Мой грустный Пушкин ~ сказочный жираф.

Хочу тебе я в слабости признаться:

В моей стране я больше не король.

Великий, научи меня смеяться,

Или хотя бы рядом быть позволь.

Позволь мне, недостойному, быть равным,

На миг себя почувствовать тобой,

Быть дерзким, гениальным, своенравным,

Сразиться с этой чёрной пустотой!

Жил старик со своею старухой

У самого синего моря.

Возрождение или разруха —

Повторяется эта история.

Говорит он: «Смотри-ка – корыто!

Ну чего еще, милая, надо.

В огороде кубышка зарыта,

Почему ж ты всё жизни не рада?!»

А она отвечает: «Скотина,

Прекрати надо мной издеваться,

Эта бедность, как паутина,

Не хочу в нищете унижаться.

Прекрати любоваться ты морем,

А подумай-ка, сволочь, о детях!»

Так поспорят, поспорят, поспорят…

И старик возвращается к сети.

Как же, Господи, хочется денег,

Чтоб считать их, не сосчитать!

А философ я или бездельник,

Я и сам не могу понять.

Кружевные занавески

Тронул ветерок.

Переезды, перелески,

Запад и Восток.

Тот восток, где солнце гонит

Из тайги туман.

Строго голову наклонит

Призывник – пацан.

Солнце дремлет на подушке

В комнате пустой.

Две болтушки-хохотушки.

Праздник. Выходной.

Страх и подлость, кровь и слёзы,

И со всех сторон

Бьётся в воздухе морозном

Струнный перезвон.

Там – сзывают позывные

Танки на парад.

Здесь – очкарики смешные

Слушают, сидят.

Семиструнная гитара

В опытных руках

В новом веке, в мире старом

На семи ветрах.

Да, был я молод, чист и злобен,

И, в сущности, богоподобен,

Но мне тогда пришлось понять —

Порой приходится принять:

Принять поклонников отсутствие,

Принять насмешников присутствие.

С тех пор прошло лет двадцать пять,

И в жизни всё переменилось,

И оказалось, и случилось,

Что мне друзей не отыскать.

Приходится принять опять:

Принять поклонников присутствие,

Принять насмешников отсутствие.

Слова, как живые, щекочут меня,

То пенятся, то пузырятся;

То колокольцами в небе звенят,

То фыркнут и в нёбо вонзятся.

Как будто я в этом потоке тону,

Устало его разгребая,

Как будто я камнем спускаюсь ко дну,

Или к солнцу всплываю.

И вижу уже, как поверхность рябит,

Глазами ловлю отраженья,

Но кончился воздух. Прохлада манит

Продолжить мое погруженье.

Запах отгоревшего бензина

Впитывает утренний туман

И сочится на сырые спины

Торопливых, сонных горожан.

В коконе из горечи и дыма

Души, заключённые в чулан,

Общей хворью связаны незримо,

Точно пролетарии всех стран.

Дружно ненавидя день вчерашний,

Нервно поглощая бутерброд,

Каждый за собой свой кокон тащит.

А когда морока дня пройдёт,

Полетит душа в эльфийской чаще

Бабочкой, не знающей забот.

Зеленоглазое счастье моё,

Мне нравится взглядом следить,

Как сосны стараются тело твоё

В закатных лучах повторить.

Следить, как ты, холодом окружена,

Без плеска войдешь в облака.

Гладь неба, что озером сохранена,

Твоя разрушает рука.

Последний луч солнца по кронам скользнёт,

И вслед за тобою из леса

Сгустившийся сумрак к огню приползёт,

И хворост притащит принцесса.

Ты где-то бродила еще полчаса,

Не ясно, где руки, где сучья.

Вот мусор лесной у тебя в волосах

И нитка на куртке паучья.

А после взовьётся голодный костер,

И тени деревьев запляшут,

И ветер в лесу зашумит, словно хор,

Над маленьким логовом нашим.

Вода в котелке затрепещет опять,

И я говорю, засыпая,

А может быть, только пытаюсь сказать:

«Жена, поздновато для чая!»

Где живет мастер снов?

В недостроенных зданиях?

В невозможных проектах или дерзких мечтах?

В уверениях и обещаниях,

В нерождённых словах?

Почему он так щедр, раздавая сокровища:

Бриллианты – для алчных скупцов.

Для охотников – львы, для героев – чудовища,

Толпы гурий – для глупых юнцов.

Снится встреча влюблённым, свобода —

преступнику,

Снится домохозяйке, что пол подметён,

Примирение – вероотступнику,

А бессонному – сон!

Мои друзья почти богоподобны.

Соревноваться с ними? Да куда мне!

Один – под камнем в подмосковной Лобне,

Другой лежит в Малаховке под камнем.

А Тимофеев жарится в Айове,

Лямпорт за жизнь сражается в Нью-Йорке,

И я один. Сердито хмурю брови,

Сижу в Москве, как голубь на помойке.

К чему я это? Мне ворчать не надо —

Меня пока не выбросили в урну.

Вон, Петя Берлянд – на «Каховской». Рядом,

А словно на каком-нибудь Сатурне.

Разводит жизнь, когда выводит в люди,

Довольно насмеялись, нашумелись!

Друзья мои, как птицы, разлетелись.

Других уже, наверное, не будет.

Когда невидимые барабаны бьют

В моем мозгу энергией гудящей,

То океаны с жизнью, в них кипящей,

Приливами луны сиянье пьют.

Земля, как колба с лавой, в ней бурлящей,

Покорно совершает свой маршрут,

И ярость Солнца по пространству тащит

Галактика в моем сознанье. Тут.

То барабаны бьют в моем мозгу,

То кровь моя пульсирует им в такт:

Я просто за автобусом бегу,

За мной бежит инсульт или инфаркт,

Но все равно, принять я не могу

Ничтожности своей прискорбный факт.

Листья в воздухе, как стая птиц.

Тёплый день еще о лете помнит.

Солнце заблудилось меж ресниц.

Слишком нежным кажется оно мне.

Все такой сияет красотой,

Как же мне поверить в сцены эти:

Листья сорваны взрывной волной,

Мёртвые разбросанные дети.

Денежки рекою полились,

Кто-то потирает лапки крысьи.

А они на небо поднялись,

Дружные, как умершие листья.

Кажется, если получше всмотреться,

Кажется, если напрячься немного,

Можно увидеть: не заперта дверца,

Можно почувствовать бога.

Солнце восходит, и алые снова

Стены домов в высоте.

Кажется, этот рассвет нарисован

Кем-то на тонком холсте.

Зритель случайный, войду за кулисы,

В театре оставшись пустом.

Страшно, а вдруг только черные крысы,

Там, за красивым холстом?

В моей душе живет стихотворение,

Красивое и чистое, как лёд.

Оно во мне томится, как растение,

Что из зерна наружу прорастёт.

И чувствую в немом оцепенении,

Как медленно оно во мне поёт,

Но я погибну в день его рождения —

Оно меня на части разорвёт.

В той далёкой квартире, где молочными были зубы,

Огоньками мерцала новогодняя ёлка,

Там есть щель, где лежит юбилейный рубль,

Тайны жизни и смерти на книжной полке.

Там из кухни в комнату входит мама,

В круглой вазе оранжевые мандарины,

На стене висит, заполняя раму,

Мелко вышитый крестиком замок старинный.

Раскрошатся скалы, сотрутся лица,

Со своих орбит улетят планеты,

А на ёлке будут шары светиться,

Ничего не изменится в доме этом.

Приходит строка, как внезапность теракта,

И рифмой наполнится рот.

Два слова – два медных, блестящих контакта:

Разряд между ними живёт.

Разряд – и неон начинает светиться,

Невидимый в белом стекле,

И образов жёсткие бледные лица

Видны в отступающей мгле.

Хочу их прогнать, погасить, отвернуться

От глаз их, от ласковых рук,

Но поздно, уже невозможно очнуться,

Не пройдя этот круг.

Где осень в плаще своем мокром сутулится,

А небо – покинутый храм,

Все чаще до боли знакомые улицы

Приводят к закрытым дверям.

Всё так узнаваемо, и вдруг покажется,

Что юность вернулась опять,

И надо взлететь по ступенькам, отважиться,

И в дверь позвонить, постучать.

Не это ли старости первые признаки,

Потрёпанной жизни моей?

Всё больше домов, где живут только призраки

В них живших когда-то друзей.

Пластмассовый монстр на столе,

На меня направляющий пушки,

Лампы круг, а за ним в полумгле

Спит мой сын, обнимая подушку.

Может, это послание мне,

Как пиратская черная метка.

Тенью мечется по стене

Тополиная нервная ветка.

Я не нужен, я буду убит,

Исчерпав свои роли в системе.

Вот он, мой ангелочек, сопит,

Он и я, и не я в то же время.

«Воспитание – просто беда —

За упрямство моё наказанье».

Так отец мне заметил тогда,

Оказалось – сказал на прощанье!

Я понял: жизнь была не настоящей —

Обид и жалких радостей комок,

Когда в листве, без пламени горящей,

Как Моисею, мне явился Бог.

Кленовый лист, святящийся, дрожащий,

Смотрел в меня, а я совсем промок.

Но человек, от сырости блестящий,

Хотя был мной, стал от меня далёк.

Я ничего вокруг не замечал,

На склоне лет вдруг замерший на склоне,

Безмолвно тайнам Вечности внимал

У факела пылающего клёна.

И, вдруг очнувшись, понял удивлённо,

Что снова на работу опоздал.

За пробуждение, и за дыхание,

За пыль, что так и тянется к лучу,

Я скаредному времени плачу,

Покуда расплатиться в состоянии.

Плачу я неизбежным расставанием,

Со всем, что отдавать я не хочу,

Но отдаю и даже не ворчу,

А что я получаю? Обещание?

Друзья уходят, близкие уходят,

Что остаётся? – Прожитые дни.

А жизнь свои резоны мне приводит:

Мне остаётся так немного, вроде,

Увы, воспоминания одни,

Надежды бриллиантовой огни.

Да, я преодолел желанье быть любимым,

Быть избранным и покорять сердца.

Авторитетом стать неуязвимым,

С красивым выражением лица.

Желание быть камнем недвижимым,

Стоять внутри Садового кольца,

Украшенным помётом голубиным

И надписями глупого юнца.

Но иногда ко мне слетает муза,

Щекотится, и дразнит, и манит,

Как будто шоколадом карапуза,

Вдруг рифмами цветными одарит.

Родится стих, на языке горит,

И к людям хочет.

Новая обуза!

Вся жизнь пройдёт, как миг один счастливый,

Однажды лягу спать и не проснусь.

И в край далёкий, чистый, справедливый,

Как будто бы домой, я возвращусь.

Тогда я стану добрый, терпеливый,

Покоем, наконец-то надышусь.

Но в глубине души моей тоскливой,

Останется навек земная грусть.

Не сможет в благодати раствориться,

Цепляясь за оборванную нить

Той жизни, что уже не повторится.

И будет возле вас кружить, кружить,

И будет нежно трогать ваши лица,

Свои долги не в силах возвратить.

Давно закончилась война,

И пылью стали латы.

Никто не помнит, почему

Столкнулись гордецы.

Давным-давно в одном строю

Боец и император,

И даже внуки внуков их

Сегодня мертвецы.

И только жёлтый книжный червь

В пустой библиотеке,

Безостановочно грызёт

Тома забытых книг,

Где происходит их война,

Где льются крови реки,

Где умещает жизнь герой

В один прекрасный миг.

Никто не явится сюда

И книги не откроет,

Когда реальная война

На улицах шумит.

И одинокий книжный червь

Становится героем,

Он сохраняет их в себе.

Хоронит и хранит.

Пахнет детство пирогами бабушки,

Новым годом, мандариновыми шкурками.

Вкусно пахнут круглые оладушки

И пакетик с леденцовыми фигурками.

Пахнет детство плюшевыми мишками,

Утром, солнцем, новыми ботинками,

Свежеотпечатанными книжками,

Сказками с красивыми картинками.

А кому-то пахнет детство сыростью,

Чердаками, прятками, подвалами,

Черствым хлебом, страхом, божьей милостью,

Гарью, поездами и вокзалами.

Коварный лёд в засаду лёг,

Так будь же осторожен —

Земля уходит из под ног

Доверчивых прохожих.

Детишки рады погонять

По льду средь снежной каши,

И дворника икает мать

От поминаний наших.

Неверный шаг, и вот сидим,

Ушибы потирая,

И выдумщика долгих зим,

И чёрта проклинаем.

Увы, средь душащей жары

Несбыточного лета,

Ночные злые комары

Нам отомстят за это.

Наступит ночь, и снова мне приснится,

Что взял меня на службу Сатана,

Что у меня послушная жена,

И езжу я в роскошной колеснице.

Что каждый год у нас мой клон родится,

Дом полной чашей, печень не больна.

Чтоб выехать, мне виза не нужна,

И не страшны ответственные лица.

А, в сущности, работы никакой,

Быть только тем, кто всех родней и ближе,

Быть тем, кого люблю я всей душой,

Быть тем, кого я люто ненавижу,

С кем до смерти повязан я судьбой,

Всего лишь надо быть самим собой.

Осень, Осень смешивает краски,

Солнце выйдет в середине октября.

Как желтеют листья без подсказки

Сочинённого для них календаря?

Ярость ветра или ветра ласки,

Принимают, не благодаря,

Засыпая в разноцветной сказке,

О политике они не говорят.

И когда мы старый мир разрушим,

И умрём, друг друга истребив,

Может, в этих кронах наши души

Будут жить, о смерти позабыв.

Расшумятся утром в этих клёнах

Чёрные скандальные вороны.

Сочится сквозь стены таинственный свет,

Сквозь звёзды, сквозь поры пространства.

Шаги разбиваются о парапет,

Обманутого постоянства.

Здесь в чёрной Москва-реке плещет вода,

Холодным соблазном забвенья,

И сколько б ни шел, не уйдёшь никуда

Из сонного оцепененья.

Я пойман, я заперт, как в банке паук,

Хоть вывернись весь наизнанку,

Кричу, но назад возвращается звук

От неба, закрывшего банку.

Быть может, когда я дойду до угла,

Откроется крышка стальная,

В мохнатое тельце вонзится игла,

На волю меня отпуская.

Умерших иногда мне снятся лица:

Моих родных, знакомых и друзей,

А мой учитель никогда не снится,

Не говорит со мной в стране теней.

Во сне туман над пропастью клубится,

И плачет посреди пустых полей

Моя душа – потерянная птица,

За стаей не успевшая своей.

Опять ни с чем встаю я по утрам,

И снова вечер дарит обещание,

И вновь один скитаюсь я по снам.

Подавлен безнадёжным пониманием,

Оставлен на земле для испытания,

И справиться с заданьем должен сам.

Сколько радости чувству и зренью дано!

Как играет в бокале живое вино,

Как сверкает на солнце ночная роса,

Как заколка блестит у тебя в волосах,

Увлекает волной фантастический Аист,

И сияет по осени умерший лист.

Ясность формулы, грани прозрачного льда,