Корпускулы —

из красных маков,

Из вечных льдов и жарких злаков,

Из горной солнечной воды

И незатейливой еды —

Свела таинственная сила,

Плюс с минусом соединила,

Со светом – тьму,

С прохладой – зной,

Всё это как-то оживила,

Что в результате

стало мной.

В предгорьях Ала-Тау тает снег,

Под жарким солнцем загорают склоны,

Вершат цветы весенний свой набег —

Взрываются подснежников бутоны.

Снег станет пищей горных рек – водой,

Стремительно сбегающей со склонов,

Не ведая в свободе молодой

Ни тишины, ни глубины затонов…

Тень моя множится в свете ночных фонарей,

Около ног, как распахнутый веер кружится.

Может, подобно, рождаясь от сути моей,

Жизнь моя здесь многократно ещё повторится…

Я вылью шумно воду из корыта,

Скручу в спираль тяжёлый ком белья,

Пытаясь выжать каплю Бытия

Из мелкого застиранного быта.

Быть может, по зову невольному плоти

Прародину ищем в природной среде:

Мечтаем, взирая на птиц, о полёте,

А глядя на рыб, мы грустим о воде…

Однажды почти поднялась до небес,

Прозрачно вошла в ослепительный лес,

Где множится вместо деревьев, растёт

Рисунок, похожий на соты, на мёд…

И стала я сотой-ячейкой безвестной

В какой-то абстрактной стране бестелесной.

В безмолвии полном мне слышится звон,

И всё это вроде бы вовсе не сон.

Я тела не чую, лишь мысль моя есть,

И плоти, как видно, не нужно ей здесь.

А как без неё совершу я дела,

Которые сделать пока не смогла?..

«Где я? – вопрошаю, ответа моля, —

Где ты с притяженьем привычным, Земля?»

И мысленно в мир незнакомый кричу:

«Я в тело, я в тело вернуться хочу!»

И словно бы кто-то услышал меня:

Глаза распахнула в сияние дня!

Забилась душа моя, отяжелела,

Как сетью, ячейками поймана тела…

Сущность моя – змея,

Мудрая и красивая.

Жилище моё – Земля,

В ней черпаю силу я.

Меня называют красивой,

Не понимая вполне,

Что это и есть та сила,

Которая дремлет во мне.

Порой она просыпается

Под музыкальный звук,

И вдруг во мне проявляется

Змеиной пластикой рук,

Танцем цветным, узорным,

Излечивая от печали…

И снова прячется в форму

Трёхвитковой спирали.

Я слышу ритмы для стихов,

Они меня сопровождают,

Вплетаясь в ритм моих шагов,

И я душою осязаю,

Как музыку, звучанье слов,

Понять пытаюсь их значенья,

И смутен чувств моих поток…

В таком ритмическом движенье

Пульсирует, наверно, сок

В деревьях – перед их цветеньем…

Рождается опять в моём сознанье

Живой калейдоскоп воспоминаний, —

Не то в них больно, что уже случилось,

А то, что так и не осуществилось…

«Мне Вас не хватает. Мне Вас не хватает…»

А снег на ладонях прохладных не тает,

А снег замерзает на тёмных ресницах.

Во сне Вам былое, быть может, приснится.

Быть может, знакомые звуки ноктюрна

Напомнят далёкое зимнее утро,

Когда согревались в ладонях ладони,

И мчались по Невскому быстрые кони.

И снег на прохладных ладонях не таял.

Мне Вас не хватает, мне Вас не хватает…

Отболела душа ностальгией по отчему краю,

Где озёр зеркала отражают зелёный простор,

Где белеют берёзы и ветви ко мне простирают

И где ждёт моего возвращенья наш старенький двор.

Рыжим пламенем осень сожгла все мосты-переправы,

Словно вновь испытала она мою верность судьбе.

Только знаю, вернусь, окунусь в твои росные травы!

Возвращаясь в Россию, я вновь возвращаюсь к себе.

Вопреки закону – вот дела! —

В декабре малина вдруг созрела.

Это мать-природа захотела

Подарить зимою нам тепла.

Заалели радостно плоды

На живых и незамёрзших ветках,

Птицам Бог послал их, словно деткам,

И с небес благословил сады.

Явилась ночь и свергла день,

Он канул в пропасть наших вздохов.

Нам пела каждая ступень,

Что дома плохо, плохо, плохо...

Но мы, преодолев подъём

Всех этажей и всех печалей,

Вошли в свой дом, забылись в нём,

Залив тревоги жарким чаем.

И он покой принёс душе,

И было сердце не в обиде,

И что там есть, – в той темноте, —

Уж лучше нам не знать, не видеть.

Окажи мне услугу: дай руку!

Уведи меня в песню ночи

По мелеющим улиц излукам,

Где распахнуты крылья-плащи.

Где слетелась горластая стая

На проспекты рекламных огней,

Где о воле мечта золотая

Манит скованных силой коней.

И мое заведённое сердце

Тянет к свету от чёрной тоски.

Не опомниться, не оглядеться,

Только б мчаться над гладью реки,

Дивный, чудный, мой город – мой пламень,

Не стихающий в пенной крови,

К той звезде, что сияет над нами

Недоступной вершиной любви!

Ходили странники чудные

По сирым пашням деревень,

Копили капли дождевые

В ладонях, пили, славя день.

И был так тих, почти беззвучен

Их говор о житье своём,

Их грозовые ждали тучи,

Ложась к закату в чернозём.

К рассвету каждый поднимался

И шёл в свой странный мир удач,

Но только путь их мне казался —

Единый, непрерывный плач.

Сначала я думала, парки пусты оттого,

Что холод и мгла разогнали уставшие души,

Я дважды просила вернуться, но всё никого,

Но всё никого, да и разве услышат, уснувши.

Затем я решила, что, может быть, в сладостных снах

Мне легче какой-нибудь светлой молитвой явиться,

И слёзы польют, и страданье проснётся в глазах,

И все вдруг увидят, как страшно однажды забыться.

Но вновь никого. Ни молитва, ни плач, ни призыв —

Ничто не проникло сквозь тяжесть забвения к спящим.

Густой снегопад, на немеющий сад повалив,

Печально внимает шагам, по листве уходящим.

Простор черноморский венчая,

Прилив поднимался волной,

И чайки кричали, кричали…

И снова мой Крым предо мной…

«Как звать вас? – спросила я чаек, —

Мы так по рождению близки…»

Спросила, ответа не чая,

И чайки, взлетая, вскричали:

«Лариски…Лариски…Лариски…»

«В плохом всегда ищи хорошее,» —

Советовала мне сестра…

То я влюблялась в дождь с порошею,

То у случайного костра

Отогревалась…То красивою

Мечтой спасалась, сладким сном…

И научилась быть счастливою,

Живя в обыденном, простом.

Который раз в бараний рог

Судьба скрутить его хотела…

Он все невзгоды превозмог,

Не отделил души от тела…

Дорога…Нет! Спираль дорог

Крутым витком ему верстала

Путь испытаний и тревог —

До бронзового пьедестала.

«Не просыпайся, – я шепчу ей, – рано,

Трамваи по проспекту не гремят».

Лицо во сне так ласково-румяно,

И губы поцелуй ещё хранят.

«Не просыпайся, солнечный посыльный

Тебя погладит кисточкой луча»…

Задёрну шторы… Господи всесильный!

Дай умереть, слова любви шепча.

Вот опять мы столкнулись нос к носу

С хулиганкой девчонкой – Весной.

Ручейками по ноженькам босым

Побежала звенящей волной.

Поманила в поля и дубравы,

Где под солнцем расплакался снег,

И уже просыпаются травы,

Тянут ручки, как дети, Весне.

По ручью поплывёт мой кораблик,

Полный красок из детского сна…

Я опять наступаю на грабли,

Что оставила в поле она…

Раскинув руки, пробегу по парапету:

Да, не мальчишка и смешон со стороны.

Но за судьбой иду в согретые рассветы

И чуда жду от разгулявшейся весны.

По ручейку пущу кораблик я бумажный,

И прочитают пожеланья небеса:

Прошу зари как небоскрёб, многоэтажной,

И бурю чувств, чтоб разрывала паруса

На бригантине сонной жизни…Южный ветер,

Несёт акации цветущей аромат.

Раскинув руки, пробегусь по парапету

И взмою в небо за мечтою…в звездопад…

В последний вечер мая

Резвился звездопад,

И звёздочка шальная

Упала в Летний сад.

В кустах переоделась,

Припрятала лучи.

Украдкой огляделась

И вышла…свет в ночи.

У нового фонтана

Ей встретился Поэт.

Двухтомником романа

Они оставят след…

Устала и забросила дела,

Ушла от всех и окунулась в книжки.

И вдруг в них письма старые нашла

От первого любимого мальчишки.

Одно уж пожелтело… в том письме

Его слова смешной любовью дышат.

В его пятнадцать лет. Да кто он мне,

Что про любовь с ошибками мне пишет?

Корявый почерк… Просто буква «Ц»…

И сердце со стрелою. И ромашка.

И красной ручкой приписал в конце

Без запятой: «Люблю тебя Наташка»…

Я в школе тридцать лет преподаю…

И каждый раз, тетради проверяя,

В мальчишке каждом я его люблю,

Им с нежностью ошибки исправляя.

Свинцовое небо упало

В холодные воды Невы.

О Боже, как холодно стало,

Что даже оскалились львы.

О Боже, как холодно стало,

Как будто ушёл лучший друг.

Природа всегда удивляла

Причудами Санкт-Петербург.

Но в холоде, в сумраке мглистом,

Ты помни, что это пройдёт…

И ангел, как лучик искристый,

Нам снова с небес подмигнёт.

Ты знаешь, а разлуки я люблю.

Я в мыслях о тебе и день и вечер.

Я капельки любви своей коплю,

Чтоб полной чашей их отдать при встрече.

Ты знаешь, а разлуки мне нужны.

Тебе стихи и песни я слагаю.

И средь вечерней звёздной тишины

Твои глаза и руки вспоминаю.

Ты знаешь, чем разлуки хороши?

Вот нет тебя, а в мыслях я с тобою.

И нежные движения души

Я утром солнцу, как тебе, открою.

Ты знаешь, ты мой самый близкий друг.

Как здорово, когда мы вместе снова.

Но не хочу любви я без разлук.

Я подождать, чтоб встретиться, готова…

Глаза насытиться не могут

Рассвета нежной красотой.

Шепчу молитву, славлю Бога...

И верю я, что он со мной.

А нашей Чёрной речки нет черней.

Ведь здесь «погиб поэт, невольник чести».

Сюда несу цветы, и всё сильней

Я чувствую, что сердце не на месте —

Как будто потеряла я отца,

Что мне открыл в поэзию дорогу.

Стучатся строчки прямо к нам в сердца

И в них вселяют странную тревогу.

Тоскуют без поэта острова —

И Летний сад, и липы вековые.

Скорбит и плачет Мойка, как вдова,

Но… Наполняют нас стихи живые.

Великий Пушкин, солнечный поэт,

Живёт в сердцах и душах поколений.

Чернее нашей Чёрной речки нет…

Но Петербург хранит волшебный свет,

Что миру подарил наш добрый гений.

Я видела: в лужу смотрелась луна,

Подумалось ей, что она не одна.

Что в мире подлунном, где ей не бывать,

Двойняшку-сестру удалось повидать.

Луна улыбнулась – ей лужа в ответ.

И кто вам сказал, что взаимности нет?..

Луна укатилась – и в луже темно.

Ну просто большое сырое пятно.

Солнце часто прячется, исчезает где-то,

Снова за окошком умирает лето.

Всё могло быть плохо, но сентябрь-проказник

Маскирует похороны под великий праздник.

Воздух сделал терпким и немного пряным,

Все вокруг завесил жёлтым и багряным,

Чтобы, опьянённые красотой-дурманом,

Мы не заподозрили подлого обмана.

Скоро всё закончится ноябрём холодным,

Лето будет съедено осенью голодной.

И тогда однажды, в первый день морозный,

Все обман заметят, только будет поздно.

А пока так славно и тепло на свете,

Только дождик плачет о погибшем лете….

Придёшь ты, тоску прогонишь,

Ноябрь обращая в бегство,

Ты в жизнь мою снова входишь,

Как светлый кусочек детства.

Вдвоём тишину разбудим

И сядем за чай с вареньем,

Мы чайной ложечкой будем

Мешать разноцветные тени.

И праздник, и новые песни,

Цветы, на столе – конфеты…

Мы живы, мы снова вместе,

И скоро вернётся лето.

Прости меня, любимый город.

В грязи, руинах и снегу

Ты мне всегда предельно дорог.

Твой светлый образ берегу

И в дальних странах, и в болезни,

Когда уныньем сломлен дух,

Я вспоминаю ветра песни

И тёплый тополиный пух,

Парад дворцов, мосты литые,

Каналов спутанную сеть,

Соборов купола златые

И шпилей острых в небе медь.

Державный блеск былой столицы

Твои дома ещё хранят.

Но сила каменной десницы

Ослабла. Нет пути назад.

Зов Командора нам не слышен,

А в бывшей роскоши палат

Тихонько шебуршарят мыши

И нет замков у царских врат.

Мелькнёт лицо дворянской стати

Среди заносчивой толпы

Лишь на секунду.

Дождь и слякоть

Вмиг слижут чуждые следы.

И всё. В изгнанье было слово

Заступничества и любви.

Остался лёд. Зимы оковы

И отблеск подвигов твоих.

Прости меня, любимый город!

Я, память прошлого храня,

Ничто – ни делом и ни словом

Не в силах сделать для тебя!

Мне хочется с тобой поговорить.

Не на людях. А в тишине, спокойно.

В уединенье от знакомых лиц,

Приветствий, объяснений недостойных.

Мне хочется с тобой поговорить,

Чтоб ясным было слово диалога.

«Как ты живёшь? Что думаешь?» – спросить.

«Когда в последний раз ты слышал Бога?»

«Как там погода? Пишешь ли стихи?

Или украдкой по ночам играешь

В компьютерные игры?»

Ты прости...

Такой вопрос, наверно, – против правил!

Мне хочется с тобой поговорить.

Неспешно. Не скрываясь и не ссорясь.

Так узелком разорванную нить

Связать швея старается на совесть.

Мне хочется с тобой поговорить...

А поутру – ещё белей, чем днём.

Вот выпал снег и не успел растаять,

никем ещё не тронут, и на нём

лишь свежий след от первого трамвая.

Он слишком бел, и так кристально чист,

что в городе белей и первозданней…

Черны стволы, и ни единый лист

не полетит по ветру синью ранней.

И кажется мне ясным и простым

Всё, что сомненьем было и обманом

на улице, не шумной и не пьяной,

над городом, совсем ещё ночным…

Однажды я пойму, что не люблю,

с предельной ясностью, без всякой злобы,

что не смогу быть верною до гроба

и не возьму в подарок жизнь твою…

За что ревнуешь? Нету никакой

любви во мне, и звуки никакие

не потревожат мёртвую стихию,

а только звон ветвей над головой,

пустые кроны и стволы нагие…

И кажется, что вовсе не умру,

пока зима такая молодая,

пока снега однажды не растают

под звон капели, рано поутру…

Конец иллюзий? Мудрости начало?

Минут бессмысленное воровство?

Я знаю жизнь – от шляпки до скандала,

Предел – всему. Бездонность Ничего,

Салатик из травы, когда, бывало,

Недосыпала пряностей в него,

И страсти – жар. И песни – колдовство.

И тишину полночного квартала,

И крики, и неистовство толпы,

Послать за Геркулесовы Столпы[1]

Готовой неугодных… Только срок

Безумию – давно определён.

Алхимик-Время, как ты ни учён —

Что мне сейчас твой золотой песок?

… И листьев нет, но далеко зима,

В сиянье полдня растворились тени

И кажется, что даже смерть сама

Прозрачна и тиха, как день осенний.

В безмолвье том – предчувствие зимы.

Застыли отшуршавшие аллеи.

И смерть всё меньше отрицаем мы,

Всё легче примиряемся мы с нею.

Продрогшие чёрные ветки осин,

Трава прошлогодняя стынет белёсо,

И кажется, в целой Вселенной – один…

Незваная, серая, дряхлая осень.

Обманутых птиц не слышны голоса,

И плещет на речке не рыба, а ветер.

Я щепкой «Весна» на песке написал —

И стало немного уютней на свете.

Какая славная погода,

Уютно дождик моросит.

И сердце чувствует свободу,

Как полюс чувствует магнит.

Набухла сыростью одежда,

Промокли ноги и душа.

Наверно скептик ни гроша

Не дал бы даже за надежду

На то, что будет впереди

Когда-нибудь тепло и сухо:

По всей Вселенной льют дожди

Суровым испытаньем духа.

А я пожертвую грошом.

Здесь нет ни капельки бравады:

Мне это в самом деле надо…

Да нет, мне, правда, – хорошо.

Пойдём гулять по Миллионной,

Вниз, по течению Невы,

Там ночью белой и бессонной

Мы будем с городом на Вы.

Как будто гостем из Помпеи

Возникнет Мраморный дворец,

И царский конь, скалой чернея,

Проскачет из конца в конец.

Пустая Главная аптека,

Вписавшись в нынешний контраст,

Из восемнадцатого века

Нас мятным запахом обдаст.

В чернила обмакнув рейсфедер,

Нагнувшись к чистому листу,

Неутомимый Штакеншнейдер

Начертит новую мечту.

Нырнёт под арку Эрмитажа

Неторопливый катерок,

Горбатый мост незримо свяжет

Двух рек и улицы поток.

И Зимний вдруг, такой огромный,

Раздвинет утренний туман…

Пойдём гулять по Миллионной,

Поклонимся её домам.

Ветреный город. Там тихие улочки

К морю спускаются все до единой.

Улица Калева – кофе и булочки,

Улица Мере – дубы-исполины.

Буйство черёмухи – улица Тооминга,

Свечи каштанов, чернила сирени,

Красные крыши, кирпичные домики,

Старых деревьев прозрачные тени.

Вот этот дом. И калитка распахнута,

Словно душа или книги страница,

И на окошке расставлены шахматы,

Будто хозяин сейчас возвратится.

Сад зацветает. Живое, зелёное

Вечное царство – малина и слива,

Но на губах тает горько-солёная

Влага, что ветер приносит с залива.

Аист в гнездо по весне возвращается,

Я улыбаюсь ему или плачу?

Жизнь продолжается, жизнь продолжается…

Разве на свете бывает иначе?

Спит в тумане канал Грибоедова,

Над водой проплывают дома…

Из простывшего города бледного

Наконец-то уходит зима.

Я иду по знакомому адресу,

Над волнами – мосты-корабли,

Шелест тонкого белого паруса

Слышу я в океанской дали.

Вижу Вас молодым, в белом кителе,

Ваш лучистый улыбчивый взгляд…

Окна старого дома и жители

На канал, как на море, глядят.

Вы ушли… Буду верить, что в плаванье,

На неведомый остров ушли.

Ваше судно стоит в тихой гавани

В неизученной точке земли.

Я мою окно после вьюги и стужи,

Январских снегов и февральских метелей.

Они отошли, отлегли, отшумели,

И снова весна в тихом воздухе кружит.

А город заполнен движеньем и шумом:

Трамваи по рельсам, часы с колокольней…

Как больно бывает мыть окна, как больно,

Когда о тебе все тревоги и думы.

Ты вышел во двор, я тебя увидала

Сквозь стёкол прозрачность, натёртых до скрипа.

А тряпка полощется в миске со всхлипом,

А мне чистоты безупречной всё мало.

Я мою окно после долгих морозов,

Как будто с окна смыть твой образ пытаюсь.

А он только чище, чем больше стараюсь.

Текут по стеклу ручейки, словно слёзы.

Не вернулись с фронта два её сынка.

Страшное известие пришло издалека.

Где-то там за Бугом в облаке смертей

Потерялись судьбы двух её детей.

Все в селе гадалки ей твердят одно,

Что ребята живы, постучат в окно.

Ветры да метели мчались по селу.

Жадно припадала Аннушка к стеклу.

Только перед утром сон её ломал,

А во сне навстречу младшенький бежал.

Старший чуть смущённо улыбался ей:

«Познакомься, мама, с жёнушкой моей».

Как бы ей хотелось, чтобы этот сон

Длился бесконечно, не кончался он.

Годы пролетали – счастье не сбылось.

Знать, гадалки врали, чтоб светлей жилось.

Не гасите свечу, пусть горит до конца.

Ведь расплавленный воск – как застывшие слёзы,

Что скатились с небес по веленью Творца

И упали на листья озябшей берёзы.

Посмотрите на пламя зажжённой свечи —

Как на жизнь нашу пламени пляска похожа:

То неистово скачет, как всадник в ночи,

То падёт и забьётся болезненной дрожью.

Задержите дыханье чуть-чуть у огня,

Не спугните пылающий трепет мгновенья.

Пусть сопутствует вам до последнего дня

Негасимый и вечный огонь вдохновенья!

Я на исповедь в чащу лесную хожу,

Как язычница, как святоборова жрица.

Согрешу и покаюсь, и вновь согрешу,

Чтобы скудным пайком у берёз причаститься.

У лесин белоствольных свой грех отмолю.

Солоны и горьки покаянные слёзы!

И в ответ на святую молитву мою

Благодатная замироточит берёза…

Мне отрадно глядеть в эти дивные дали,

Упиваясь мучительно светлой тоской

О незримом, надмирном, святом Валааме,

В облака вознесённом над скверной мирской!

Стать бы птицею вольной да взмыть в поднебесье

Над суровою, вздыбленной ветром волной.

Отчего ты бескрыло, смущённое сердце,

Отчего не обрящешь ты край неземной?

Оттого ль, что взыскующий Божьего храма

Не от мира сего и за правду гоним?

В небеса вознеслись купола Валаама,

Словно явленный горний Иерусалим.

Там, где лес просыпается, зыбкий, безлиственный,

Начинают сезонный покос:

Методично, привычно, как в поисках истины,

Режут белую кожу берёз.

Не насквозь, не навылет – наствольными срезами

Извлекают живительный сок

Из глубин бересты, письменами истерзанной —

Вдосталь пьют, запасают и впрок.

У России нет вечных обласканных символов —

Всё лихие у ней времена:

Иссекая крест-накрест развенчанных идолов,

На крови строит храмы она.

Обрекут, нарекут рощи новыми храмами,

Разбредясь по домам, чернецы.

Белоствольные души возносят над шрамами

Изумрудного света венцы.

Я прожила чужую жизнь,

хоть знала: где-то

Моя – заброшенно лежит

среди макетов,

В бюро невысказанных дум

и нот неспетых,

А я верхом, как мальчик-грум,

скачу за светом.

Чужая жизнь давно в плечах

мне тесновата,

И голос стиснутый зачах,

пропал куда-то,

Но даже если велики

одна-две даты,

Не написала ни строки

для адресата.

Вот жизнь моя – дрожит рука:

хочу примерить,

Да вижу, будет велика…

В пустом вольере

Теряюсь я,

но синеву

Прошу —

проверить:

Чужая жизнь, что я живу,

кому – потеря?

Отдам её, не пожалев,

владельцу в руки —

Полуобъёмный барельеф

рутинной скуки.

Я не хочу судьбы такой

и жизни куцей,

Где самый страшный непокой —

гнев резолюций.