пора испить. Я как в огне
      от жажды. Словно на Голгофе.
      Видать, вчера перекурил.
      Забыл, когда общался с Фебом.
      Он не под нашим небом жил.
      Читатель:
      Вы правы. Я пойду за хлебом.
      Жена сказала поутру,
      чтобы купил батончик в центре,
      он здесь вкусней... Лишь лоб утру
      и - в булочную, словно в церковь,
      отправлюсь. Булочных в Москве,
      что ни неделя, меньше что-то;
      а так как я вам не аскет,
      хлеб есть первейшая забота.
      Стихи, понятно, подождут.
      Ценителей найдут в Париже.
      Два вида есть труда, но труд
      физический мне как-то ближе.
      Читатель уходит. Поэт и редактор, не сговариваясь, идут следом. Пить кофе. Шторы по-прежнему раздвинуты.
      29 октября
      АРБАТ
      Арбат - в художниках, как в птицах. Грачиный ветреный Монмартр. И я тону во встречных лицах, я продираюсь через март. Вновь радуюсь весенней влаге, омывшей исполинский зонт, тому, что вороха бумаги закрыли серый горизонт. О, как белеет обреченно души святая нагота, пока не ляжет уголь черный поверх бумажного листа. Художник сотню раз проверит свой добродушный глазомер, попросит, может, сесть правее, мольберт подвинет, например. Друзья, да здравствует искусство! Я здесь бродить часами рад, и солнце как большую люстру на небо вывесил Арбат.
      29 октября
      ШАРМАНКА
      Не предугадать заране
      встреч пасьянсный произвол...
      Круглый стол воспоминаний,
      времени колючий ствол.
      Лихорадит перебранка
      губ и сердца, ног и рук,
      и волочит звук шарманка,
      западает где-то звук.
      Только слышу - снег и сани,
      звезд дырявый частокол,
      круглый стол воспоминаний,
      времени колючий ствол.
      29 октября
      ЧЕРНОВИК
      Как хорошо, что ты возник, мой современник, мой двойник, дневник, обычная тетрадь, куда так славно записать заметы сердца, крик души, где все сравненья хороши, где будит совести укол мечтаний детских ореол... Я вспомнил: мне 13 лет. Жизнь между Да и резким Нет. Что выбрал я, что произнес, быть может, и в дневник занес? Я говорю: себя проверь и загляни в тот миг теперь. Ты можешь сам себя спасти и верным курсом повести... Но что тогда ты понимал, свой выбор ты не записал, и не узнают никогда, что жгло и мучило тогда. И только в памяти своей хранишь ты ветер давних дней. Тогда зачем тебе дневник, где не записан этот крик? Быть может, лучше разорвать неполноценную тетрадь? А, может, я не поспешу и этот диалог впишу, весь долгий разговор с судьбой, как бы победу над собой, чтоб через годы вновь возник нелегкой жизни черновик.
      29 октября
      МЕД ВОСПОМИНАНИЙ
      Не помню, где читал я ране... Мой плагиат не нарочит... О, сладкий мед воспоминаний, как он невидимо горчит! Друзей фигуры, стены зданий... Так воздух над костром слоист... О, тонкий лед воспоминаний, где сон легчайший фигурист! Не каждый сможет на экране крутить бессонное кино... О, страшный грот воспоминаний, где так безжалостно темно! И каждая песчинка ранит, как льдинки кожу в январе... О, бедный крот воспоминаний, что видел ты в своей норе? Наощупь двигаться легко ли, касанья память коротка... Нужны глаза - вобрать левкои, слова мертвы - без языка... О, сладкий мед воспоминаний!..
      29 октября
      В ПРЕДЧУВСТВИИ ЧУДА
      Ты считаешь, что это - причуда,
      что я занят нелепой игрой...
      Я живу в ожидании чуда,
      и оно происходит порой.
      Начинается дождь или вьюга,
      солнце всходит, мрачнеет гроза...
      Я уверен, что встречу я друга
      и взгляну без утайки в глаза.
      Снег пойдет, разобьется посуда,
      будет холод, а может быть, зной...
      Я все время в предчувствии чуда,
      и оно происходит со мной.
      29 октября
      ПЕТЕРБУРГСКАЯ ЭЛЕГИЯ
      В Петербурге бывал очень редко, а все же копил впечатленья, оглохший от пушки, стреляющей в полдень... А спроси сам себя, что ты больше на свете любил: ночь ли белую, день ли, что горечью черной наполнен? Ты спешил и не мог отдышаться от бега трусцой, семенил по брусчатке диковинного терренкура, мог ли думать, что здесь, словно роза в глухой мезозой, расцветет небывало бобцоевская культура? Будет бабочка, к свету стремясь, биться о козырек маяка, будет мост разведенный сводиться рукопожатьем, а когда ты уедешь, то странное чувство - тоска вдруг подскажет, как женщины с ходу под поезд ложатся. Что ты вспомнишь потом: Эрмитаж или Русский музей, Невский в бликах витрин или строгий Васильевский остров? Ты здесь шел наугад, ты не предал старинных друзей, много новых обрел, а ведь в возрасте это непросто. Возвращайся сюда, не жалея ни денег, ни сил, ты же бросил, прощаясь, монетку в балтийские волны, только все же ответь, что ты больше на свете любил: ночь ли белую, день ли, что горечью черной наполнен?
      29 октября
      ПУТЬ
      Лабиринты Москвы. Новостройки окраин. Виадуки. Мосты. Путь, что мы выбираем. Промелькнет переезд. Просигналит попутка. Знак насиженных мест телефонная будка. И опять буерак. Вновь бетонная крошка. Если жизни не враг, скорость сбросишь сторожко. И надеясь на фарт, скажешь в шуме и гаме: "Будет, будет асфальт как ковер под ногами". Будет, будет метро, зев тоннеля ночного - перекресток ветров. Городская берлога. Я люблю поддержать разговор неторопкий, сбросив жаркий пиджак с сигаретной коробкой. Я люблю прикурить дать, чтоб выстрелить спичкой, и опять говорить, и катить по привычке. И медведь здесь не съест, и не вылетит утка... Промелькнет переезд. Просигналит попутка. Виадуки. Мосты. Новостройки окраин. Лабиринты Москвы. Путь, что мы выбираем.
      2 ноября
      ЛОБНОЕ ВРЕМЯ
      Осмелели. Рты открыли. Говорим о том и этом. Словно всем раздали крылья полетать над белым светом. Я вот тоже вспоминаю дедов битых-перебитых... Я эпоху понимаю, только разве с ней мы - квиты? Если резала железом по живому, по-над Обью, а сейчас стучит протезом по забытому надгробью. И опять не спит старуха, виноватых снова ищет: Почему растет проруха? Почему растет кладбище? Почему хозяин в нетях? Почему дурные вести? Виноваты те и эти, не пора ли плакать вместе? А верней не плакать строить, молча истово трудиться... Знает даже не историк: кровь людская не водица... Сколько можно обливаться из бездонного колодца! Надо б с помпою расстаться... Красная - все так же льется.
      2 ноября
      1990
      * * *
      Кто решает участь нашу?
      Кто бестрепетный судья?
      Кто колеблет зримо чашу
      с пенной влагой бытия?
      Пьем, а все отпить не можем
      даже четверти вина;
      глянь: века одно и то же
      чаша до краев полна.
      Ткется жизни пестрый свиток,
      льется через край любовь,
      и божественный избыток
      горячит сильнее кровь.
      25 января
      ЗЕРКАЛО
      Виктору Сосноре
      А зеркало - лак Креза, впрочем говорить об этом рано, потому что бить 12 будет через целый час... Был я очень озабочен: как же так - с телеэкрана улыбаться вам небритым буду словно папуас?.. Оказалось, я ошибся; и небритая улыбка точно рыбка увильнула в солнечный аквамарин. Стало ветрено и хмуро - бедная моя фигура, как в аквариум, попала в нерастопленный камин. Авеню Нева, где яхты с парусами (чем не косы!), расшалившись, разбежались на случайном пикнике... Иностранные матросы пьют лозы французской росы, на партнерш, как истребитель, вдруг снижаются в пике. Ходит Пиковая Дама и гремит как пилорама (вот сюжетик для романа, хоть Адама просвети!). И опять с телеэкрана глянет женский рот, как рана, а охрана разбежалась, словно рыба из сети. Тесен сети плен ажурный, должен где-то быть дежурный, чтобы все в ажуре было у охраны записной. Я забыл начало драмы, я стою у странной рамы: бьет струя аквамарина, притворяется весной. Странный город сбросил свитер зимних дрем и снежных нитей, наконец-то старый Питер ворот душный разорвал; приходите, поглядите: след не стерт, хоть малость вытерт, выпит портер, только в порте ветер трогает штурвал.
      21 марта
      ОТЗВУК
      Как острые листья осоки
      впиваются, сталью звеня
      Варлама Шаламова строки
      однажды задели меня.
      Мне нравились четкие фразы,
      гармония мысли и чувств,
      как будто бы льдинок алмазы
      украсили выжженный куст.
      Бывает такое свиданье,
      что слушаешь стих, не дыша,
      и мало душе любованья,
      и вдруг прозревает душа.
      Испуганный этим прозреньем,
      запомнишь уже навсегда
      деревьев скрипучее пенье,
      алмазное звяканье льда.
      И, может быть, позже узнаешь
      причину подобной красы,
      а все, что сейчас повторяешь,
      лишь отзвук давнишней грозы.
      21 апреля
      * * *
      Где ты, детство? Вздрогну и застыну, ведь забыть, наверно, не смогу новогодний запах мандаринов, золотые шкурки на снегу. Яблоки из братского Китая, нежным воском залитые сплошь... Девочек на саночках катая, мы еще не знали слова "ложь". Мы не знали, что исчезнет детство легче, чем весною тает снег, и научит взрослых лицедейству постаревший от раздумий век. Что грядут пустые магазины, очереди, хоть и не война; что в пустые сумки и корзины ляжет грузом давняя вина. Перед нами прошлое виновно, смыт с него румян фальшивый воск; поколение отцов греховно в давних пьянках выветрило мозг. Поколенье матерей забито смотрит сквозь года на Мавзолей. Как хотелось им легко, открыто на трибуны вывести детей! Выросли наследники и сами ожидают внуков в свой черед, помавая жесткими усами, метлами седеющих бород. Где она, размеренная старость? Нега, хола, полный пансион? Лишь одно нам, видимо, осталось - сокрушать невидимый Сион. Век взыскует строгого итога, перестройка расшатала дом, яростно уверовали в Бога бывшие безбожники кругом. Быстро тает воск церковных свечек. Фрукты с хода черного несут... Не милует, а и впрямь калечит скорый на разбор народный суд. Кипяток разбуженного гнева под ноги того гляди плеснет, лишь одно потресканное небо наделяя главной из свобод: быть самим собой... Айда на рынок, чудом вспоминая на бегу новогодний запах мандаринов, золотые шкурки на снегу. Как трещал, взрываясь, спирт фруктовый, подожженный спичкой озорной! Где ты, детство? - повторяю снова, близорукий, толстый и седой. Неужели жил, судьбу отринув, чтоб под старость вспоминать в пургу новогодний запах мандаринов, золотые шкурки на снегу?
      Позабыть бы их, да не могу!
      16 ноября
      ДОЛГОТЕРПЕНИЕ
      Не знаю, сгинет доля рабская, сотрется ль метка ножевая?.. Москва вечерняя, декабрьская, бесснежная и нежилая... Каким раздумьем нашпигована, какими бредишь новостями: диктаторскими ли погонами, ораторскими ли костями? Тебя новаторы-доваторы еще недавно защищали, а диссиденты-провокаторы тюремным ужасом стращали. Сменилось мощное вращение и вместе с новой директивой пришло желанное прощение наоборотной перспективой. Теперь живи и только радуйся речам отъявленных пророков, и да минует участь адова вместилище земных пороков. Такой спасительной подсказкою да лунной долькой мандарина Москва вечерняя, декабрьская меня внезапно одарила. Я снова ощутил желание шагать по стылому асфальту, что мне шаманское камлание, они еще пожнут расплату... На то и доля россиянская, российское долготерпенье, чтоб озаренье марсианское вновь трансформировалось в пенье.
      9 декабря
      1991
      ИЗ КОКТЕБЕЛЬСКОЙ ТЕТРАДИ
      ТОПЛЕВСКИЙ МОНАСТЫРЬ
      Топлевский давнишний монастырь
      в окруженье тополей высоких...
      Нынче здесь заброшенный пустырь,
      лежбище животных одиноких.
      Раньше кружка солнечной воды
      здесь давалась путнику в усладу.
      Нынче лишь безвременья следы
      вызывают горечь и досаду.
      Нынче лишь гоняет ветер пыль
      и свирепо прорастает зелень
      сквозь кирпич расколотый и гниль
      посреди разрушенных молелен.
      Топлевский давнишний монастырь.
      Мертвые безгласные руины.
      Кто освоит эту глубь и ширь?
      Кто пройдет сквозь лжи давнишней мины?
      Медленно качают тополя
      сонными вершинами своими.
      Оживает медленно земля,
      обретая взорванное имя.
      Воскрешает медленно народ
      право на разбуженную память,
      находя в религии оплот
      в споре с чужеземными ветрами.
      Топлевский давнишний монастырь,
      ты неразрушаем, как свобода,
      ты - не миф, а трепетная быль
      в яростных речах экскурсовода.
      Вырастут опять вокруг сады
      садоводу новому в награду.
      Будет кружка солнечной воды
      здесь дариться путнику в усладу.
      Надо только не мешать рукам
      в кропотливо-истовой работе,
      и тогда сверкнет оживший храм
      на дороги новом повороте.
      12 апреля
      * * *
      Жил-был я. Меня учили.
      Драли вкось и поперек.
      Тьма потраченных усилий.
      Очень маленький итог.
      Что я думаю о Боге?
      Что я знаю о себе?
      Впереди конец дороги.
      Точка ясная в судьбе.
      Все, что нажил, все, что нежил,
      что любил и что ласкал,
      все уйдет... А я - как не жил.
      Словно жить не начинал.
      17 апреля
      * * *
      Говорю. Говорю. Говорю. Уговариваю. Заклинаю. То люблю тебя, то проклинаю. То уныл, то надеждой горю. Понимаю, что мы далеки, но - касаются пальцы друг друга, и - смыкается линия круга, и опять на мгновенье близки. Я дорогу к тебе проторю. К твоему огневейному маю. В скалах твердых проход проломаю. И не раз свой поход повторю. Умоляю тебя: не молчи! Отвечай. Ужасает молчанье. И отчаянье ждет за плечами гильотиной в беззвездной ночи. Снова имя твое повторю, словно эхо случайного дара. Ты - награда моя, ты гитара, я мелодию, верь, подберу. Ты в ответ распахнула глаза. В них - два неба, два счастья, два моря. Ты молчишь, с моей яростью споря. Ты внезапна, как в мае гроза. Подожди, я надеждой горю. Не спеши. Я тебя понимаю. Уговариваю. Заклинаю. До утра о любви говорю.
      17 апреля
      * * *
      У тебя глаза морского цвета.
      У тебя глаза - два бурных моря.
      Я, наверно, полюбил за это
      облик твой, с твоим молчаньем споря.
      Жаль, что вечно быть нельзя счастливым,
      что не овладеть любви наукой.
      Как прилив сменяется отливом,
      встреча так сменяется разлукой.
      Ты еще с утра сверкала солнцем,
      но луна взошла в глазах под вечер.
      Только эхо в сердце донесется
      от вчерашней бесполезной встречи.
      От тебя уже не жду ответа.
      Ничего не вижу, кроме горя.
      У тебя глаза морского цвета.
      У тебя глаза - два бурных моря.
      17 апреля
      * * *
      Я больше тебя не люблю. Весталка. Русалка. Колдунья. Я лучше отдам кораблю печаль своего полнолунья. Я лучше в убогом челне отправлюсь в житейские волны, чем с мукой на бледном челе ждать ясности, ревности полный. Я свой безрассудный порыв направлю на парус холщевый, от страсти любовной остыв, восторг позабуду дешевый. Мосты за собою спалю. Чужая. Чужая. Чужая. Я больше тебя не люблю. Я память твою обожаю.
      17 апреля
      * * *
      Южно-летние услады.
      Боль ременных пут.
      Красноглазые цикады
      истово поют.
      Сердца бедного морока.
      Вечная игра.
      Святости или порока.
      Зла или добра.
      Неба пламенные знаки.
      Кухонь едкий чад.
      Брешут глупые собаки.
      Умные молчат.
      И над всем великолепьем
      зла или добра
      в новое тысячелетье
      круглая дыра.
      20 апреля
      * * *
      Мне нравятся первые почки,
      веселая веток возня.
      Былинки, пылинки, листочки
      весною волнуют меня.
      Подумаешь, экая новость!
      Природы все та же игра.
      Но эта зеленая повесть
      безумно волнует меня.
      Объятья - такая нелепость,
      но каждый росточек мне мил,
      и пробую пальцами клейкость,
      и глазом ценю хлорофилл.
      Оставим другим пересуды,
      сравнение весен и зим.
      Я неба пустую посуду
      сегодня же сдам в магазин.
      20 апреля
      * * *
      Я сейчас смотрю на горы. Я сижу спиною к морю. у меня такое горе, горше не бывало горя. Как судьба меня надула! Обманула, как мальчишку. Снова подарила дулю, в губы сунула пустышку. Люди добрые, посмейтесь! Дурачок сидит на троне. У него все тот же фетиш, то же сердце на ладони!
      20 апреля
      ПРЯДЬ
      В час раздумья, счастья или горя
      хорошо, наверно, вспоминать
      волосы распущенные моря,
      светлую, в веселых кольцах прядь.
      Как она к руке волнисто льнула!
      Помогала как она в тоске!
      Резким ветром с берега подуло,
      и открылась жилка на виске.
      Надо было бы шагнуть поближе,
      волосы рукою расчесать...
      Только волны низкий берег лижут,
      кто-то новый гладит эту прядь.
      20 апреля
      * * *
      46 мне исполнилось лет.
      Я у моря встречаю рассвет.
      Я проснулся один в Коктебеле,
      для печали мне повода нет.
      Море в гальку прибрежную бьет.
      Море людям уснуть не дает.
      Я в него завернусь с головою,
      до чего молодой идиот!
      20 апреля
      НЕВПОПАД
      Я думаю о прожитых годах,
      которые сгорели в черный дым,
      о том, что не любил во весь размах
      и оттого не умер молодым.
      Я думаю, что в страхе и золе
      сегодня вновь копаться одному,
      что снова на растерзанной земле
      порядок надо ладить самому.
      Корчуется не памятник - уклад.
      Качается не маятник - судьба.
      И с веком попадая невпопад,
      конечно, нужно начинать с себя.
      15 сентября
      1992
      СТАРУХИ
      Время-время, дивный чародей тупо правит в нашем околотке. Нет давно ни табака, ни водки. Все длиннее цепь очередей. Я всмотрюсь в безликие черты. Боже-Боже, здесь одни старухи. К рыночным увещеваниям глухи у последней сгрудились черты. Чуть ли не у каждой был старик, а сейчас - зола нажгла мозоли. Воздуха б глоток, щепотку б соли... Им же дорог нынче каждый миг. Но еще страшнее скачка цен, изобилье при пустом кармане. Неужели вновь себя обманет общество, сменив мечтаний цель? Русь несется тройкой сквозь века, чрез кострища бунтов и ухабы... Но стоят - как каменные - бабы, сжав локтями сбитые бока. Дай им, Боже, милости! Яви чудо! Накорми одною крошкой! Сумки им наполни и лукошки. Хватит новых храмов на крови.
      3 мая
      МАЙСКАЯ ВАРИАЦИЯ
      Жизнь продолжается... И синяки сошли, и, кажется, давно прошли ушибы, да только свежевскопанной земли еще не проросли травою глыбы. Май солнцем ослепил, поцеловал взасос, краснеет след шального поцелуя. Бессмысленный... О, как бессмертен кросс - ни к городу (подумал), ни к селу я. Аллея окудрявленных дерев ведет в тупик. Купи себе отраву... Устал я от различных приверед, шпыняющих (им кажется по праву) меня... Как славно было б, изменя все документы и, конечно, внешность, исчезнуть, раствориться... (Как броня останется непрожитая нежность.) Вновь в Мексике, в Бразилии, в Крыму среди агав, кокосов и магнолий укромно нежась в сладостном дыму, вдруг вздрогнуть от непозабытой боли, от доли прикандаленно рыдать над родиной, над песенной Россией, ведь никому сегодня не понять, что я родился истинным мессией, что эту участь уготовил рок, а может, Бог, а может... Не поверят родные, сослуживцы... Что ж, итог совсем уж близок, как
      за етный берег. И в смене дней, в чередованье лет, в заводе бесконечном механизма есть нераскрытый до сих пор секрет вселенского шального организма. К чему писать, наверно, в сотый раз, живописуя мелкие детали (картавости стыдясь), про свой каркас или про то, что все ж не укатали... Сев как-то на за етного конька, готов я наслаждаться крутизною всех встречных горок... Мысли нить тонка, завяжем лучше узелок весною. Дочь вышла замуж. Год тому назад. Кот похудел и стричь пора собаку. А я все так же плющу мощный зад, черкаю, сидя за столом, бумагу. Бумага вздорожала в 10 раз. Пишу черновиков на обороте. Язык наоборотный в самый раз бы применить или в подобном роде здесь выкинуть коленце, но стезя удерживает... Фортели оставим. Не конькобежец. Жить нельзя скользя. И запятую тоже не поставим. Собой владея, подойду к окну. Очки надену. Жаль, что нет бинокля. О, я еще успею, загляну не в Канта, так в какого-нибудь Бокля. "Балладе пыльной" я сплету вослед "Венок военно-полевых сонетов" и вдруг пойму, что истинный секрет в том, что на свете вовсе нет секретов.
      3 мая
      1993
      АНТИПОД
      Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно. Как прекрасно живут ковбои! Хорошо-то как антиподам! А у нас во всем перебои. Видно, так суждено уродам. Я поехал бы в Аргентину серебро искать с перепою, но, чтобы не портить картину, все ж закончу той же строфою: Санчо в пончо едет по ранчо, напевая песенки звучно. Вот и небо над ним прозрачно, травы в рост ударились тучно.
      8 - 28 сентября
      1994
      О ЧЕМ ВЗДЫХАЮ
      ПОСЛЕ ДНЯ РОЖДЕНИЯ
      Это будет минут через 5
      я свою шальную строфу
      по следам шелковистым Ду Фу
      отпущу погулять.
      Хорошо на вечерней заре
      плыть по озеру в полной тиши
      и смотреть, как в живом серебре
      отражаются камыши.
      Позже выйдет на небо луна
      и поникнет без солнца трава;
      распадается наша страна,
      но природа - жива.
      И текут наши воды, и вновь
      птицы бодро кричат поутру...
      Я росу, словно слезы, утру,
      вновь со мною - любовь.
      И со мною - семья. Ду Фу
      так мечтал у Оленьих ворот
      поселиться с семьей... В Уфу
      рвется так хоть один обормот?!
      Рвется в Пермь, в Екатеринбург,
      в Петербург? Все спешат в Нью-Йорк.
      Вся Россия - огромный торг
      и банкир нужней чем хирург.
      Как распластано тело страны!
      Мне сквозь сон говорит жена:
      "Только пусть не будет войны..."
      А кругом полыхает война.
      Сербы снова бьют мусульман.
      Осетин теснят ингуши.
      Льется кровь грузин и армян.
      А меня влечет в камыши.
      Я хочу забыться. На ключ
      память я хочу запереть.
      И оставшейся жизни треть
      уберечь от свинцовых туч.
      Я нефритовый перстень кручу.
      Отойду от служебных дел.
      Верить солнечному лучу
      мой удел.
      Пусть отступит глухая ночь,
      пусть в стакане вино на дне,
      пусть мой бисер нанижет дочь
      на своем полотне.
      Я - лентяй и бездельник. Да.
      Сознаю свой немалый грех.
      Но светила и мне звезда,
      и имел я порой успех.
      Овощами снабжал семью.
      Книги умные приносил...
      Жаль, что недоставало сил
      круто жизнь изменить свою.
      Не был я приглашен в дворец.
      Невостребован мой доклад.
      Наконец,
      я мечтами лишь и богат.
      Так устроен - кого винить...
      Против истины не моги
      возражать. Но свои долги
      я привык исправно платить.
      И сегодня мой скромный дом
      полон бронзы и серебра.
      Все я нажил своим трудом
      и не надо другого добра.
      Хватит ныть, кляня и виня
      свой удел. Одно по нутру:
      книги переживут меня,
      в книгах я вовек не умру.
      Час, наверно, уже прошел.
      18 сгрудилось строф.
      От обилия катастроф
      бисер сыпался, рвался шелк.
      Под напором апрельских ветров
      стаял снег, асфальт обнажив.
      Я - жив.
      Прочен кров.
      До свиданья, Ду Фу. Мольба
      или боль:
      завтра пусть отправит судьба
      по следам Ли Бо.
      И собака моя, и кот
      побегут за мной.
      А быть может, наоборот,
      жизнь подбросит сюжет иной.
      20 апреля
      СКОРЛУПКА
      Сколько осталось на донце огня,
      верная трубка?
      Жизнь перемалывает меня,
      как мясорубка.
      Стрелки минутные скоро бегут
      и часовые...
      Парки бессонные нить стерегут,
      как часовые.
      Соткан из марева яви и снов
      зыблется воздух.
      Стар бесконечно и сказочно нов
      мир недосоздан.
      Мир неосознан в своей лепоте,
      теплится, светел.
      Что апеллировать к слепоте?
      Взвеется пепел.
      Зоркостью дарит людей Апеллес,
      сном геометра.
      Снова причесан разбуженный лес
      нежностью ветра.
      Где я? Кому я? Чужая заря
      красит ланиты.
      Главное, чтобы погибнуть не зря,
      с временем квиты.
      Жизнь перемалывает меня,
      как мясорубка.
      Нежная жалость спасет, как броня.
      Жалость-скорлупка.
      Жалость к ночному живому огню,
      хрупкому слову.
      Я никогда никого не виню.
      Выдюжу снова.
      17 мая
      ЛУБОК
      У памятника Пушкину гуляет много фей, и кормят здесь старушки народных голубей. Как будто купол шапито, здесь небо над Москвой. Гоняет ветер крошки по граниту день-деньской. Ах, мне совсем не хочется ждать Страшного Суда. Весна, весна-наводчица направила сюда. Я тоже брошу горсточку голубке с голубком и побегу подросточком с намаранным лубком.
      17 мая
      * * *
      Мне казалось, что понимаю
      этой жизни хотя бы азы;
      присягаю апрелю и маю,
      языку весенней грозы.
      А на деле вышла промашка,
      ослепил меня курослеп,
      неожиданно стало тяжко
      заработать даже на хлеб.
      Недоступными стали книги,
      оголяется отчий дом.
      Только фиги, сплошные фиги
      да свиные рыла кругом.
      Суетятся они, торгуют,
      честь и родину продают.
      Не хочу я судьбу такую,
      мне не нужен такой уют.
      Остается одно и то же:
      по течению плыть и плыть
      и своею небритой рожей
      горький воздух базара пить.
      26 июня
      МОНОЛОГ
      Елене
      Блещет сумрак шубкой лисьей.
      Вечер грустно-бестолков.
      По канве рассыпан бисер,
      словно стук твоих шагов.
      Я его на нити нижу,
      подбираю в тон и в цвет.
      Дожидаться ненавижу,
      а тебя все нет и нет.
      По каким-таким причинам
      звучно капает вода.
      Как положено мужчинам,
      ты отсутствуешь всегда.
      Слышу шорох, стуки, звуки,
      голос близкий и родной.
      Я исколотые руки
      охлажу ночной водой.
      А зажгутся утром выси,
      покраснеют облака,
      и донижет мелкий бисер
      огрубевшая рука.
      20 июля
      AMORES
      Я верю чувству своему,
      пусть с разумом он в битве.
      Любовь предшествует всему:
      и жертве, и молитве.
      Пусть даже часто не права,
      любовь права по сути;
      и это вовсе не слова,
      уж вы не обессудьте.
      Великий Лютер написал
      друзьям о том же самом;
      в сравненье с ним мой гений мал,
      но дух не скован срамом.
      Любовь не топчется в земном,
      а полнит нас небесным,
      хранит спасения зерно,
      чтоб провести над бездной.
      Пускай до крика петуха
      затянется объятье;
      и первородного греха
      не так страшно проклятье.
      Коль страстью истинной пьяны,
      не до смиренья рая;
      любовь избавит от вины,
      беспамятством спасая.
      Итак, да здравствует любовь!
      Храни Господь тетерю!
      И повторяю вновь и вновь:
      в одну любовь я верю.
      8 ноября
      ПРОТИВОПОЛОЖНОСТИ
      У меня есть пест, у тебя - ступка. У меня - штопор, у тебя - пробка, и это единственная уступка природе, побеждающей так робко. Я надену галстук, а ты - брошку, я спешу в метро, а ты - на троллейбус. Я люблю собаку, а ты - кошку. Ты кроссворд решаешь, а я - ребус. Я бегу прямо, а ты - по кругу. Если ты наступаешь, иду на попятный. Мы такие разные, но друг к другу почему нас тянет? До сих пор непонятно.
      15 ноября
      * * *
      А.
      Забыл надеть часы и кольца.
      Иду - вне времени - в метро.
      Позвякивают колокольца.
      Старухи продают ситро.
      Москва запружена народом.
      Торгуется здесь полстраны,
      и жадно дышит кислородом
      бухое скопище шпаны.
      Я жил под игом фараонов,
      впитал душой эзопов стиль,
      и сеть испытанных законов
      сулила только ложь и гниль.
      Но вдруг подул жестокий ветер,
      очнувшись словно Рип ван Викль,
      я понял, что на этом свете
      опять маячит fin de ciecle1.
      Возможно, схлынет наважденье
      и мой истерзанный народ
      достоин будет возрожденья,
      получит с маслом бутерброд.
      Пока же нищие старухи
      и сверхвонючие бомжи
      к досужим завереньям глухи,
      хранят за пазухой ножи.
      22 ноября
      * * *
      Ты говоришь: "Сегодня мира мера
      равно и негатив, и позитив,
      архитектурный парадокс Эшера,
      трагичный черно-белый перелив".
      А я скажу, что Брейгель мне дороже,
      мне важен живописный колорит,
      который жизни полноту итожит
      и весело о мрачном говорит.
      23 ноября
      1995
      * * *
      О, Боже, мне прости витийство!
      Молю: спаси и сохрани...
      Душе грозит самоубийство
      бесцельно прожигаю дни.
      Не мыслю, только существую,
      в погоне жалкой за куском...
      Но как я выбрал жизнь такую,
      страстями высшими влеком?
      Как незаметно спился, сбился
      на стоптанную колею,
      и каплей в лужу тихо влился,
      забыв назначенность свою?. .
      Но есть, есть пламя под золою,
      рука усталая тверда,
      я верю, что отрину злое
      и вспыхнет новая звезда.
      26 февраля
      ПРАВИЛО ТОЙНБИ
      Что рассуждать о подлинном и мнимом,
      я вряд ли с ходу истину найду;
      в раю мечи шлифуют серафимы
      и серу черти лихо жгут в аду.
      Движение предполагает тормоз,
      на вызов полагается ответ,
      и, как любовники в пресытившихся позах,