Игорь Ляпин
      ГИМН СОВЕТСКОГО СОЮЗА
      В электричке полусонной
      Под колесный стук и звон
      Мужичок один веселый
      Развернул аккордеон.
      И, конечно, не без фальши,
      Но во весь душевный жар
      Зазвучали вальсы, марши -
      Давних дней репертуар.
      Пальцы бегали послушно,
      Он играл, играл, играл…
      Кто-то спал, а кто-то слушал,
      Кто-то слушал и дремал.
      И мгновенно всеми узнан,
      Вдруг из Леты возвращен,
      Гимн Советского Союза
      Загремел на весь вагон!
      Загремел, и даже поезд
      Резко вздрогнул в этот миг.
      И взглянули, вдруг опомнясь,
      Люди на себя самих.
      И качал вагон скрипучий
      Еле слышные сперва
      Про великий и могучий
      В громкой музыке слова.
      Звуки падали, взлетали,
      Шли волной из давних дней.
      И светлее как-то стали
      Лица граждан, и живей.
      Отзывалась сладкой болью
      Та, утраченная, быль,
      Где страна была страною,
      А народ — народом был.
      Где рассвет вставал рассветней,
      Был победным цвет знамен.
      Тут взлетел аккорд последний,
      И умолк аккордеон…
      Мчались встречные составы,
      Огоньки вдали зажглись.
      По развалинам Державы
      Поезд мчал в иную жизнь.
      ПОСЛЕ ТРИЗНЫ
      Давно по коммунизму справив тризну
      И погремев в победные щиты,
      Мы смотрим на любезную Отчизну
      И видим безобразные черты.
      Все стало мельче, суетнее, гаже,
      На всех углах торгашеский угар.
      Сплошное действо купли и продажи,
      Где совесть превращается в товар.
      Где аргумент ножа и автомата
      С убийственной весомостью встает,
      Где брат глядит с опаскою на брата,
      И где народ косится на народ.
      И меркнет свет. Вопросы на вопросах…
      Кто виноват? А кто — не виноват!
      И граждане, что роются в отбросах,
      Согражданам покоя не сулят.
      И те, кто мчат
      в престижных мерседесах,
      Как бы над всеми грешными скользя,
      При мальчиках на новеньких протезах
      Не зря отводят в сторону глаза.
      Старик в лохмотьях
      смотрит на прохожих
      С такой мольбой,
      что тут же — в горле ком.
      Спроси нас,
      и ответить мы не сможем,
      Куда идем и для чего идем.
      Все тяжелей свобод хваленых цепи,
      Пропала всех связующая нить.
      И совестно, что нету выше цели,
      Чем досыта ребенка накормить.
      А вот сойдутся бедный и богатый,
      Какие будут молнии сверкать!
      И голова становится квадратной,
      Когда начнешь об этом размышлять.
      А хочется,
      чтобы жизнь была разумной,
      Чтоб в гору шла, а не катилась вниз,
      Чтоб — всем светло…
      И тут уж, как ни думай,
      А в мыслях
      вновь забрезжит коммунизм.
      В ОТЧЕМ ДОМЕ
      Я приехал к маме Кате,
      Бабе Кате, тете Кате.
      В этом доме, в этой хате
      Столько солнца для меня…
      Как и быть должно на свете -
      Это внуки, это дети,
      Это мамины соседи,
      Тоже, стало быть, родня.
      Все такие дорогие,
      Все понятные такие,
      До печенок заводские -
      Трудовой, рабочий люд.
      Все прошли здесь голод, холод,
      Чтоб поднять завод и город,
      Чтоб восславить серп и молот.
      Так все рядом и живут.
      Это граждане Державы
      Той, что мы не удержали.
      Много все воображали,
      Вот и рухнул общий кров
      Для потомков запорожцев
      И купцов-нижегородцев,
      Для потомков черноморцев
      И уральских мастеров.
      А какие перемены?
      На фазендах после смены
      На руках взбухают вены
      От аграрного труда.
      И едят борщи да сою,
      Хлебом делятся и солью,
      Едко шутят над собою.
      Поглядишь вокруг — беда…
      При любом, понятно, строе
      Там, где гости — там застолье,
      Это вечное, святое,
      И уже у горла ком.
      И дыханием горячим
      Мы в плечо друг другу плачем
      И хрипим, что нет удачи,
      И смеемся, что живем.
      Не ругай нас, баба Катя,
      За нетрезвые объятья,
      Мы стоим на перекате,
      Мы волнуемся всерьез.
      Вон с вальцовки тетя Шура,
      На полкомнаты фигура,
      Тарахтит, как дурой дура,
      А запела — и до слез.
      Я хожу по половицам,
      Скрип родной, родные лица.
      Есть таможня, есть граница,
      Нет просвета впереди.
      Потому и день, как вечер,
      И печаль развеять нечем,
      И лежит на светлой встрече
      Тяжесть тяжкая в груди.
      НАД КАПЕЛЬКОЙ РОСЫ
      Памяти Владимира Солоухина
      Я наклоняюсь над капелькой росы,
      И в мире остановятся часы.
      Падут все расписания и сроки,
      А небо станет светлым и высоким,
      Как после разгулявшейся грозы.
      В гримасу превращенный мира лик
      Опять предстанет ликом в этот миг,
      И ясен будет взгляд его и светел.
      Все станет тем,
      чем быть должно на свете,
      Где шепот нам порой слышней,
      чем крик.
      Над капелькой росы в начале дня
      Склонялись столько раз и до меня,
      И думали о жизни этой бренной,
      И о себе, и обо всей Вселенной,
      В душе надежды светлые храня.
      Над капелькой росы — покой и свет,
      Забот, что рвут на части сердце, нет.
      Есть небо, есть земля,
      трава, деревья,
      Есть на пригорке тихая деревня,
      И есть на все в душе простой ответ.
      Но оторвись от капельки росы -
      Уже привычно сморишь на часы.
      Еще не начал мир звенеть и тикать,
      Но так в нем тихо, как бывает тихо
      В природе за минуту до грозы.
      БЛАГОДАТЬ*
      Церковь старая новой звонницей
      Воссияла, как благодать.
      Перестаньте, как над покойницей,
      Над Россиею причитать!
      Перестаньте впадать в отчаянье!
      Хоть прорехи, куда ни ткни,
      И страшнее и окаяннее
      У России бывали дни.
      И ходила беда копытами
      Да колесами по Руси.
      И стонала она под пытками
      Вся в лохмотьях, в крови, в грязи.
      Проносилась беда тяжелая,
      Там — дымя над ней, там — пыля.
      И лежала вокруг сожженная
      И потоптанная земля.
      Все мертво. Только пепел кружится,
      Только ветер слепой. И вдруг -
      Вдруг в каких-то сожженных кузницах
      Еле слышное: тук да тук…
      И березка зеленой свечкою
      Вдруг затеплилась по весне,
      И все громче с утра за речкою
      Камнем чиркают по косе.
      Даль не очень еще распахнута,
      И рассвет еще жидковат,
      Но землица кой-где распахана,
      И стожки где-нигде стоят.
      Чуть еще — и заквохчет курица,
      Пес залает, и конь заржет.
      Чуть еще — и такой по кузницам
      На Руси перезвон пойдет!..
      Будут сыпаться искры под ноги,
      Будет крепок в подкове гвоздь.
      Ни друзья не поймут, ни вороги,
      Что, откуда и как взялось.
      И ударит звонарь на звоннице,
      И поднимется в поле рать.
      Словом, хватит, как над покойницей,
      Нам над Родиной причитать!
 
      * Благодать — ниспосланная свыше сила.

      Тимур Зульфикаров
      Однажды весной в варзобских горах я увидел спящего под блаженной, цветущей алычей старца. Он спал давно, потому что слюна сна на бороде его стала крепкой солью. Весенний, курчавый, сладостный ветерок шевелил его седые власы…
      Я подумал: “Какой счастливый человек! Что может быть прекрасней вешнего сна под цветущим деревом, когда от ветра лепестки, как летучие бабочки, ласкают твое лицо, как персты матери нежно гладят спящего младенца?..”
      Тут старец открыл туманные, далекие глаза и сказал мне: я Ходжа Насреддин!.. Я давно сплю. Никому не нужны в нищей, горькой стране мои притчи и анекдоты… Да и какие могут быть анекдоты средь такого горя?.. Поэтому я сплю… Летаргический сон — это борьба мудреца с тираном?.. Я переспал, пережил многих кровавых властителей… Переживу и нынешних… да жаль мне простых, безвинных людей!..
      Но раз ты разбудил меня — возьми эти два письма и несколько новых притч. Отдай их людям…
      И Ходжа Насреддин вновь закрыл лучистые, неистово младые и бездонно лукавые глаза…
      … О, мой многомудрый и многоухий читатель! Я передаю на Твой суд эти письмена великого острослова!
      Если они не понравятся Тебе — то можешь пойти и разбудить Ходжу Насреддина, и высказать ему свое неодобренье.
      Вот его адрес: Таджикистан. Варзобские горы. Цветущая алыча на вершине. Вход по козьей тропе. Направо. Или налево… Он там спит. А, может быть, ушел в свои вечные странствия…
      Ведь если спит Ходжа Насреддин — значит, спит народ… А народ просыпается…
      Поклон Тебе, мой дальний и ближний читатель.
      ПИСЬМО ХОДЖИ НАСРЕДДИНА
      ПРЕЗИДЕНТУ БОРИСУ ЕЛЬЦИНУ
      Во имя Аллаха Милостивого и Милосердного
      Дорогой брат Борис!
      Не знаю — слышал ли Ты обо мне?
      Я Ходжа Насреддин.
      В сорока трех странах и во многих народах, и языках ходят обо мне, скромном и мимотекущем рабе Твоем, веселые анекдоты и печальные легенды.
      Недавно в блаженной Турции отпраздновали мой тысячелетний юбилей. Аллах дал мне бессмертие, и вот я с седым ослом моим Аль Яхшуром кочую по разным народам и временам.
      Многие люди мечтают о бессмертии, а я алчу смерти и покоя, но Аллах не дает мне.
      Ах, дорогой брат Борис! Если бы Ты знал, сколько горя и страданий человеческих повидали глаза мои за последнюю тысячу лет!
      Многие ханы, цари, властители возлюбили мудрость мою и призывали меня к себе, чтоб я потешил их и с улыбкой наставил на путь истины… В каждой стране должен быть хоть один человек, говорящий правду — иначе правителям скучно будет… Но не более одного? А?..
      Я был в шатрах Хакана Чингисхана и Амира Тимура.
      Я был в царских палатах Иоанна Грозного и во дворцах императора Петра I и Наполеона Бонапарта.
      Я был в Кремле у Иосифа Сталина и беседовал у Великой Стены с непостижимым Мао Цзедуном…
      И вот мой дряхлый осел Аль Яхшур, который уже давно не слушается меня и влечет меня, куда ему захочется, повлек, понес меня, сонного и древнего, на Русь нынешнюю.
      На Твою Русь, брат Борис мой!
      Нынче Ты правишь Русью…
      Почему мой чуткий, непослушный осел свернул на Русь?
      Быть может, потому что нигде на земле нет такой дикой, обильной травы? Русские поля и земли стоят заброшенные, неухоженные, неурожайные, сиротские…
      Только дикая трава, полынь, сорняк — хозяева земли Русской, прежде обильнородящей… Айхха!
      Ай, Аллах!.. Не победили тысячелетнюю Русь-воительницу монголы, татары, немцы, французы и иные нутряные инородцы, а победили, захлестнули Русь дикие, алчные травы…
      Дорогой брат! За тысячу лет странствий моих много я видел несчастных и кровотекучих народов, но давно не видел такого запустенья и убожества, и страданий безвинных человеков, и разгула воров и разбойников, как на Твоей Руси…
      И вот чудо: со многими встречными человеками я на Руси говорил — и ни один не любит Тебя, брат… И ни один Тебя не страшится.
      Ты говоришь, что Ты выиграл свободные выборы, но если бы выборы были в аду, то его обитатели единогласно и единодушно проголосовали бы за дьявола, хозяина ада!
      Но не все на Руси проголосовали за дьявола.
      Значит, Русь еще не в аду?.. Уйууу!..
      Аллах, упаси Русь от ада и единогласной, единодушной тьмы его!.. Айххха!..
      Брат, Ты разрушил страну СССР! Русь была голова СССР. И вот голова заболела и налилась вином и злобой, и местью, и войной на братьев своих!
      И тогда началось сатанинское восстание всех младших народов на русский народ… Айхха!.. Восстанье сынов на отца…
      Вот грядет сумасшедший человек, все члены которого восстали на пьяную, слепую голову его!
      Восстание членов тела против головы — вот оно! — разрушение страны СССР!
      И вот ногти ног сумасшедших режут, царапают тихий живот, а правая рука хочет вырвать из предплечья левую руку, а пальцы вырывают бешенно яблоко глаз, а зубы режут пенный, кричащий, обезумевший язык, а сердце стало пузырем мочи, а гневные, безумные пальцы рвут волосы на голове и на лобке…
      Вот идет по земле человек безумный, в котором все члены тела восстали против пьяной, безбожной головы и хотят убить голову гнилую! да!..
      И этот человек с восставшими, безумными членами — страна былая СССР, а безумная, пианая голова — это ты, брат Борис!.. Увы!
      И тогда все соседние народы бросились терзать и убивать, и грабить безумного человека этого!..
      Помоги, Аллах, Руси обезумевшей моей! Иль народ русский охвачен, объят, как пожаром, массовой страстью к самоубийству, к самоистребленью?.. Или он устал жить-страдать на земле и хочет в небо?
      Брат! Я не хочу смерти Твоей…
      Но! Оставь Русь больную!.. Оставь Кремль!.. Оставь власть, как я оставил непослушного, древнего осла моего Аль Яхшура, и он повлек меня на Русь-сироту, на Русь-страдалицу, на Русь, объятую восстанием…
      Пойдем в Мекку, в святой хадж?.. Или в Сергиеву Лавру на богомолье, как ходили русские цари и разбойники?.. Пойдем пешком — тогда увидишь, до какой нищеты и слезы довел Ты и опричники, кромешники, баскаки, темники, живодеры Твои Русь Святую!.. да!..
      Брат, но далеко до Мекки! Да и до Лавры Ты не дойдешь пешком, как древние богомольцы…
      Тогда пойдем в ближайшую чайхану иль придорожную столовую и выпьем русской, сладкой водки!.. По которой так скучают гортань и душа твоя!
      Слепые Твои врачи не дают Тебе водки, а без водки пианица становится злодеем, и зло Твое разрушает Русь… Выпьем, брат, и будем смеяться и радоваться!..
      Оставь Русь! не мучь! не терзай! не мути! не кровавь ее боле!
      Уж Ты поиздевался, погулял, поцарил на смиренной Руси вволю!..
      Уж Ты кровавым колесом арбы слепой прошел по девичьей, испуганной, смиренной, православной шее ее!..
      Но я не хочу возмездия, брат!.. Но я не хочу кончины Твоей…
      Ты не грозный тиран. Ты лишь случайный пианица, гуляка, самодур на русском троне…
      Только гуляка в избе — это “красный нос” и горе семье! А гуляка на троне — это кровавый палач народов!..
      В русской, необъятной душе всегда таятся, как в засаде, Сергий Радонежский и Иоанн Грозный, Стенька Разин и Емелька Пугачев… Ты из последних…
      Был Емелька Пугачев, был Стенька Разин с персидскою княжною в волнах, был Борька Ельцин с пьяной головой и с ядерной кнопкой в руках!.. Так в народе говорят…
      Оставь Русь!..
      Быть может, Господь тогда помилует и Тебя, и семя хищное Твое, и остановит у самых кипящих врат ада!..
      Прощай, брат Борис!
      Я люблю тебя, злой, больной, заблудший властолюбец.
      Я не знаю: виноват ли бешеный пес, бросающийся на пыльного путника? иль пуля, летящая в жертву?.. Не знаю, не знаю…
      Быть может, Господь наказал Тобою Русь за пьянство и безбожие? Не знаю…
      Но какое, однако, тяжкое и долгое наказанье для народа русского: видеть тебя хозяином Вечного Кремля Царей! Лицезреть твою хмельную, седую, беспросветную голову среди Золотых Куполов Святых Церквей!
      Не дай Аллах!.. Но скоро конец!.. Скоро, брат, Аллах прекратит твои страданья и мученья русского народа! До нового тирана!..
      С любовью. Твой Ходжа Насреддин.
      ПИСЬМО ХОДЖИ НАСРЕДДИНА
      ПРЕЗИДЕНТУ БИЛЛУ КЛИНТОНУ
      Во имя Аллаха Милостивого и Милосердного
      Дорогой брат Билл!
      Я думаю, что Ты слышал обо мне, пыльном и мимотекущем рабе Твоем.
      Я Ходжа Насреддин.
      В сорока трех странах и во многих народах — от Испании до Китая — ходят обо мне веселые истории и печальные легенды.
      Недавно в лазоревой Турции отпраздновали мой тысячелетний юбилей. И я там был, и вино молодое пил, но никто не узнал меня, древнего.
      Аллах дал мне бессмертие, и вот я с ослом моим Аль Яхшуром кочую по разным землям и временам.
      Многие люди мечтают о бессмертии, а я алчу смерти и покоя, но Аллах не дает мне.
      Говорят, что мудрецы не умирают, хотя хотят. Увы, увы мне!..
      Я был в шатрах Чингисхана и Амира Тимура.
      Я был в царских палатах Иоанна Грозного и во дворце Наполеона Бонапарта.
      Я был в Кремле у Иосифа Сталина и беседовал о Конфуции у Великой Стены с Мао Цзедуном…
      Дорогой брат! Я не был в блаженной, ликующей Америке — хозяйке ХХ века, ибо печальный, седой осел мой кочует по векам и народам, но — увы! — не ходит по водам океанов и не летает в небесах.
      Но вот осел принес меня в нынешнюю, демократическую Россию.
      Брат, много я видел войн, пожаров, горя и страданий человеческих за последнюю тысячу лет, но давно не видел я такого запустенья и печали, и смерти, и разгула воров и разбойников, как в русских безвинных полях, деревнях, градах, и горя в васильковых глазах русских, обреченных людей.
      Два древних китайских изреченья неотвязно, как два жгучих, июльских, коровьих слепня, преследуют меня на Руси этой…
      “…Чем громче и визгливей звучит в стране музыка — тем ближе эта страна к концу!..”
      Иль эта адова, чужая музыка должна заглушить плач русских матерей, вдов и сирот над могилам довременно умерших от ядовитых “реформ” мужей?.. Ведь усопших на Руси стало больше, чем новорожденных, и скоро в родильных домах русских будут стоять гробы, а не люльки…
      И еще одно изреченье китайское не покидает меня: “Чем больше император издает приказов и указов — тем больше в стране появляется воров и разбойников!” Да!..
      И вот нынешняя Русь кишит тучно расплодившимися ворами и разбойниками…
      Говорят, что в Последние Времена, во дни Антихриста, разбойников будет червивое изобилье… Это знак Второго Пришествия Христа, ведь Спаситель был распят меж двух разбойников…
      И вот щедрый урожай воров и убийц на Руси говорит о скором Пришествии Христа, как многие тучи означают грядущий, очистительный ливень?..
      В нынешней России все богачи — воры! Все!..
      И воры не стыдятся воровства своего, а радуются ему, и живут в уродливых домах-крепостях, и разъезжают на акульих уродливых машинах, и воровство повальное свое называют уродливым словом “Бизнес”. Да!.. да! да!
      …Коммунизм — враг Бога и свободы. Я не люблю коммунизм…
      Но вот коммунисты России назвали себя “демократами” и вновь встали у власти. Все пустые слова! слова! слова: “Коммунисты, антикоммунисты” — а под этими мертвыми словесами — живая, безвинная, человеческая кровь и горе миллионов…
      И если прежние коммунисты были враги Бога и свободы — то нынешние “демократы” — враги самой жизни! враги самого дыханья! враги самого зачатья! враги родильных домов! враги любви на необъятной, сиротской, кроткой земле русской! да!..
      И что же хищные, безжалостные демократы-убийцы, волки, палачи родного народа заменили хитроумных, сонных лжецов-коммунистов, а ты, брат Билл, возлюбил и поддерживаешь палачей! душегубов! людоедов этих?
      Сказано в древности: “Лучше таскать камни с мудрецом, чем пить вино с подлецом…”
      А ты, брат, пьешь вино с подлецами?.. Увы! Увы!..
      Ты говоришь, что надо освободить Россию от ига коммунизма, но убиваешь, уморяешь недоумевающий, овечий народ русский, который тайно, простодушно возлюбил твою Америку во дни коммунизма, а нынче с великим удивленьем взирает на то, как ты подпираешь и благословляешь убийц русского народа и воров.
      Когда Россия и Америка победили фашизм, они же не уничтожали немецкий народ. Зачем же Запад убивает Россию, переболевшую коммунизмом? Разве язву лечат чумой? Разве смерть — это врач болезни?.. А нынче чума, мор, смерть на Руси! Только чума называется “реформой”. Увы! Увы!..
      Почему я обращаюсь к тебе, далекий американский друг мой? Почему говорю тебе о судьбе России, а не кричу кремлевским властителям, опьяненным беззаконием и хаосом, и вседозволенностью, и нежданным, кровавым, мгновенным обогащеньем?
      Во времена татарского плена русские князья ездили в Орду за ярлыками на власть.
      Теперь новые пагубные, слепые хозяева Руси летают за ярлыками на власть в Америку. Ключи от Врат Тысячелетнего Кремля нынче в твоих руках, брат Билл. Да!.. Далеко за океан залетели золотые русские Ключи Власти!.. Но чужие ключи от чужих врат гнетут!
      Господь дал каждому народу на земле свой язык, дом и свои ключи к дому его, и Ты знаешь, кто ходит в ночи с чужими ключами у чужих дверей… Тать, вор ночной ходит!.. да!.. Но не Ты же, брат благородный мой?.. не Ты?..
      … Со времен императора Петра Первого властители Руси стали по-рабьи взирать на Запад и подражать ему.
      Русь стала несметной медведицей с головой попугая.
      И вот нынче голова попугая и день, и ночь бессонно глядит на Запад и одурело повторяет сатанинские, чужие, иноязыкие, инокровные слова и приказы! да…
      И вот за десять последних лет Русь стала дремучей колонией Запада! Словно из огромного мешка, разверстого над необъятными, послушными просторами русскими, сыплется на русские наивные, льняные головушки сатанинский западный мусор из рок-песен, детективов, порнографии, языческих суеверий…
      Старик в деревне сказал мне: “Воистину Америка хочет надеть вечный, удушающий презерватив на вольный, детоносный русский, лихой фаллос!..” И надевает!..
      Брат! Разве может жить страна, которой не нужны: крестьянин-кормилец, рабочий, инженер, шахтер, врач, учитель, мудрец, поэт, а нужны: банкиры-кровососы, проститутки, убийцы, охранники, политики с рыбьими стеклянными глазами, безголосые мутные певцы, лживые журналисты и кривые глумословы-юмористы?..
      Разве червь иль тля могут заменить душистый плод?..
      И вот Россия стала такой колониальной страной! таким червем! такой утлой тлей!..
      Но есть закон: если страна стала колонией — то неизбежно вослед грядет, поднимается антиколониальная, кровавая, открытая война и партизанская борьба…
      А Россия может воевать и в открытом поле, и в глухом, волчьем, партизанском лесу! да!.. Знают об этом загробные, заунывные Мамай-хан, и Наполеон Бонапарт, и Гитлер. И зачем умножать печальный этот ряд?..
      Древние мудрецы говорят, что милосердие выше поста, выше молитвы, выше смерти, выше жизни! А русская пословица говорит: “Лежачего не бьют”!
      А Америка бьет, топчет Русь лежачую… И око Господа гневно взирает на это богомерзкое, звериное зрелище!.. Сильный бьет слабого… Долго… Упоенно… Кровь брызжет…
      Россия простила Германии фашизм… Япония простила Америке Хиросиму и Нагасаки…
      А что же мечтающая о мировом величии Америка не может простить России коммунизма, который уже насмерть повержен?
      Где же американское вселенское милосердие? Великодушие великой державы?..
      Брат Билл! За тысячу лет моих странствий я много видел поверженных стран и народов.
      И средь обломков многих империй, казалось бы вечных и монолитных, печально ступала нога моего седого осла.
      Нынче я брожу средь руин необъятной Русской Империи, что вмиг оборвалась, рухнула, как лавина в снежных горах, и погребла, похоронила под собой многие миллионы безвинных человеков. И погребает, и хоронит по сей день… У меня была кибитка в Таджикистане, но она сгорела, осталась только обгорелая подушка — хочешь, я пришлю тебе этот талисман войны?..
      Брат! И твоя блаженная полусонная Америка — тоже текучая Империя, и придет — увы! — ее срок-исход, и разве хочешь ты, чтоб ее так же безжалостно топтали, как ты топчешь кроткую, православную Русь — страдалицу ХХ века?
      Но нынешние властители — и ты средь них, вновь мечтают о мировом господстве над народами божьими.
      И вот я брожу по земле века сего и вижу огромный Стол, стоящий посреди Земли. И Стол этот безбрежно уставлен обильными яствами и богатствами земли, и сидят за столом многочисленные гости и пируют!
      Только Стол этот неровно, косо стоит на необъятном холме иль горе, так что все яства и богатства сползли вниз, где сидят и ликуют праздничные, душистые, громкие человеки, а у вершины Стола сидят обделенные, потные, кроткие человеки, которые и сотворили эти богатства, но у них только хлеб, картошка и самогон в бутылках.
      И это Стол Народов земли! Или “Стол общечеловеческих ценностей!”
      И к этому Столу гонят, как овец, силой гонят все покорные, рабьи народы.
      И многие сидят, смирившись, за этим страшным Столом!..
      И вот разноцветный, медоносный букет народов становится тусклым веником для подметанья хрустальных дворцов и банков — пирамид ХХ века!.. да!
      Не дай Аллах!..
      Брат Билл! И я был за этим кривым Столом, и ел картошку, и хлеб бедности, и видел тебя средь громких и сытых человеков, но ты не заметил меня…А Тамадой, Хозяином за этим всенародным Столом был Дьявол! Шайтан с хрустальным бокалом в червивых руках! да!..
      И я тогда подумал, что если ощипать, ободрать павлина, страуса, журавля, соловья, попугая, райскую мухоловку, колибри, фазана алмазного и других пернатых — то все дивные божьи птицы станут лишь дрожащими, утлыми курицами для вселенского, интернационального, общечеловеческого бульона!
      И этот “бульон обобранных, ободранных народов” разливали, подавали за тем косым Столом?
      Но я не приемлю бульон сей, а люблю воду сокровенных, высокогорных родников, от которых золотые песчинки хрустят на веселых зубах! да!..
      Но Аллах опрокинет этот кривой Стол и сатанинский вавилонский бульон прольется по хладной земле… да!..
      Брат! Я пишу тебе в прогорклой, палой, мшистой избе псковской деревни Синего Николы… Вот куда мы забрели с моим ослом Аль Яхшуром. Тут для осла травяное раздолье!.. Осел мой от трав стал атласным, шелковым… Нигде в мире нет такого дикого, медового, духмяного разнотравья, как в забытой, задушенной, богооставленной России…
      Тут, в этих самых диких на земле и самых духмяных, медовых, русских, вольных травах пасет Господь Своих Коней! Коней Возмездья! Коней Атомного Апокалипсиса! Ах, тут не надо давать! давать овса! овса Коням Апокалипсиса!.. Я видел в ночах этих огромных Коней, похожих на тысячелетние дубы в ночи. Эти Кони ходят по океанам и летают в небе! да!..
      Тут, на Руси, стоит Чаша Терпенья божьего, чаша народного русского горя! И она полнится! полнится! полнится… И Она на весь мир разольется!..
      Иль Ты хочешь, брат, чтоб Русь вспыхнула на весь мир тысячами Чернобылей?.. И розовые, сытые американские домики вмиг стали бы, как черные, палые, курные избы заброшенных русских деревень?..
      Брат!
      Я знаю, что письмо мое не дойдет до Тебя. А если дойдет, то ничего не изменится. Ибо нельзя остановить выпущенную стрелу или пулю, иль летящий с горы валун. Но и я не могу остановить горьких, бедных слов моих.
      Пока Те Атомные Кони бродят в русской несметной, дикой траве…
      Ай, не нужно овса, овса в диких, сладких травах Коням Апокалипсиса…
      … Брат Билл, я говорю эти слова Тебе, потому что людей, алчущих правды и любви, в нынешней России поистине поджаривают на гигантском Вертеле-Шампуре останкинской телебашни… И нестерпим чад горящей правды и любви, обволакивающий, уморяющий, удушающий всю необъятную Россию!..
      Нестерпим этот чад для меня и — я думаю — для Тебя, дальний брат мой?..
      Я верю в это.
      И еще: я вспоминаю страшное изреченье древнего шейха: “Для богатых, красивых, здоровых, молодых — весь мир… Для нищих, больных, старых — только родина…”
      Твоя Америка любит и притягивает богатых и красивых. А Россия нынешняя — святая долина, обитель, бескрайняя равнина бедных и страдающих.
      Но Господь любит бедных… Разве Спаситель бродил и учил во дворцах, а не в нищих селеньях и на пыльных дорогах?..
      Прощай, курчавый, улыбчивый друг мой!
      Ты скажешь: что ж я, ветхий старец, грожу жалким мизинцем из диких русских трав Всесильной Электронной Америке?.. Да! да!.. Ха-ха!..
      Но когда я гляжу на разбитые, размытые руки русских голодных старух-доярок в заброшенных, задушенных деревнях, я думаю, что пальцы этих старух — и есть Божьи гневные указующие Персты!.. Вот Они!..
      А когда я гляжу в янтарные зрачки своего вечного, ясновидящего осла (а осел мой всегда чует близких волков!), я, содрагаясь, вижу в этих роящихся зрачках грядущие, близкие огни горящих небоскребов.. Вот Они!..
      В Последние Времена даже тихоходные ослы становятся бешеными, огненными, пенными Конями Апокалипсиса! Увы! увы!..
      А эти Кони мчатся только в ад…
      Не дай, Аллах!.. Не дай Аллах, брат Билл, Тебе и твоей блаженной Америке оказаться на таком осле!.. Ведь на его горящей спине — увы! — может поместиться все грешное человечество… С любовью, твой Ходжа Насреддин.
      Рис. Александра МОСКВИТИНА

      Александр Проханов
      Дорогие читатели “Завтра”, ваша поддержка ощущалась на всем протяжении нашей недолгой истории — и в 91-м, когда мы начинали сопротивление, и в 93-м, когда газета сгорела в пожарище Дома Советов и вновь возродилась усилиями патриотов.
      У нас нет покровителей во власти. За нами не стоят богатые банки. Мы не опираемся на партию или организацию. Мы — горстка независимых патриотических журналистов, работающих на пределе возможностей. И поэтому я обращаюсь к вам с насущной просьбой. Подписывайтесь на “Завтра”. Устойчивый костяк подписчиков обеспечит необходимую концентрацию средств и убережет нас от случайностей и возможных со стороны власти репрессий, направленных на наших самоотверженных распространителей. Судьба “Завтра” в ваших руках!
      Александр ПРОХАНОВ, главный редактор “Завтра”