- Макс, блин, ну я же об этом и говорю! Смотри, - у тебя ведь целая жизнь, целая гамма переживаний. Неважно, что нужно мучаться, ты ведь знаешь, что за мучением стоит определенная цель... а что у меня? Ни мучений, ни страстей, ни цели, ни принципов. Одна пустота. Плыву по течению как дохлая рыба. Даже пожалеть себя не могу - не могу найти причины жалости! Блин, я тут на днях понял, что я живу-то только потому, что не умираю, продолжаю жить чисто по инерции... что будет завтра - не знаю, да и пофигу мне... Виктор хотел ответить ему, но они уже подошли к месту встречу, и Дима встретил их протянутой рукой: - Воо, а вот и незаменимые недостающие члены... хе-хе. Здорово. Здорово, Макс. Берите пиво. Пейте пиво пенное, будет рожа охуенная. - Нее, не так, - вставил Билл, - пейте пиво, ссыте криво! - Пейте пиво сраками, - добавил Костик. Все дружно посмеялись. Затем одни занялись пивом, а другие засмотрелись на отблески солнца в воде пруда. Возникла пауза. - Погода в натуре прикольная, - сказал Дима и спросил у Максима и Вити: Вы придумали, что делать будем? - Блин, мы думали, ты уже решил что, - ответил за двоих Максим. - Ну, ничего, ща сообразим. Витюга, что пиво не пьешь? - Спасибо, не хочу... Виктор сел на корточки на берегу пруда. Костик подошел к нему и присел рядом. - Пишешь сейчас что-нибудь? - Пробую пописывать, - улыбнулся Виктор. - Никогда не уверен до конца в том, что получится... Хочешь одно - выходит другое. - Он повесть начал новую, - сказал подошедший Максим и тоже присел на корточки. - Повесть про всех нас будет. - Да, Костик, - вспомнил Виктор. - Макс правильно сказал. Я забыл, там будет глава... ну, про тебя и Наташу... Ты как, в общем? - Да ради Бога, - засмеялся Костик и бросил пробку от пива в воду. - Все равно ведь никто читать не будет. А если и будут, если премию дадут - ты мне выставишь потом. Все засмеялись. Сзади подошли Дима с Биллом и присели на траву. - Анекдоты рассказываете? - Витька повесть про нас пишет, - сказал Максим. - Он мне по пути пересказал главу про тебя с Биллом. Прикольно получается. - Да? Бля, Вик, дай почитать. Я цензуру проведу. А то, бля, понаписываешь там еще че-то такого, чего не было. - Дима, все получат по экземпляру, когда я закончу. Так что терпи. Мне уже немного осталось. - Делать тебе нечего, - сказал Костик. - Неужели тем мало для твоей писанины? Виктор улыбнулся, смутившись. - Ну а почему бы и нет? - возразил Максим. - Ты на этот факт по-другому взгляни. Вдруг мы все родились только для того, чтобы всем встретиться, и чтобы Витькин про нас написал? Может, эта повесть повлечет за собой, ну там, мелочь за мелочью и, типа, Конец Света будет или что-то в этом роде. Все засмеялись. - Слышь, философ хренов, - сказал Дима. - Ты лучше подумай, чем нам заняться. А о Конце Света я уже от тебя устал слышать... Вить, я подожду, само собой, ну ты это, типа, в общих чертах расскажи, че там будет-то? - Ну, - Виктор почесал нос, собираясь с мыслями, - в общем, все так, как сказал Максим - каждая глава будет описывать каждого из вас, как бы один день из вашей жизни. У каждого свои проблемы, своя боль, тоска, безысходность, но это остается только у каждого при себе, и когда мы собираемся вместе, то нам весело, у нас шутки одни, разговоры... и как бы, в один какой-то момент, мы все соединяемся в одно целое, одной душой, одной устремленностью, и это становится причиной, причиной наоборот, причиной после следствия, точкой опоры... - Опа, смотрите, - перебил его Билл, слушавший все эти объяснения в пол-уха, и указал пальцем куда-то вперед. - Кто-то над Карлом Марксом прикольнулся. Все обернулись туда, куда он показал. Неподалеку, на пригорке, стоял памятник. На широкой груди его красовалась красная звезда, сделанная краской из пульверизатора. Все смотрели на нее и молчали. - Сам ты Карл Маркс, - сказал, наконец, Дима, - это же этот, как его, блядь, ну, епископ, который этот город основал. - Теперь он не епископ, - сказал Максим, - а товарищ епископ. Его в компартию приняли. - Думаешь комуняки? - усомнился Костик. - По-моему сатанисты, уж больно на пентаграмму смахивает. - Да ладно, - возразил Билл, - пентаграмма - это перевернутая звезда. - Нет, бывает и такая. Я читал. - Да какая вообще разница. Обыкновенное граффити. Таких сотни по городу. Им не важно, что это - рисуют лишь бы рисовать, лишь бы место чистого не осталось. - Блядь, а может и не епископ. Может архиепископ. - Да какая нафиг разница? - Надо было еще серп и молот пририсовать. - Ну, иди, пририсуй. На слабо. - На слабо иди бабушку через дорогу переводи, умник! - Блядь, мы так и будем тут сидеть? Че делать-то будем?!