Гриша кладет распечатки на стол перед собой, оглаживает бороду и вдруг решительно встает.
      - Ну что же, господа заседатели, полагаю, сообщение главного энергетика института не оставляет никаких сомнений в том, что наша с вами задача в конце концов свелась к стандартной. Я абсолютно уверен: после ее решения все встанет на свои места, и здесь, в Озерце, и в компьютерных сетях. Итак, "Тригон" должен...
      Гриша вдруг хватается за горло. Глаза его широко раскрываются, словно он видит не Сапсанова и Крупченко, а черта рогатого радам с вурдалаком. Стул падает. Гриша, перепрыгнув через стул, мчится к двери. Энергетик пытается задержать бегущего, но тщедушный Гриша сбивает его с ног. Сапсанов несколько секунд стоит неподвижно, недоумевая, потом хлопает себя по лбу, а еще через секунду начинает биться головой об стол.
      - Скорую! - кричит кто-то.
      Возле Сапсанова я оказываюсь первым. Обхватываю его сзади за плечо-шею, заваливаю, прижимаю голову к полу. Здоров, черт... Но и у меня есть еще порох в пороховницах.
      Из рассеченного лба Сапсанова сочится кровь. Гриша, которого все-таки перехватили у самых дверей, перестает биться и тихо постанывает. Взгляд его мутен, как у алкоголика после длительного запоя.
      Что он хотел сказать? Из всех нас это понял, кажется, только Сапсанов, Ишь, как его корежит. "Тригон" должен... - что?
      Я прикусываю язык и вскрикиваю от боли.
      - Главное - не думать о белой обезьяне! - кричит Мартьянов, удерживающий Сапсанова за руку.
      - О чем, о чем? - не понимаю я.
      - О белой обезьяне. Не думайте о ней - и все будет нормально, повторяет он, улыбаясь разбитыми губами. Видно, председатель успел ему заехать.
      - Повторяйте, все время повторяйте: "Не думать о белой обезьяне!" еще раз советует экстрасенс, и я послушно твержу про себя: "Не думать! Не думать о белой обезьяне! А то будешь вот так же корчиться на полу... Не думать!"
      Мало-помалу Сапсанов успокаивается. Я встаю, тщетно пытаюсь стряхнуть грязь с костюма. Галстук - словно крокодилом пожеванный.
      Входят санитары с носилками, забирают Сапсанова, потом Гришу.
      Что-то они слишком быстро. Ах да, перед корпусом семь "скорая" дежурит, безотлучно.
      В черной бороде Черенкова белели соринки, из прокушенной губы стекала капелька крови. В полузакрытых глазах - невыразимая мука. Какая истина открылась ему, но неизвестна пока мне? Что он хотел... Не думать! Не думать о белой обезьяне!
      - Что будем делать, господин Главный эксперт? - спрашивает меня конструктор "Мудреца". - Председателя увезли, заместитель исчез куда-то.
      Значит, сбежал. Кто хоть был замом-то? Не помню. Нас осталось пятеро. Конструктор, пожарный, экстрасенс, я и молодой молчаливый человек в строгом синем костюме. Тот самый хмурый хмырь из Управления.
      - Может быть, продолжим? - робко предлагает конструктор. Что-то ведь надо решать, как-то выходить из ситуации.
      - У вас есть конкретные предложения? - осведомляюсь я, безуспешно пытаясь оттереть рукав пиджака. Он то ли в мелу, то ли в известке. Словно мы с Сапсановым по потолку катались, а не по полу.
      - Пока нет. Но...
      - Вначале нужно позвонить в больницу и спросить, есть ли там еще места, - советует пожарный. - А потом уже выдвигать предложения.
      Смотри-ка... Не одни мы с экстрасенсом такие сообразительные.
      - Давайте соберемся завтра в десять утра, - соглашаюсь я. И, неожиданно для самого себя, добавляю: - "Тригон" должен...
      Пожарный закрывает ладонью рот. Почему-то свой, а не мой. Мартьянов - обеими руками - уши. Конструктор смотрит на меня с ужасом. Молодой человек по-прежнему непроницаем.
      - Работать бесперебойно, - заканчиваю я тягостно повисшую в воздухе фразу.
      Что я сказал? Это - я сказал? Почему - бесперебойно? Не думать о белой обезьяне, Впрочем, думать можно уже обо всем. Сейчас нахлынет волна ужаса - и... В больнице еще есть места?
      Пожарный отнимает ото рта ладонь. Губы его растягиваются в глупой улыбке. Мартьянов смотрит на меня с восхищением. Конструктор хмурится и бормочет:
      - И в самом деле... Это решает все вопросы. И делать ничего не надо...
      Хмуро-непроницаемый молодой человек, кажется, несколько удивлен, но по-прежнему молчит. А я... Мне хочется прыгать и петь от радости. Конструктор трясет мою руку:
      - До завтра! До скорой встречи!
      На лице его играет улыбка. Я трясу головой.
      А почему, собственно?
      Мир снова становится серым и унылым. Обшарпанные столы, случайные люди рядом. Тревожным красным маячком вспыхивает светодиод на крышке диктофона: кончилась пленка. Я сую его в карман. И последним выхожу из комнаты. Словно капитан с тонущего корабля.
      Глава 23
      В палату к Грише меня не пускают. Сильнейший нервный шок, в сознание не пришел - все, что мне удалось узнать. Спасатель Артем непрерывно бредит. Главврач обозвал его состояние "низкотемпературным бредом" и сказал, что это уникальный случай в медицинской практике. "Молнию" Воробьеву с приказом прекратить уродование узла "Кокос" я, опомнившись наконец, дал, но поговорить с ним по телефону не смог: нет связи. С Владивостоком есть, с Таймыром есть, а вот со столицей - увы! Не все спокойно в датском королевстве .
      Вернувшись в гостиницу, я, даже не переодевшись, ложусь поверх покрывала на кровать и с четверть часа лежу пластом, повторяя про себя: я спокоен... мое тело наполняется энергией... ну, и так далее. Душ, безвкусный ужин в гостиничном буфете... Возвратившись в номер, я достаю из чемодана кипятильничек и завариваю полстакана растворимого кофе. Усаживаюсь было в кресло, но тут же вскакиваю и разворачиваю его так, чтобы не видеть аккуратно застеленную Гришину постель. Потом достаю из кармана пиджака диктофон, включаю его и только после этого устраиваюсь поудобнее.
      "Тригон", как очевидно всем и каждому, должен работать бесперебойно. Но почему?
      И почему, когда задашь себе этот вопрос, настроение сразу портится, почему?
      - Таким образом, господа, наиболее вероятная версия, - говорит некто знакомым голосом, - сколь бы невероятной она ни казалась - это НЛО. Только эта версия хорошо коррелирует с многочисленными свидетельствами о так называемом "поле ужаса", часто сопровождающим появление летающих тарелок. И господин Мартьянов достаточно убедительно и однозначно утверждает то же самое...
      Скорее всего, это конструктор "Мудреца". С НЛО взятки гладки, с него при таком раскладе - тоже.
      Я нажимаю на клавишу "перемотка". В летающие тарелки я не поверю, пока меня самого хоть раз не покатают на них зеленые человечки.
      - ... А если полушарий - три? И столько же глаз, ушей...
      Стоп. Где-то я это уже слышал. От кого и когда? Потом, потом... Сейчас найду начало этого "выступления"...
      -... Один из ближайших сотрудников Петра Пеночкина.
      - Это не совсем так. Во все детали замысла Петр Васильевич меня не посвящал. Я даже не уверен, пытался он реализовать именно эту идею или какую-то иную. Но, судя по телекамерам и некоторым другим признакам...
      - У нас мало времени. Изложите, пожалуйста, идею.
      - Пожалуйста. У человека, как и у большинства живых существ, населяющих землю, есть два глаза, два уха, две ноздри...
      - Но только один фаллос. Несправедливо!
      - Тише, тише! Дайте человеку сказать!
      -...что позволяет ему ориентироваться в трехмерном пространстве. Причем если "влево-вправо", "длиннее-короче" мозг различает быстро и довольно точно, то "дальше-ближе", "мельче-глубже" - лишь после длительного обучения и все равно с ошибками. Природа экономна: поскольку для выживания большинства видов достаточно двух полушарий головного мозга с соответствующим количеством органов зрения, слуха и так далее - ровно столько мы и имеем. А если полушарий - три? И столько же глаз, ушей и других органов восприятия?
      - То получится урод.
      - Совершенно верно. Урод, способный ориентироваться в пространстве с числом измерений на единицу большем, нежели трехмерное...
      Я беру диктофнчик в руки. Нет, пленка перематывается. Просто комиссия обдумывает сказанное.
      - Вы хотите сказать, что "Тригон", состоящий из трех закольцованных суперкомпьютеров и снабженный телекамерами, микрофонами и другими датчиками в количестве, кратном трем, как раз и представляет собой модель такого... гм... урода?
      - Петр Васильевич не посвящал меня в свои замыслы. Моей заботой были периферийные устройства. И все вышесказанное - не более чем гипотеза, сконструированная мною на основе обрывков разговоров и некоторых наблюдений. Но мне кажется, что последние месяцы по ночам они пытались отладить "Тригон" именно в режиме "три полушария" .
      - А... Всего лишь гипотеза... Еще менее обоснованная, кстати, чем НЛО...
      Это, кажется, конструктор "Мудреца". Естественно, его больше устраивает версия, никак не связанная со свойствами его детища. Даже если на помощь приходится призывать летающие тарелочки.
      - И как вы полагаете, удалось им смоделировать "трехполушарника"?
      - Не знаю. Но что-то непонятное у них явно получилось.
      - Спасибо. Итак, господа, только что мы услышали еще более неправдоподобную гипотезу, чем даже НЛО...
      Я останавливаю диктофон. Председатель плохо знает Пеночкина. Чем фантастичнее версия - тем она ближе к тому, чем Петя на самом деле занимался. А чем он на самом деле занимался? Перестроенный "Тригон" - это что?
      Парррам, парррам, парррам..,
      Телескоп, позволяющий заглянуть в четвертое измерение. Для чего? Цель должна быть грандиозной, не меньше. В крайнем случае захватывающей. Что можно увидеть тремя глазами? Кстати, индийский бог Шива был как раз трехглазым. И у йогов, достигших вершин своего искусства, тоже, кажется, открывается во лбу третий глаз. Ай да Петя! Вместо того, чтобы часами стоять на голове и пить ведрами кипяченую воду, он - раз, два! - замкнул три "Мудреца" в кольцо - и смотри, сколько хочешь. А также слушай и обоняй. Не зря же он анализаторы запаха закупил. Может, он с тех пор и в самом деле смотрит, не прерываясь ни на минуту? Что показывает ему "Тригон" на дисплее? Через окошко не было видно. Астральный мир? Леших и домовых? Гуманоидов из летающих тарелочек? Не то, не то...
      Парррам, парррам, парррам...
      Может быть, судьбу Вселенной? Получив - хотя бы только зрительный выход в четвертое измерение, можно с помощью относительно простых экспериментов узнать, замкнута Вселенная или открыта, будет она вечно расширяться или через десяток-другой миллиардов лет сколлапсирует в безмерно малую точку. Это?
      Нет, слишком абстрактно. Слишком далеко от "счастливизации". Будущее страны, а не Вселенной, вот что интересовало Петю. С помощью этого "телескопа" он мог видеть все воочию, подобно Нострадамусу и другим пророкам. И... что? Дальше-то что? Зашифровать все в очередных "Центуриях"? Или попытаться еще более улучшить наше светлое будущее? Вначале промоделировать результаты "точечных", как говорил Мартьянов, воздействий на "Тригоне", а потом, выбрав наилучший вариант, попытаться реализовать его в натуре. Потом еще раз заглянуть, еще раз промоделировать... Метод последовательных приближений. Этой игрой можно забавляться бесконечно. На зависть всем императорам и цезарям, всем тайным и явным мировым властителям.
      Грандиозно? Во всяком случае, захватывающе.
      Я встаю с кресла, разминаю затекшие ноги.
      А Гриша? Что понял Гриша? Это же самое? "Тригон" должен быть сохранен как уникальное средство исследования Вселенной. Как окно, через которое можно наблюдать Будущее. Как механизм всеобщей и полной счастливизации. Он же - рычаг управления миром. Да, это неразрывно: счастливизация и рычаг.
      Итак, "Тригон" должен быть сохранен. Что для этого нужно сделать? Да ничего. Пеночкин, судя по всему, сам обо всем хорошо позаботился. Так что завтра утром я могу со спокойной совестью отправляться в Москву. Правда, Гришу одного оставлять не следовало бы. Но, в конце концов, где я сейчас нужнее - рядом с Гришей, в качестве сиделки, или в КОКОСЕ, ведущем отчаянную борьбу с вирусом? Еще Элли... Она почему-то думает, что ее мужу угрожает опасность. И я, кажется, пообещал его чуть ли не спасти. Потом, правда, выяснилось, что ей просто нужна ясность, определенность собственного положения. Избавляет ли меня это от необходимости выполнять обещанное? Пожалуй, да. Правда, я еще успел сделать предложение. Но ответа не получил. И вообще, ничего конкретно Элли мне так и не пообещала. Заниматься же благотворительностью... Я не против, но во всем следует знать меру. Итак? "Тригон" должен быть сохранен. В этом сомнений нет.
      Это мелькание перед глазами - окно, дверь, окно - начинает раздражать. Я ложусь на кровать, забрасываю руки за голову и закрываю глаза.
      Или все-таки есть? Одно-единственное, совсем крошечное. Не сомнение, собственно, а вопросик. Почему при мысли о том, что "Тригон" должен быть сохранен, мне хочется то ли петь, то ли плясать, то ли женщину целовать, а Гриша и Сапсанов, пытаясь выговорить нечто подобное, попали в больницу? Может быть, им не было очевидно, что "Тригон" должен быть сохранен? Так же, как во времена оные не все были уверены, что Карфаген должен быть разрушен? Всемирный счастливизатор - это добро или зло? Может, наоборот, Гриша хотел сказать, что "Тригон", так же как и Карфаген, должен... быть...
      Волна раскаленного воздуха врывается в гостиничный номер то ли через окно, то ли через дверь. И одновременно волна леденящего ужаса, накатываясь от паха к солнечному сплетению, захлестывает меня с толовой.
      Спрятаться! Исчезнуть! Раствориться!
      Извернувшись ужом, я вжимаюсь в постель, пытаюсь ввинтиться в нее, подобно тому, как это делает земляной червь, выброшенный лопатой на поверхность грядки. Нужно было сразу под кровать... Не сообразил... А теперь поздно...
      Кажется, я кричу...
      Кто-то огромный, невидимый и бесплотный вгоняет мне в рот кляп и начинает душить. Еще несколько секунд, потом атония... Быстрее бы.
      В дверь отчаянно стучат.
      Меня сбрасывают на пол, грубо и безжалостно.
      Кто-то трясет меня за плечо, вынимает изо рта кляп.
      - Что с тобой, эксперт?
      Я пытаюсь сесть и заваливаюсь на бок.
      Командир спасателей подхватывает меня под мышки, подтаскивает к кровати, прислоняет к ней, словно куклу.
      - Полотенце... дай.
      Руки не слушаются меня. Бранников сам обтирает мне лицо и шею. По спине стекают ручейки холодного пота. На полу лежат скомканное одеяло и подушка. Угол ее противно обслюнявлен.
      - Тебе что, приснилось что-то? Ты так кричал... Пришлось дверь сломать.
      Бранников кладет на стол дверную ручку с торчащими из отверстий шурупами. Рядом - непонятно откуда появившаяся початая бутылка водки и целлофановый пакетик с чем-то темно-зеленым.
      Я с трудом, словно ребенок, впервые пытающийся встать на ноги, поднимаюсь с пола и осторожно присаживаюсь на кровать. Руки и ноги мелко и мерзко дрожат.
      - Может, врача вызвать?
      - Нет... Сейчас пройдет.
      - Прямо эпидемия какая-то. И до гостиницы эта дрянь добралась.
      - Какая дрянь?
      - Похоже, у всех у вас приступ одной и той же болезни. У Сапсанова, у моего Артема, у этого... Ну, как его... который сегодня утром на городской ВЦ ездил. Ты должен знать.
      - Из Управления компьютерных сетей который?
      - Во-во. Тоже в больнице.
      Спасатель вынимает из узенького застекленного шкафчика два тонкостенных стакана, быстро и умело разливает водку.
      Ага... Отключить от компьютерной сети "Тригон", оказывается, не так просто. Хорошо, что я сам туда не полез. И Гришу не пустил. Хотя он все равно не уберегся.
      - На, выпей. И огурчиком закуси.
      Я послушно, стараясь не расплескать, выпиваю теплую и почему-то совершенно безвкусную жидкость, с хрустом откусываю чуть ли не половину столь же безвкусного огурца.
      - Руки у тебя дрожат... Как у алкоголика, - брезгливо говорит Бранников. - Или кок у труса перед атакой. Ты что, боишься кого-нибудь?
      Я старательно жую огурец.
      Пожалуй, никогда я еще так не трусил. Потому что впервые в жизни опасность исходит не от кого-то или чего-то, а - от собственных мыслей.
      - А вот я - никогда! - говорит Браннеков без тени хвастовства, в два больших глотка опорожнив свой стакан и сочно хрустнув огурцом. - Сорок раз с парашютом прыгнул - и ни разу ни грамма! Из-под обломков ладей вытаскивал! В горах замерзал, в тайге горел - и не боялся! Я не знал, что такое страх, понимаешь?
      Спасатель сует в пакет огуречный хвостик. Сейчас, наверное, плакать начнет. Как бы его спровадить?
      - А теперь? - заполняю я паузу первым пришедшим в голову вопросом.
      - А теперь знаю, - отвечает Бранников совершенно трезвым голосом. Муть из его глаз тоже уходит. - И как теперь быть? Не оцепи институт вояки - я прямо сейчас туда пошел бы! И не потому, что все пьяные смелы. Этот страх даже водка не заглушает. А чтобы иметь моральное право посыпать людей, куда Макар телят не гонял. Раньше у меня это право было, теперь нет. Я ходил бы на этот корпус, как в штыковую, и завтра, и послезавтра, пока в конце концов не вошел бы в него или не лег рядом с Артемом. Понимаешь?
      Кажется, это надолго. Пока душу передо мной не раскроет - не уйдет. Парню срочно нужны положительные эмоции - а где их взять? У меня у самого руки трясутся. И ноги. Впрочем... Один раз у меня подобное уже получилось...
      - Все нормально, спасатель. Только теперь, когда ты понял, что это такое - страх, только теперь у тебя появилось право посылать своих героев в пекло. Но помни, "Тригон" должен работать без перебоев! Должен работать! Вникнешь в эту непростую мысль - и все у тебя будет хорошо. Не вникнешь никакая водка тебе не поможет.
      Бранников смотрит на меня недоверчиво. Но взгляд его быстро меняется - через сомнение к пониманию и дальше, к восторгу прозелита, обретшего, после долгих сомнений, истинную веру.
      - А ведь и правда... Сложнейшая машина, которая не один миллион стоит - а мы ее почти ненавидели. За что? Она-то причем? Без вины виноватая... Пойду, растолкую ребятам. И чего мы дурью маялись?
      Бранников уходит, улыбаясь так, словно ему только что сообщили о рождении сына. Я убираю пустую бутылку в шкаф, выбрасываю пакетик из-под огурцов в мусорное ведро и подаю в кресло.
      Так что со мной случилось? Я начал размышлять о... Стоп. Не думать о белой обезьяне. Все, с меня хватит. Пусть спасатели штурмуют седьмой корпус. Они закаленные, для них преодоление страха - профессия. А мы люди маленькие, обыкновенные, то бишь обыватели. Соберу сейчас вещички, а завтра утречком, первым же рейсом - в Москву. Только вот Воробьеву еще разок позвоню, узнаю, что там и как. А может, они уже и вирус выловили? Тоща прикажу, чтобы пока не рапортовал. Докладывать руководству об успехах прерогатива директора.
      А еще неплохо бы на Колобкова нажать, добиться, чтобы отлучил "Тригона" от сети. На всякий случай. Для этого не обязательно вырубать каналы физически. Можно и программным путем заблокировать линии. Это посложнее, конечно, сделать, но зато в больницу никто не попадет.
      "Линия связи неисправна. Линия связи неисправна. Линия..." убедительным голосом отвечает телефон после набора кода Москвы.
      Ага, блокада продолжается. Вместо того, чтобы блокировать сети, они блокируют - меня!
      Ну и черт с ними. Свалюсь завтра, как снег на голову, обоим - и Воробьеву, и Колобкову. Да и Крепчалову тоже. То-то он обрадуется. . .
      Процедура отхода ко сну забирает у меня последние силы. Рухнув в постель, я натягиваю на себя одеяло и... долго не могу уснуть. Элли, убегающая от охранника... Бранников, болтающийся под брюхом вертолета... Он же, трясущий меня за плечо... Сапсанов, бьющийся головой об стол... Главврач больницы, категорически отказывающийся пропустить меня к Грише... Шепот Гриши: "А ты молодец, проинтуичил"... Что он имел в виду? Не думать о белой обезьяне! Белая обезьяна, прыгающая с вертолета на крышу седьмого корпуса... Она же с полупустой бутылкой водки в волосатых лапах... Сирена "скорой помощи", почему-то похожая на пиликанье моего новенького "денщика"... звенит, переливается над самым ухом...
      Я с трудом открываю глаза, приподнимаю непослушные руки, включаю подсветку. Семь утра. Голова тяжелая, а веки после каждого мигания приходится поднимать только что не пальцами.
      Жить надо снова, ибо ночь прошла.
      Глава 24
      Утренний комплекс упражнений я проделываю тщательно, как никогда. Вернее, как во времена первой молодости, перед выходом на крупного зверя. На какого-нибудь "дракона", "вампира" или... Или "Элли". Надо бы повидаться с нею перед отъездом. Чтобы не думала, что я просто сбежал. Дела, девочка, дела. Я бы с удовольствием помог вызволить твоего мужа, но это - не моя работа. Профессионалы, и те пока не смогли. А насчет женитьбы, сама понимаешь, погорячился малость. С кем не бывает. Так что - извини.
      Забыв, что телевизор не работает, я дважды нажимаю на клавишу включения. Потом достаю и ставлю на стол свой карманный. "Сони", последняя модель, цветной, размерами с портсигар.
      "... Профессор Ильин считает, что все они поражены одним и тем же вирусом. Как такое могло произойти с артегомами, не связанными между собой, профессор пояснить не смог. Между тем большая часть компьютерных сетей поражена другим вирусом, получившим условное наименование "перестройка". Название говорит само за себя. Оказавшиеся беззащитными перед ним компьютерные сети находятся в настоящее время на грани полной дезорганизации. Судя по некоторым признакам, вчерашняя железнодорожная катастрофа под Смоленском вызвана, по всей видимости, именно кратковременным отказом диспетчерского компьютера, включенного в пораженную вирусом сеть. Все новые бригады спасателей прибывают к месту трагедии. По предварительным данным, погибло двадцать девять человек. Судьба еще по крайней мере сорока человек, оставшихся в заваленном бревнами пассажирском вагоне, пока неизвестна. Погода. Сегодня в Москве... "
      М-да. Допрыгались. С кресла Генерального директора меня, по всей видимости, попросят. А если технокрыса, сотворившая вирус "шизо", еще окажется кем-то из моих вирусогенов... Ну, а "перестройка" - вирус класса "шантаж" с требованием преобразовать сотни узлов компьютерных сетей в артегомы - явно дело рук Пеночкина. Грамотно отомстил, ничего не скажешь. Эффектно.
      Наскоро приняв душ, я большими глотками пью обжигающий кофе.
      Черт те что творится. В сетях вирус гуляет - а директора фирмы "Кокос" буквально насильно выпихивают в какую-то комиссию, да еще держат в неведении относительно того, что происходит. По телевидению приходится новости узнавать.
      * * *
      Мороз, кажется, усилился. Нос щиплет так, что я невольно прикрываю его перчаткой. У Гриши научился. Интересно, кто все-таки прицепил к "Квазару " нашего фирменного "клеща"? Гриша или тот, кто выкрал "насекомое" из гришиного кейса? Не имеет значения. Пока это не имеет значения. Гриша в больнице и опасности не представляет. А потом я с ним разберусь.
      Перед входом в гостиницу пытается согреться в облачке выхлопных газов уже знакомый мне автобусик. В открытых передних дверях торчит, наклонив голову, Бранников. Автобусик явно не рассчитан на высокорослых "героев". Заметив меня, командир спасателей машет, приветствуя, рукой и кричит хрипло и весело:
      - Счастливо оставаться! У нас - новое назначение! В Брянск едем, в Брянск!
      Дверцы со скрипом закрываются, и автобусик, отчаянно хрустя ледяной крошкой, выкатывается с пригостиничной площадки на улицу. Я растерянно смотрю ему вслед.
      То есть как - новое назначение? А Петю кто будет спасать? Тоже мне, "герои". Чуть что действительно опасное - сразу в кусты. Бросили счастливизаторов на произвол судьбы...
      * * *
      Ни к одному из трех окошек с надписью "прием телеграмм" невозможно подступиться. Такое впечатление, что половина взрослого населения Озерца собралась здесь, чтобы сообщить в другие города и веси о свадьбах, похоронах или еще каких событиях. Я пытаюсь было пробиться к одному из окошек, но вовремя спохватываюсь: получать - в другом месте! Так затуркался за эти четверо суток, что уже плохо соображать стал.
      После слов "правительственная телеграмма" к окошку в соседнем зале, где народу, к счастью, гораздо меньше, сразу же прибегает заведующая, требует паспорт и командировочное удостоверение, долго сличает фотографию с моей физиономией и, наконец, торжественно вручает мне конверт с магическим штампом красного цвета. Сделав вид, что получаю такие штучки если не ежедневно, то уж во всяком случае раз в неделю, я, даже не прочитав телеграмму, небрежно сую конверт в карман. Все это уже не нужно, единственная от нее польза - с билетами не будет проблем. Кассы аэрофлота за углом. Неплохо бы, конечно, перед отлетом зайти к Элли, попрощаться - но это уж как получится.
      * * *
      Кассы закрыты. Несколько раз я, недоумевая, смотрю то на дисплейчик "денщика", то на расписание работы касс, пока не замечаю приклеенную чуть ниже бумажку: "В связи с неполадками в системе диспетчирования и материально-технического обеспечения полетов все рейсы, начиная с 26 января, отменяются. Вплоть до особого распоряжения" .
      - Идиоты! - ругаюсь я вполголоса. Чуть где какие трудности - сразу все отменить. Логика простая: нет полетов - нет и проблем.
      - Они не виноваты, - сипит кто-то у меня за спиной. Я резко поворачиваюсь.
      Передо мной стоит старик в старомодном пальто с цигейковым воротником. Глаза его слезятся, то ли от мороза, то ли от старости. Откуда он взялся? Почему я не услышал скрипа снега под галошами его валенок? Совсем бдительность потерял. Беспечен, словно скаут на прогулке. Добром это не кончится.
      - Вы что, программу "Время" не смотрели вчера? - интересуется старик.
      - Нет. Что-то произошло? Все самолеты в теплые края улетели?
      - Хе-хе! И поезда тоже, следом покатили!
      Я так и не понял, хихикает он или кашляет.
      - Что-то у них там разладилось на транспорте, - сипит старик, вытирал большим несвежим платком бегущие из глаз слезы. - Говорят, компьютеры забастовали. Требуют сорокачасовой рабочей недели, прожиточного минимума и человеческого обращения. Чего только де бывает на белом свете! Я вот помню...
      - Извините, я спешу.
      Отделавшись от старика, я почти бегом возвращаюсь да почтамт.
      Так значит, дело де в "гусеницах", которыми блокировали меня люди Крепчалова? Вернее, не только в них. Нужно срочно связаться с Воробьевым, получить от него оперативную информацию и дать в ответ хорошего пинка. Зам Слава великолепный, но в критический ситуации не выстоит. Поддержу его морально, и - на вокзал. Не может быть, чтобы поезда не ходили. Такого не может быть никогда.
      * * *
      В кабинках "междугородки" - ни одного человека, к единственному окошку - очередь, подозрительно похожая на толпу. Значит, автоматическая связь не работает, а с "барышень", ошеломленных непомерной перегрузкой много ли с них возьмешь?
      - Не орите на меня! Вас много, а я одна! - выкрикивает телефонистка проверенную многолетней практикой магическую формулу. В углу, сидя на краешке жесткой квадратной скамейки, безутешно рыдает женщина. На нее никто не обращает внимания.
      - Позовите заведующую! - возносит над очередью-толпой раздраженный мужской голос ответное заклинание. Я круто поворачиваю к выходу.
      Глава 25
      Вокзал пуст, словно базар в понедельник. Неужели действительно все поезда укатили, вслед за самолетами, в теплые края? Ага, вот. Одно из окошек под вывеской "Кассы поездов дальнего следования" светится. Сейчас мы все узнаем.
      Девушка, выслушав заказ - один купейный на ближайший поезд до Москвы - смотрит на меня так, будто я собираюсь броситься под этот ближайший поезд, а не ехать на нем.
      - Вы не знаете, почему, хотя самолеты и не летают, у вас все равно ни души?
      - Телевизор смотреть надо, молодой человек! После двух аварий подряд никто де хочет попасть в третью. Да и поезд, скорее всего, де пойдет. Так будете брать билет?
      Быстро пробежавшись пальчиками до клавиатуре, кассирша вторично вперяет в меня удивленный взгляд: "Чего это он остолбенел?" А я, как завороженный, смотрю на ее темно-синие, до последней моде, аккуратно наманикюренные ногти.
      Ведомственная компьютерная сеть МПС работает! В ней, правда, вчера произошел сбой, но неполадка, видимо, уже устранена. А может, вирус "перестройка", как и его предшественник, "шизо", тоже почти не нарушает работу сетей?
      - Так будете брать билет?
      Удивление - прекрасная, но самая недолговечная из человеческих эмоций. Почти мгновенно переходит в скуку, подозрительность или, как сейчас вот, в раздражение.
      - Буду. Отказаться получить билет из рук столь очаровательной девушки - выше моих сил! Даже если это билет в катастрофу!
      Сунув билет в карман и поинтересовавшись , где обитает начальник вокзала, я через две ступеньки взбегаю на второй этаж.
      Только бы он был на месте. Заместитель ни в жисть не рискнет подпустить постороннего к служебной сети, какой бы мандат-размандат у него ни был. И правильно сделает. Может, потому эта сеть пока и работает, что закрытая.
      Мне везет. Судя по непринужденной позе, в кресле за широким столом с полудюжиной телефонов сидит именно хозяин кабинета. И уже через десять минут я держу в руках долгожданную распечатку:
      "Повторно, по варианту "ковер". Противоречивость и непоследовательность приказов Генерального директора корпорации КОКОС привела к полной дезорганизации работ по перестройке компьютерных узлов в режим "артегом". Причем те из них, где выполнили указание о запрете перестройки, полностью вышли из строя, в том числе сам узел "Кокос". В связи с этим данное сообщение передаю через узел Управления. По-видимому, попытка выполнения этого же, второго приказа, транслированного мною на узлы всех сетей, включая служебные, привела к катастрофе под Смоленском. Участником комиссии по расследованию назначен вернувшийся из командировки Шепталов. Ввиду того, что следование ультиматуму технокрысы, по-видимому, исключает катастрофические последствия, мною в инициативном порядке возобновлены работы по перестройке узла "Кокос" в режим "артегом". Жду срочных и однозначных указаний. Воробей".