В любом случае взбесившееся человечество, скорее всего, исполнит свою мечту о Конце Света. И тогда оставшиеся в живых акулы станут единственными и полноправными хозяевами очищенной Земли.
      ЗОНА. ОРЛОВ
      Медведев вел очередную проработку своих подопечных... Воронцов смотрел на нового начальника отряда выжидающе-насмешливо: мели, Емеля... Фуфлогон... такое мы здесь уже проходили. Но вот чего не было, так это не просто наказание получать, а с довеском -- с философией: постыдись, мол. Что ж, умный Мамочка бьет по самым больным местам: как ни поверни, все одно тварью выходишь...
      -- Хватит, хватит в эту преступную романтику играть! -- звонко и четко в совершенной тишине барака звучит голос Медведева. -- Ну вы ж не дети... Оглянитесь друг на друга -- вон сколько на лицах уже написано. -- он чуть улыбнулся.
      Зэки зашевелились, кто-то хихикнул, кто-то показал на сидящего рядом, а кто рожу скорчил. Чуть повеселились.
      Майор переждал и продолжил, глядя по-отечески, по-доброму, так мог только он.
      -- Я понимаю, вы видите особое мужество в действиях тех, кто борется с нами. -- он оглядел притихших сразу зэков. -- Они для всех -- герои. А мы в таком случае кто, враги?
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      Я смотрю -- напряглись все. В первом ряду -- шавки, готовые угодить ему, в рот заглядывают. Вон как смотрят, аж коленки дрожат... Я аж сплюнул, и майор это заметил, покачал головой.
      -- А кто ж вам тогда пишет помилование? Кто для вас организует библиотеки и школы? Кто досрочно вас освобождает?!
      Э-э, гражданин начальник, не бери на себя так много, не надо.
      Кто-кто? Дед Пихто! Ты за то и бабки получаешь, с одеколончиком бреешься и портяночки меняешь каждые два дня. Ты думаешь, только мы твои рабы, да? Не-ет, гражданин Василий Иванович, ты тоже раб. Ты в Зону входишь до подъема и уходишь затемно и с нами один срок тянешь. И ты нас, крепостных, должен этими самыми библиотеками обеспечивать и ублажать, чтобы мы ничего твоим проверяющим при случае не настучали и не бухтели.
      А досрочно нас закон освобождает, наша Родина, что сюда засадила. Она за нас в ответе. Это Система, майор, нет у тебя досрочников, значит, плохо работал, потому тебе необходимо из нас досрочников делать, какие бы мы ни были. А то хрен тебе, а не звездочка. Нет, не заделаться тебе нашим защитником, потому как нет у нас защитника, кроме нас самих, каждого, да кулаков наших, да башки, если она есть на плечах, -- вот и вся наша защита. Да спайка воровская, что бы там про нее ни тер уши, есть она, не тебе судить...
      ЗОНА. ОРЛОВ
      Сидел Воронцов, понурив голову и свесив с колен тяжелые кулаки, тупо смотрел в отполированный до блеска множеством подошв деревянный сучок на полу. Сколько ног по нему протопали -- больших, малых, сбитых, кто-то шел на волю, кто-то на последнюю разборку, с которой не вернулся...
      Вот так и человек, как этот сучок, проходят по нему тысячи людей, кто мягонько, оставляя еле видимый след в душе, кто -- сминая ее тяжкой поступью. А только сидит он, крепко вбитый в большое Дерево Жизни, и поневоле терпит эти шарканья по душе до конца дней. Потом -- щепа, тлен, а как силен был... Чем? А кто ж его знает -- чем?
      За долгие годы в Зоне он привык ко всякой брехне начальников, приучил себя не слушать пустолай, думать о своем, хорошем, если такое отыскивалось в душе. На сей раз голова была пуста, как трехлитровая банка из-под чифира, с черными краями, звенящая и бесполезная. Даже не хотелось припоминать, где и когда он встречал этого офицера-краснобая. А ведь видел, точно...
      Ворон тихонько сидел на руках у Сынки, удивленный непривычной тишиной в бараке, изредка пытался выглянуть, чтобы увидеть говорившего, но Лебедушкин пресекал попытки засветиться.
      Сам же Володька тоскливо и жадно созерцал крупную, сладкую девицу в каске, улыбавшуюся ему с обложки журнала. Продажная -- успокаивал он себя, чтобы не думать о ней. Не то что моя Наташка... Пишет, ждет, настоящая девушка. А могла бы запросто на нем крест поставить: человек в местах заключения, да еще второй срок, что ж это за муж? А ей все это по фигу... Верно любит! Приедет скоро на свиданку...
      Лебедушкин поймал Батин взгляд, Квазимода смотрел на Сынку задумчиво и пристально, будто знал, о чем тот думает, и присоединялся к этим умным Володькиным мыслям. Чуть кивнул ему.
      Хорошо все-таки, когда хоть кто-то есть близкий на свете. Вот Батя, еще ребята, Васька вот в руках, стервец, живая душа.
      Володьке стало хорошо. И голос майора будто с неба, издалека, проникал в его подернутое туманом сознание.
      -- ...создавали для себя богов, которые должны были их наказывать за справедливость к ближним...
      И до Квазимоды долетали языческие сказания майора Медведева, как сквозь вату... трёкает с броневичка очередной коммудист... Мало ли их было...
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      Ну хорошо, если были или есть они, эти боги, то уж тогда меня-то, как мученика, в рай они должны определить.
      А что? Я не убивал, не прелюбодействовал. Да, воровал, ну так что из того? Смотря у кого брать и при каких обстоятельствах... Здесь я могу поспорить с богами, если мне срок в аду решат определить. Или там бессрочно?
      А как же тогда душа эта, которая вечная? Значит, есть конец срока? Или вечно она там в котлах и будет топиться, преть? Неверно. Раскаяться душе надо, шанс дать. Даже в Зоне шанс дают, так Бог-то мудрее этих оглоедов.
      Так что если из этого ада да в тот, и навечно, тут совсем замкнутый круг получается: где Бога-то милость, о которой попы говорят? Что-то мудрят они, или я не так понял.
      Воровал. Один раз огромный ювелирный магазинище на уши поставил. Красиво было. Пугнул только вот там пистолетом одну дамочку, та описалась от страха, за это и срок схлопотал новый. А с другой стороны: дома-то ее любимый супруг, возможно, так пугает, что она колготки пять раз на день меняет, и ничего. Так где ж справедливость? Я к тому же и ни копеечки потратить-то не успел, сразу из-за этой дамочки и взяли. В чем тут зло обществу?
      Плохо, конечно, воровать, людей обманывать. Но ведь и деньги нужны, кто их, какая сука придумала?
      -- ...жрецы приносили в жертву людей...
      Вот и нас тут, в Зоне, приносят в жертву, чтобы похвастаться там, на воле, как закон работает, как наказан злодей. В древности хоть чик ножичком -- жертва подрыгается минутку и успокоилась... А тут на пятнашку раскатывают принесение в жертву. Камень станешь грызть...
      Все сидишь и приносишься, приносишься... в жертву. Кому?
      -- Сейчас тоже в жертву приносят, когда показательные суды устраивают! -- тут перебил майора чей-то голос из-за спин. Я не углядел -кто, но -- молодец, точно вставил.
      Майор, хладнокровный человек, выжидал, пока тот продолжит, но не дождался.
      -- Что это там за эрудит выискался? -- спросил не зло так, как только он, Мамочка, мог. -- А голову высунуть смелости нет?
      -- Есть! -- это Дупелис, литовец, упертый парень. Поднялся, посмотрел открыто в глаза Медведеву.
      И -- смутился майор, крыть-то нечем.
      -- Прошу реплики не отпускать. У нас есть квартальный план лекций, -говорит, -- и мы согласно ему дойдем и до показательных судов.
      ЗОНА. МЕДВЕДЕВ
      Что им еще сказать, чтобы прошибить эту блатоту? Да, общество вынуждено было отделить себя от них -- и отделило. Часто без оглядки и без меры, будто навсегда, хотя они такие же его члены, как я, жена моя, дети...
      Но -- они воровали, они грабили, они убивали, наконец, и как тут обществу не защититься от них? В старину таких на кол сажали, и вся недолга. Руку вначале отрубят, потом на все четыре стороны из города. В общем, выталкивало их из себя общество всегда, и правильно, люди хотят жить не по волчьим законам, а по человеческим.
      Но и здесь не ставим же мы на них крест, вот что главное. Ну понятно, Зона вора лучше не сделает, еще больше звериного в нем может проснуться. Но здесь есть время человеку поразмыслить, как дальше-то жить. Может быть, в этом и был главный и великий смысл того давнего прокурора, кто первым вместо смертной казни воришки или убийцы повелел: посадите его в темницу, пусть одумается и очистится от зла. Бывают же с теми, кто под высшей мерой ходит, озарения да раскаяния. Ну там понятно: смерть -- но и те, у кого срок маленький, сколько раз за службу мою слово давали не воровать, не грабить -и выходили иными людьми. Так что есть в Зоне великий свой смысл, имя которому -- очищение души. Кто-то и пройдет его, несмотря на зло и мразь здешнего мира, а кто и не поймет, что шанс ему на это дала судьба -человеком стать...
      -- Я уже очистился, а меня не выпускают, -- сообщил умник Дупелис, опять меня перебив.
      Я кивнул понимающе.
      -- Хорошо. Идите на вахту и ждите меня, я вас прям счас и выпущу...
      -- Уж и слова сказать нельзя! -- возмущенно буркнул остряк.
      -- Каждая минута задержки -- еще одни сутки изолятора, -- сообщил я ему.
      Ушел на вахту, уже молча.
      Понятно, у них всех горе, как бы ни хорохорились. Но оно и есть расплата за содеянное. Зона -- не только расплата, но и обретение права на будущее, новое будущее. А для этого надо справедливо судить себя: вот я сорвался, вот хотел выместить зло на другом. А не слезливо жалеть себя: ах какой я бедненький... знаете, братцы...
      -- Хорошо, кто желает досрочно освободиться? Поднимите руки.
      -- А ногу? -- нашелся новый остряк.
      -- Если нет рук... головы... валяй, -- разрешил я. -- Хоть задницу.
      Заржали.
      -- Ну что, один актив только освободиться хочет? Смелее!
      Потихоньку начали поднимать то там, то здесь.
      -- Да они ради свободы готовы жопы лизать, и мать предадут! -- с наглой издевкой подытожил четко тот же голос.
      Я увидел, кто говорил -- молодой, крепко сбитый, чувствующий свою силу и оттого дерзкий парень, уже знакомый мне Бакланов.
      Сидевший впереди огромный рыжий мужик вдруг резко обернулся к нему и замахнулся кулаком.
      -- Сволочь ты языкастая! Гондон, штопанный колючей проволокой! -прохрипел рыжий, норовя стукнуть остряка, но на его руке повисли.
      Парень оторопел, сверкнул на рыжего глазами, но промолчал.
      Хороший итог. Не успел во всей полноте результатам порадоваться, как в дверь влетел Шакалов с тремя прапорщиками.
      -- Так, граждане осужденные! -- громко заорал на весь барак, спугнув дремлющего дневального. -- Контрольный обыск помещения, или, на вашем языке, -- шмон! Всем к стене, руки в гору. Любое движение пресекаем вашими любимыми инструментами! -- радостно помахал дубинкой.
      Он только сейчас заметил поднявшегося вместе с зэками меня, стушевался, но лишь на секунду:
      -- Звиняйте, товарищ майор. Приказ начальника колонии, все по графику.
      -- Предупреждать бы надо...
      -- А предупреждать не велено! -- кричит Шакалов. -- Сюрпризом велено.
      ЗОНА. ОРЛОВ
      Махнул Медведев рукой, пошел к выходу -- сквозь крики, шарканье сапог, бурчанье, матюки зэков и звериный рык неуемного прапорщика.
      Полетели подушки, глухо падали свергаемые тумбочки, мягко шагали по матрацам прапора, простукивая, прощупывая, выискивая везде неположенные предметы. Ну и поиски уже скоро стали давать результаты. Находки запрещенных вещей обычны: картишки с голыми бабами, блоки сигарет, бинты, какие-то склянки с непонятными растворами.
      Разбирались дотошно с каждым своим трофеем. Например, у беспечного Дупелиса прямо в наволочке отрыли пакетик с анашой, почти на виду лежал. Закатывал глаза возвращенный с вахты белоголовый викинг-прибалт, только улыбался:
      -- Не знаю, подсунули враги. Или вы сейчас подкинули, -- добавил -- и получил дубинкой под ребра.
      Всё... ПКТ обеспечено, если еще дело не заведут...
      Ножички нашли. Так добрались и до моей тумбочки. Я стою спокойно -- у меня все тип-топ. Улыбнулся мне разгоряченный Шакалов, пошарился под кроватью, в подушке, выкинул ящики из тумбочки на кровать, перебирает: зубная паста, щетка, пуговки, пряжка... Ничего особенного. Смотрит на меня, а я что -- я же чистый, улыбаюсь ему в ответ.
      И зря, конечно. Он разозлился. Тут в нижний ящик тумбочки лезет. Вытаскивает все: и тетрадь, и заметки отдельные, и в газету завернутые, каллиграфическим почерком написанные готовые аккуратные листочки с тем, что вы сейчас читаете.
      Грозный, ищет крамолу. Вижу, читает, но ничего не понимает. И это его бесит еще больше.
      -- Шо это? -- кричит. -- Орлов, я кого спрашиваю?
      Пожимаю плечами:
      -- Так. Записи.
      -- Что еще за писи?
      -- Ну, записываю, так, разное... -- как объяснить долбаку, не скажу ж ему: проза, идиот!
      Опять читает, губы шевелятся. Вдруг улыбается.
      -- Книгу, что ли, пишешь, Орел? Ты у нас двухголовый или двуглавый? -это только он меня так обзывал.
      Я опять плечами пожал.
      -- Книгу! -- сказал он теперь уже сам себе. -- Писатель ты у нас, значит, Орел! Нет, ты у нас не Орел, а птаха бестолковая! -- расхохотался в голос.
      Подельники его обернулись, зэки тоже.
      -- Вот, дывитесь, хлопцы! -- задыхался от смеха Яйцещуп, потрясая моими листочками и пустив их по воздуху, и еще, и еще бросая в воздух.
      -- Писака у нас объявился! Шизофреник ё.....й. Достоевский, бля! -нашел он наконец понравившееся слово и аж зарделся весь от радости.
      Заулыбались прапора, а за ними и испуганные зэки. И неожиданно весь барак вслед за Шакаловым залился смехом. И хохотали все, и показывали на меня пальцами. А Шакалов, как огромный расшалившийся ребенок, все бросал и бросал в воздух мои листочки, выдирая их из тетради...
      Так я стал по воле тупорылого прапора писателем, Достоевским. Кличка прилипала плохо, но вскоре приладилась, склеилась с моей личностью, и уже потом никто меня иначе и не называл -- офицеры ли иль вновь прибывшие солдатики и прапора. И отрицаловка, склонная к игре, охотно приняла кличку, и мелкая шушера; лишь немногие, образованные и порядочные люди, волею судьбы оказавшиеся здесь, не позволяли себе такую фамильярность и называли меня или по имени, или по старой, нейтральной кличке -- Интеллигент.
      В общем, стал я Достоевским и прошу простить меня ревнителей имени достойного мастера слова, к которому не имею, к сожалению, отношения ни по родственной части, ни тем более по писательской. Но вынужден был многие годы моего пребывания в Зоне носить сию славную фамилию как знак причастности к тому делу, которому отдал писатель свою жизнь, коему и я посвятил свободные минуты своей безрадостной доли в Зоне -- писанию и коллекционированию ее жизненных типов и ситуаций. И не взыщите, господа-товарищи.
      ЗОНА. ИЗВИНИТЕ, НО -- ДОСТОЕВСКИЙ
      И был еще один вечер в Зоне, ничем не отличающийся от тысяч других. Ленивые разговоры, всегдашний чифир и тоска, тоска, тоска...
      Володька лежал рядом с Батей, пытался как-то скрасить тягостное его настроение.
      -- Ничего, перемелем, -- поглядывая на уставившегося в одну точку Квазимоду, говорил осторожно, боясь опять нарваться на раздражение старшего друга. -- Ворон вон, говорят, триста лет живет. Вместе освободитесь с ним, вместе в деревню твою махнете...
      Батя глядел задумчиво, не сердился он на него, кивнул невесело:
      -- Через триста лет... -- вздохнул глубоко.
      Володька будто мрачную эту шутку не услышал.
      -- Будет тебе другом до гроба, и правнукам твоим хватит с ним возиться...
      НЕБО. ВОРОН
      Верно, дурно воспитанный Лебедушкин, жить мне на Земле придется очень долго -- и видеть твоих детей и тебя, стареющего, сумевшего за годы жизни на воле заиметь относительно приличные манеры; увижу я и твое горе по поводу преждевременной смерти твоей Наташки, и твою одинокую, брошенную старость -расплату за грехи молодости.
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      -- Дети, -- усмехнулся грустно Батя, -- поздно уже... дети.
      -- Ты чё, думаешь, в сорок шесть семью создать нельзя? -- вскинулся Володька. -- Да сколь хошь таких случаев! Да вон мой отец хотя бы... Деду было пятьдесят пять, а бабке сорок пять. Понял?
      -- Понял...
      Снисходительно улыбался Квазимода: никаких иллюзий насчет семьи собственной давно уже не строил и не думал о ней...
      Заметив теперь уже лирическое настроение Бати, Володька спросил то, что пока не решался:
      -- Бать, а как ты... ну... почему тебя Квазимодой называют?
      -- Хм-хм, -- усмехнулся Батя, -- это с пятьдесят шестого года так нарекли, тогда только восемнадцать мне стукнуло, моложе тебя был. Поначалу как шутка была, а потом прижилось. Да и сам привык. Наколка вот, сам видишь... -- посмотрел на запястье, где красовалось: "Квазимода", а рядом две буквы -- "БР".
      -- А эти две буквы, что означают? Бригадир?
      -- Много будешь знать -- быстро состаришься... и Натаха разлюбит, -улыбнулся Воронцов.
      И попытался Батя объяснить то необъяснимое, что и сам Лебедушкин ощущал: прозвище это выражало не столько степень уродства его старшего друга, а скорее его недюжинную силу. И потому оно звучало уважительно, угрожающе, а не в насмешку.
      -- Ну а шрам откуда? -- решился задать и этот давно волновавший вопрос Лебедушкин.
      В ответ Батя только посопел, и это означало, что он не доволен вопросом, лучше не соваться к нему с ним. Володька, поняв бестактность свою, смолк.
      -- Иван Максимыч! Кваз! -- окликнули Батю из соседнего прохода. -- Айда чай пить!
      Володька даже не понял сначала -- кого зовут, никто не обращался к Бате по имени-отчеству. А он еще и Иван Максимович, гражданин СССР, уже и Иван Максимович, заработавший отчество годами и авторитетом...
      Пошла по кругу эмалированная кружка с чифиром. Каждый, по очереди наклоняя стриженую голову, делал два обязательных глотка и передавал сидящему рядом по часовой стрелке -- таков ритуал. Кружек в бараках всегда не хватало, и так уж повелось по неписаному закону -- пить из одной и обязательно по два глотка. И это чаепитие сближало людей как в добрых, так и в злых помыслах.
      -- Слышь, Максимыч, наш начальник отряда новый, Медведев, подстреленный, -- хихикнул шут Крохалев, -- замполитом раньше служил, не хухры-мухры. Рука-то в локте, видел, не сгибается -- с фронта, говорят. Герой... Мамочка!
      -- Кроха, пей, не микрофонь... -- задумчиво сказал Батя и вдруг вспомнил все: эту руку... бунт... ночное ожидание смерти... внимательные глаза молодого лейтенанта... Точно, он. Вот и встретились...
      -- Что же... -- продолжал язвить Крохалев. -- Гусёк уже заработал у него пять суток ШИЗО. И свидание на трое суток, -- он дотошно отцеживал нифеля -- листки чая, -- с зазнобой, сказал, от больной матери должна приехать.
      -- За что? -- без интереса спросил Квазимода.
      -- Да насчет матери здорово Гусёк сбрехнул, -- ощерился бритый шилом трепло, показывая на сидящего рядом Гуськова. -- Иначе хозяин и все бы пятнадцать суток влепил.
      -- Ты же и сам просил свидание...
      -- Но мать-то не болеет, -- улыбнулся хитро Кроха.
      -- Какая разница, -- недовольно бросил Гусёк. -- Все матери в этом возрасте болеют. Тем более когда нас дома нет...
      -- А почему не на работе? -- поинтересовался теперь и Володька.
      -- Так мы с Гуськом освобождены.
      -- А когда выйдете?
      -- А работа не сосулька, -- сострил Кроха. -- Может, и ты останешься, а? -- это он к Бате обратился. -- Кости на солнышке погреешь? Один день ничего не даст, а так... веселее будет. Больничку обманем -- куреха еще у нас осталась, специальная, от нее сразу температура подскакивает...
      -- Нет, я эту тварь курить не буду, -- твердо сказал Квазимода, смачно допивая "пятачок" -- последний глоток чифира. Чай разносился по всему телу и будоражил его сладкой истомой, во рту был целый вкусовой букет, что будет еще долго, до ночи, сладить и сглаживать барачные запахи -- прелости, газов и тоски.
      -- Тварь-то тварь, а температуру поднимает! -- ответил весело Крохалев. -- Попробуешь, Лебедь? -- обернулся к Лебедушкину.
      -- Не-а, -- помотал тот головой, встретившись с тяжелым взглядом Бати. -- А где вы ее откопали, как называется?
      -- Да хрен ее знает, искусственное волокно -- не наркота, можно хавать, -- махнул рукой рябой шут.
      Прискакал Васька, осматривая черным глазом каждого, давая как бы ему оценку своими вороньими мозгами.
      -- Что-то ни начальства не видать, ни козлов... -- оглядел Квазимода барак.
      -- Опять заседают, суки, -- процедил Гусёк. -- Не успел этот Мамочка прийти, так уж третий раз козлов своих новых собирает... акты все читают...
      НЕБО. ВОРОН
      Так, уважаемый "Достоевский"...
      По поводу вороньих мозгов я бы попросил более не пускаться в рассуждения, вас не красящие. Видимо, мне придется войти с вами в контакт, дабы прекратить все это словоблудие вокруг моей персоны... Как у вас там внизу говорят -- "за козла ответишь"... Кстати, козлы -- это активисты, которых собирает Медведев, его верные люди, для справки тем, кто мало знаком с этим миром, я-то отдал ему уже без малого сорок лет, могу уже и по "фене ботать" и ничего зазорного в этом, кстати, не вижу, язык как язык, не хуже и не лучше любого другого, очень даже образный, должен заметить. И потому я не совсем понимаю, в чем причина столь малого его употребления и гонений на него. Все-таки люди -- ужасные консерваторы и часто делают себе же преграды к пониманию друг друга. Ну, это не моя епархия, пусть разбираются сами. Да, Язык Неба не терпит сквернословия, и я говорю на нем; но будь я человеком, я, возможно, сквернословил бы почище любого из них: не люблю, знаете, рамки, клетки. Зоны тоже не люблю...
      А вот всем, кто пока на воле, внизу, посоветую... Учите "феню"... пригодится. Не ровен час...
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      Потянулись в барак отпущенные Мамочкой с заседания в штабе "козлы", тихонько разбредались они по своим углам. Следом вошел в барак и сам начальник отряда.
      Дневальный вытянулся, зэки зашевелились, пряча в рукава дымящиеся охнарики, поправляя одежду. Хорошо еще, что чифир допит и банку сховали, снова был бы разговор...
      Оглядел Медведев компанию чифирщиков, поднявшихся при его появлении, выбрал жертву, поманил пальцем:
      -- Бакланов.
      -- Ну? -- сдвинулся тот, недовольный.
      -- Я тебе сейчас нукну, -- с ходу завелся: видать, не в духе был майор. -- Встань рядом.
      Тот неохотно встал, закатил глаза в потолок.
      -- Блатуешь опять во весь рост? -- оглядел его неприязненно Медведев. -- Замечания на тебе висят. Ты что думаешь -- это и есть самая близкая дорога домой?
      Зэк равнодушно пожал плечами.
      -- Тебе и на мать наплевать... -- задел больное майор. -- Именно такой и предаст мать, поменяет ее на разгульную свою жизнь, глух останется к ее слезам...
      По мере его "наката" на Бакланова тот, моргая глазами, все недоуменнее пялился на майора, наливаясь злобой.
      Но майор на это -- ноль внимания, продолжал монотонно и строго:
      -- Странно, почему тебе на последнем нашем занятии в ответ на блатные призывчики только один ответил... Почему не разорвали тебя в клочья твои товарищи?
      И, подняв голову, оглядел всех стоящих -- почему не разорвали? Но тут не выдержал ставший от злости багровым Бакланов.
      -- Ладно, начальник! -- прохрипел он. -- В клочья... Не все ребята еще твоими псами заделались! И про мать тоже... не загибай. Я-то свою мать не продам и ради свободы! -- скривил от ярости губы.
      Медведев оглядел его безбоязненно, усмехнулся.
      -- Ладно. Иди на выход, с тобой будет отдельный разговор...
      Бакланов даже как-то истерично обрадовался такому повороту.
      -- Вот она! -- гаркнул призывно. -- Ваша справедливость! Смотри, ребя! Слово сказал -- ШИЗО! -- прошел вразвалку к двери, громко хлопнул ею.
      Повисло в бараке тревожное молчание. Поскрипывали табуретки под сидящими по углам "козлами", переминались, стараясь не встречаться взглядом с майором, стоящие перед ним. В глазах у всех была пелена, застилавшая многим до беспомощной слепоты их ощущение мира. Это были и открытые язвы их душ, и язык отрицаловки, готовой все святое перемешать с грязью, вздернуть на дыбы. В такие минуты казалось, что эти люди, могущие жить по волчьим законам, могли бы жить и в одной клетке с этими самыми волками. Лишь бы на волю поскорее...
      -- Вот что... -- начал более примирительно Медведев, поняв, что, кажется, перегнул палку. -- У всех вас статьи льготные. Не существуют такие статьи, кроме измены Родине и шпионажа, чтобы сидеть от звонка до звонка. Кому половину можно скостить, кому -- две трети, кому -- три четверти. Может быть и поселение, и стройки народного хозяйства, условно досрочное освобождение...
      ЗОНА. ВОРОНЦОВ
      А может, и прав этот новый пастух... Вот если бы меня кто одернул вовремя, не было бы этого срока... бесконечного. Да, житья не даст этот старик... Но ведь и сам я стал теперь Володьку одергивать, когда тот рвется по глупости набедокурить? Молод он, вот и спасаю. А если кому захочется меня одернуть... морду расквашу, это верняк. Не надо ко мне соваться, в чужую судьбу. Сам все знаю.
      Ну и что ты узнал про жизнь, Иван Максимович? Ну поносило тебя по свету, это есть, а принесло на самые задворки жизни.
      О, вот еще один... Это чудило, старпер Кукушка все свои дурные права качает.
      -- А я вот не хочу освобождаться! -- кричит. -- Чё меня гонят?! На преступление толкают: завтра выйду, окна все в штабе побью!
      Нормальные-то люди засмеялись над старым дураком, краснопогонник и не знает, что ответить. Вопрос, говорит, ваш решается...
      Смотрю я на Володьку, а он с вороном забавляется, как пацан. Дразнит его указательным пальцем, а тот клюет, разохотился на игру. Ну и донял-таки его Сынка глупый, Васька цапнул его так, что тот от неожиданности вскрикнул, шутя замахнулся на Ваську. А тот шутки не понял, распластав крылья, взвился под самый потолок барака, заорал на весь свет: "Ка-арр!"
      -- Ворона? -- удивился майор.
      -- Васька! Васька! -- Володька зовет, да уже поздно.
      Ворон тут и пикирует прямо на майора. И еле-еле успел тот пригнуть голову, птица чуть не чиркнула его по носу и вновь взмыла вверх. Развернулась, задев крылом потолок, и ринулась на новый заход, облетев испугавшегося старика Кукушку.
      НЕБО. ВОРОН
      Надоел мне этот человек со своими глупыми поучениями... Птица я или нет? Я же вроде как что захочу, то и делаю, мне даже в рассудке людьми отказано... Значит, я могу вот так без причин поклевать этого довольного собой чужака, что портит настроение моему хозяину и его друзьям. Вперед!
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      Барак весь зашелся от хохота. Зэки, только что застывшие в немоте, преобразились -- смеялись, показывая на ворона и украдкой на майора, били друг друга в грудь, свистели.
      Как ни странно, Медведев не обозлился. Он поймал себя на мысли, что именно такого вот состояния непринужденности он и должен добиваться от них, и ежели оно пришло, пусть неожиданно, нельзя его спугивать. Пусть сблизятся с ним и выльются в своих бесхитростных чувствах, и тогда все дальнейшие его разговоры воспримутся ближе и понятнее.
      И потому улыбнулся майор, широко и простодушно.
      -- Чья птица? -- перекрикивал общий шум.
      Квазимода поманил ворона к себе, и тот послушно уселся на его плече.
      -- Вот дура... -- цыкнул он на нее. -- Моя птица, гражданин начальник! -- сказал громко. -- Виноват, вырвалась, шельма, наделала шуму...
      -- Как зовут? -- просто спросил майор.
      -- Иван... заключенный Воронцов.
      -- Вас я хорошо знаю, Воронцов. Птицу вашу...
      -- Васькой...
      "Вот и у меня тезка появился, тоже Василий... Иванович", -- подумал Медведев. Разглядывал ворона, прикидывал, как бы поосторожнее сказать о нем, держать-то нельзя в бараке: нарушение. Махнул рукой, так и не придумав ничего.
      Не дурак погонник, не наорал сразу за птицу, не бросился на разборки: что да откуда? -- думал Воронцов, поглаживая Ваську. Может, и вправду не будет врагом... А кем будет? Другом, что ли? Это уж слишком: погонник -- и друг. Не верится в эти присказки. Ведь как до дела дойдет, не пожалеет... Мягко стелет, да жестко спать будет. У-умный мамонт...
      -- Ладно, Воронцов, -- кивнул майор, -- завтра вечером зайдете ко мне. Птица -- все ж непорядок, надо что-то с ней решить.
      Кивнул Квазимода, на сердце страха за Ваську совсем не было, почему-то поверил он этому стареющему погоннику, почему-то решил, что все закончится хорошо.
      НЕБО. ВОРОН
      А я его заклевать хотел... Может, и зря. Плохо я, оказывается, в людях разбираюсь, хуже еще, чем Батя-хозяин. А ведь сколько рядом с ними живу, уж все их привычки изучил, правила дурацкие, с точки зрения Неба необъяснимые. А главное -- утерял свою птичью природу, и это очень плохо. Ведь каждый должен держаться своей породы: ворон -- вороньей, бык -- бычьей, кошка -раб и друг человека -- своей. Ничего хорошего от копирования чужой не будет, это против воли Вседержителя. И мне надо думать и действовать по-птичьи, иначе ждут меня огромные проблемы, и я просто уже боюсь узнать про себя будущую правду, хотя это с моим Знанием несложно.
      Вот уж воистину люди -- загадка Творца, его каприз, что хоть и доставляет ему и всем нам столько хлопот, но наличие в них противоречивой, мятущейся души и оправдывает приход их в новой оболочке на землю. Людилюди... Смешные. И жалко их, слепых, и симпатию вызывают: все у них непросто. А нам, рисующим Картину Жизни, знающим и твердым, неподвластны их сомнения и ошибки, и это отчасти... обидно. Кто-то из нас может отдать свою огромную жизнь, заранее известную, за тот осколок света, что есть жизнь скоротечная человеческая... Но сколь же богата и цветиста она, на все -ужас и боль, радость и любовь...
      ЗОНА. ДОСТОЕВСКИЙ
      В минуты гнетущего уныния, что наваливалось на него от беспросветности своего существования, Квазимода останавливался, бросал работу, немного остыв от бешеного ее ритма, уходил, присаживался где-нибудь в сторонке и в отрешенном одиночестве успокаивал не в меру разыгравшееся сердце.