Стрела угодила Трешу в глаз. Он недоуменно уставился на Ваэта'ана.

– Клянусь Галлеаном, эта тварь так и притягивает к себе стрелы! – хохотнул темный эльф.

– Кончай свои игры, Ваэт, – прогрохотал Барнадаз, хмуро глядя на веселящегося приятеля. – Не порть жмура, а то, глядишь, не примут очкастые. А оно нам надобно? Зря мы, что ли, по лесам этим треклятым шатались?

– А мне нормально, – пожал плечами остроухий. – В кои-то веки домой выбрался, считай.

– Домой… Ты тут и не был никогда до этого! Домой… ох, скажет тоже…

– Весь мой род отсюда, – серьезно сказал Ваэта'ан. – Просто мы, благодаря усилиям Галлеана, постоянно развиваемся, в то время как отверженные им лесные топчутся на месте, даром что вокруг костров хороводы не водят.

– Чей-то я не замечал никогда особого вашего развития по сравнению с лесниками, – хмыкнул Барнадаз. – Что те, что эти мастера с лука пострелять да шпагой поколоться, только что кожа у вас темнее в разы. А так… хрен редьки не слаще.

– Ты глуп, мой зеленый товарищ, и потому я совсем не удивляюсь твоим изречениям.

– Ага-ага, – закивал Барнадаз. – Заведи теперь старую песенку Империи и горняков, что орки-де, все глупые, как поленья, что двух слов связать не могут… Однако ж идея моя была, хе-хе.