами.

– Как видишь, не обманул, – вставил я.

– Что… ему надоела вся эта муть и что ему нужны медальоны, чтобы «с этим» покончить, – удивленно припомнила Ольга, словно содержание собственной памяти стало для нее откровением. Мне бы ее способности: мои провалы в памяти так легко не восстанавливались…

– Ну, вот… – бодро сказал я.

– Так я и говорила, что все это, видно, из-за денег!

– Да я не об том. Я о том, что медальонов два! Ты же сама сказала – ему нужны были медальоны. И почему ты раньше молчала?

– А что это меняет?

– Ну хоть какая-то зацепка. Значит, ему нужен был второй медальон… – соображал я. – Может, и мне тоже пригодится?.. Ясно, что ему было известно больше, чем мне… И мы могли бы проверить…

– Ну нет! Ты с ума сошел? Не полезу я в могилу! Ни за какие деньги!..

– Да пойми ты, речь не о деньгах, – вздохнул я. – Здесь что-то совсем другое. Он же сказал, что хочет разобраться с «этой мутью»…

– С какой мутью?

– Боже ты мой! Ну неужели не ясно? Он имел в виду ситуацию, в которой мы с ним оказались.

Она настороженно прищурилась:

– Уж не хочешь ли ты сказать, что сам медальон в этом виноват?

– Есть у меня такая мысль.

– Мистика, да? – усмехнулась Ольга. – И ты в это веришь?

– Не хотелось бы, – пожал я плечами. – Только как еще объяснить появление моего двойника, к примеру? Заметь – точной моей копии, с номерами моих знакомых в телефоне и даже с моим номером мобильника!

– Может быть, это какой-то особенный розыгрыш? – предположила она, направляясь след в след по моим стопам. Только я уже побывал в тех краях…

– А все остальное как? – поинтересовался я.

Пожилая китаянка принесла наш заказ и пожелала приятного аппетита. Аппетит у меня сегодня и без того был отменный, несмотря на то что большую часть дня я провалялся в постели. Ольга, как видно, тоже проголодалась.

– Выглядит неплохо, – улыбнулся я.

Она кивнула, улыбаясь в ответ, но вдруг резко посерьезнела, прикрыла глаза, словно ей стало нехорошо, и торопливо перекрестилась.

– Все нормально? – забеспокоился я.

– Да, да… – рассеянно кивнула она и принялась за еду. Я еще некоторое время озадаченно поглядывал на нее, но она снова вела себя совершенно естественно.

– Никогда бы не подумала, что это рыба, – сказал Ольга. – Но вкусно.

– Ты не ответила на мой вопрос, – напомнил я, напряженно оперируя палочками. Мне это никогда толком не удавалось – пожалуй, редкий хирург был способен оперировать с таким напряжением.

– Какой вопрос?

– Про все остальное. Даже если отбросить в сторону историю с моим двойником и этот наш «любовный треугольник»… Как быть с остальным?

– А что остальное? – возразила она. – Все то, что ты мне рассказывал, если честно… Это действительно какая-то ахинея. Почти бессвязная… Как сон. У тебя точно что-то с головой – ты же сам признаешь. Тебе приснился сон, а ты воспринял его как реальность. Не похоже?

– Ты все время так думала? – поразился я.

– А что мне было думать? Что ты убил нескольких человек, а на следующий день повстречал их живыми и невредимыми?.. Или что твой холодильник мотается взад-вперед во времени, чтобы испортить тебе аппетит?

– Хм… Такое мне в голову не приходило, – признался я. – Однако, я думаю, фокус с холодильником легко продемонстрировать. Тогда ты мне поверишь?

– Смотря насколько чистым будет эксперимент, – глубокомысленно изрекла Ольга и тут же рассмеялась. Она смеялась так заразительно, что я тоже невольно улыбнулся, и мне на мгновенье представилось, что она совершенно права – все это было просто дурным сном…

– Сейчас вернусь, – сказал я.

– Угу, – кивнула она, увлеченно сражаясь палочками за каждый кусочек пищи. Выходило у нее ненамного лучше моего, но, по крайней мере, без такого напряжения…

Пока я мыл руки, неодобрительно разглядывая в зеркале многочисленные следы чужих ног на моем лице, мне вдруг почудилось, что это и вовсе не мое лицо. Я даже дотронулся до него рукой, пытаясь ухватить ощущение тактильным способом. Но через мгновенье странное чувство улетучилось… Я презрительно усмехнулся своему двойнику в зеркале.

Вернувшись в зал, я увидел, что народу в ресторане заметно прибавилось. За нашим столиком сидела какая-то пожилая пара. Я нахмурился и подозвал официантку.

– Присазиватесь, позалуста, – по-азиатски приторно улыбнулась она и стряхнула скатерть на соседнем столике.

– А где девушка? – поинтересовался я.

– Девуска? – эхом откликнулась она с вежливой неопределенностью.

Я вздохнул, а она пожала плечами и пытливо посмотрела на меня:

– Вы хотите девуску?

Это начинало раздражать.…

– Валька! – окликнул меня кто-то.

Силясь вспомнить, где мне приходилось слышать этот голос, я медленно обернулся и увидел его сияющее лицо…

Глава тринадцатая

Виталик выглядел на удивление живым, я бы даже сказал – «оживленным»… Как ни в чем не бывало, он пожал мою одеревеневшую руку, бодро похлопал меня по плечу и потащил за собой, словно мы не виделись максимум пару дней, а собственные похороны он просто прохлопал…

Кегля усадил меня за свой столик, щелкнул пальцами и заказал бутылку какого-то местного зелья. Я вел себя словно сомнамбула, даже не пытаясь сопротивляться или поддерживать «светскую» беседу. Так что говорил в основном он.

– Тут слух прошел, что тебя подстрелили. Я сначала даже поверил, но потом подумал, что брехня все это… хе-хе… – усмехнулся Виталик. – Представляешь, а я с наркотой завязал! Совсем… Что-то со мной в последнее время неладное твориться стало: провалы в памяти, даже глюки какие-то начались. В общем, я понял: это сигнал – пора завязывать. Так что… вот уже неделя, как ни грамма, веришь, нет?.. Теперь, правда, пить стал много, но это временно – нужно же как-то переломаться, без этого дерьма я б не выдержал.