 |
|
Популярные авторы:: БСЭ :: Лондон Джек :: Азимов Айзек :: Самохвалов Максим :: Толстой Лев Николаевич :: Коллектив Рубоард :: Нортон Андрэ :: Чехов Антон Павлович :: Joyce James :: Завет Ветхий Популярные книги:: Бурый волк :: Справочник по реестру Windows XP :: The Boarding House :: Собачки неба :: Червь времени (Подробности жизни Ярослава Клишторного) :: Вторая книга Паралипоменон :: Омен. Армагеддон 2000 :: Что-то кончится, что-то начнется :: Чернобыль, 26,4,86 - Вариант ситуации :: Аромат счастья |
Желание верить (сборник)ModernLib.Net / Научная фантастика / Виталий Вавикин / Желание верить (сборник) - Чтение (Ознакомительный отрывок) (стр. 5)
Снимаю одежду и захожу в телепорт. Два часа. После жена ждет меня у своей мамы. До Маринки два телепорта. До тещи три. Надеюсь, что от Маринки до тещи будет ближе, чем от моего дома. Лежу в постели любовницы и считаю оставшиеся минуты. «Ты не умеешь наслаждаться тем, что дает тебе жизнь», – говорит Маринка. Вспоминаю центральный парк. Если бы не запрет разговаривать с посторонними о том, что происходит на моей работе, то мои знакомые сочли бы меня самым счастливым человеком. Маринка что-то шепчет о свежем ветре. «Да знаю я все это», – хочу сказать я, но молчу. Мне запрещено говорить, но притворяться, что мне все это интересно никто меня не заставит. Встаю с кровати. На мне нет одежды, поэтому сразу захожу в телепорт. Маринка смотрит на меня сквозь стеклянную дверь. Протонные ускорители начинают гудеть. Закрываю глаза, но успеваю заметить, как Маринка посылает мне воздушный поцелуй. Пытаюсь считать. Один. Два. Три… Темнота…. Вижу дверь. Проверяю на месте ли части моего тела. Вроде бы да. Выхожу из телепорта. С каких это пор у тещи стало так чисто? Ищу свою одежду, которую оставил в ящике полгода назад. Ничего. Зову свою жену и предупреждаю тещу, что я голый. Никто не выходит меня встречать. Нет. Это определенно не квартира моей тещи. Но ведь такого не может быть. У каждого из нас определенные маршруты, избранные друзья, прописанные телепорты. Мы даже не знаем своих соседей. Никто не может телепортироваться наугад. Вспоминаю рассказ напарника о человеке, который отправился в разные части мира. Рука у соседей, голова у тещи, ноги у любовницы… Ужас. Снова ощупываю свое тело. Нет. Со мной все в порядке. Прохожу в зал. Никого. В спальню. Девушка со светлыми волосами спит в маленькой кровати, укрывшись розовым одеялом. Трясу ее за плечо, пытаясь разбудить. Она открывает глаза и начинает кричать. Мы сидим с Бони на кухне и пытаемся объясняться на разных языках. На мне надеты брюки ее мужа и его рубашка. «Должно же быть какое-то объяснение», – говорю я. Бони говорит, что она не знает. Говорит, что она живет одна и мне лучше уйти. Я спрашиваю, сколько ей лет. «Тридцать», – говорит она. «Почему же ты все еще одна?» – спрашиваю я. Она краснеет и говорит, что ее муж ушел к другой, потому что с ней у него будет еще один шанс отправиться в отпуск к морю. Говорит, что с тех пор ненавидит мужиков. Говорит, что море того не стоит. Я говорю, что полностью с ней согласен. Она говорит: «А ты видел море?». «Я много чего видел», – отвечаю я. Мы пьем синтетический кофе. Я говорю Бони, что она симпатичная. Она смотрит на меня и говорит, что все мужики вызывают у нее отвращение. «И много у тебя их было?» – спрашиваю я. «Один, – говорит она. – Но мне хватило». Я вспоминаю Маринку. Вспоминаю свою жену. «Мне нужно назад», – говорю я. «Телепорт там», – она машет рукой в сторону выхода. «И куда мне идти?» – сокрушаюсь я. «Куда хочешь», – равнодушно отвечает она. Мы идем к телепорту. В его памяти есть только маршрут Бони на работу и с работы. Ни родственников, ни друзей, ни любовников…. И уж тем более моего пути. «Но ведь как-то я сюда пришел», – говорю я. «Наверное, какой-то сбой», – говорит Бони. Я говорю, что такого не бывает. Бони пожимает плечами и говорит, что в нашей жизни бывает все. «Давай, снимай одежду и заходи в телепорт», – говорит она. «Так нельзя», – я рассказываю историю о парне, который телепортировался без адреса. «А мне наплевать», – говорит Бони. Принимаю решение телепортироваться на рабочее место Бони. Темнота. Дверь. Стол. Стул. Какие-то бумаги. Над монитором фотография большого белого кота. Включаю компьютер. Пытаюсь найти хоть что-то, что связано с моей прежней жизнью. Нет. Такого не может быть! Тупо читаю дневник Бони. Одинокая. Грустная. У нее все еще есть адрес телепорта бывшего мужа. Адрес, которым она никогда не воспользуется. Адрес, по которому ее никто не ждет. Окна, которых нет. Счастье, которого нет. Нас 120 миллиардов, но мы одиноки в этом многолюдном мире. Клетки. Клетки. Клетки… Телепортируюсь к бывшему мужу Бони. У него двое детей и красивая жена, которая хлопает в ладоши и радуется фальшивому небу за псевдо окном. Бывший муж Бони смотрит на меня, вытаращив глаза, и требует объяснений. «Бони», – отвечаю я, а он начинает кричать, что если эта истеричка не оставит его в покое, то он пожалуется на нее куда следует. Захожу в телепорт. Не нужен мне адрес. Не нужна мне никакая жизнь. Смотрю на бывшего мужа Бони и начинаю считать. Раз. Два. Три… Темнота… Успеваю подумать о том, как части моего тела разлетаются в разные участки этого идиотского мира. Я жив. Высокий старик с длинными белыми волосами протягивает мне руку и говорит, что рад меня видеть. – Добро пожаловать домой, – говорит он. Я оглядываюсь по сторонам, а старик говорит, что его зовут Виктор. Говорит, что давно приглядывал за мной. – Что с моей жизнью? – спрашиваю я. – Ее больше нет, – отвечает старик. – Все твои знакомые. Все твои родственники… Ты не волнуйся, – морщинистая рука старика ложится на мое плечо. – Все они послужат на благо общества. Я улыбаюсь. Я говорю: «Разве есть в этом мире общество?». – Есть, – старик подводит меня к мониторам и показывает тысячи семей. – Теперь их судьбы в твоих руках. Я научу тебя, как правильно делать выбор. – Что за выбор? – спрашиваю я. Старик переключает мониторы. Теперь я вижу тысячи таких же комнат, как та, в которой сейчас находимся мы. – Все они работают на благо общества, и все они делают выбор, – говорит старик, а затем показывает мне заводы по обеспечению общества продуктами питания. Мои родственники, мои друзья – все они отправляются в одну большую мясорубку, на благо общества. Я смотрю на это и ничего не чувствую, а старик говорит, что мне предстоит научиться делать правильный выбор. Научиться разбираться в тех, кто приносит пользу и тех, кто только пользуется предоставленными им благами. – Что будет с Бони? – говорю я. – Это придется решать тебе, – говорит старик. Его серые, полные жизни глаза пытливо разглядывают меня, а я не вижу ничего, кроме фотографии большого белого кота над монитором Бони. Разве есть в этом польза для общества? – Нет, – говорит старик. – Обществу нужно лишь общество. – Да, – говорю я. – Наверно, – говорю я, и старик одобрительно кивает головой. История восемнадцатая (Убийца) Убийца проснулся засветло. Ни имени, ни лица, ни истории. Лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний… Будильник. Sound Master High line. С радио и mp3, в черном глянцевом корпусе с матовой алюминиевой панелью. Он разбудил хозяина, включив заранее выставленную радиостанцию. Кровать. «Флорида». Из массива березы. Один и шесть на два метра. Постельное белье. «Ранфорс». Из высококачественного хлопка. Практичное и не требующее особого ухода. Которое всегда при покупке заворачивают в подарочную упаковку. Комод. «Сакура». Из сосны. Полуавтоматическая «Берета PT 92». С укороченным стволом, затвором и рукояткой. Два магазина. Стандартный и укороченный. Чистящий шнур «Bore Snake». Смазка-ингибитор «Interflon»… И никаких фотоальбомов. Убийца вышел на улицу. Ни друзей, ни знакомых. Лишь утро, да легкий весенний мороз… Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке. Полноприводный внедорожник. Land Cruiser 200. С бензиновым восьмицилиндровым двигателем и автоматической трансмиссией… И никаких мягких игрушек на заднем сиденье. Она шла навстречу… Бежевый плащ «MaxMara». Из гладкого полиэстера с добавлением хлопка. Черные сапоги «Vernice Nera». С использованием сетки-стрейч. Сумка «Longchamp». С отделкой из плотной кожи и металлической фурнитурой… Сейчас или никогда. Убийца нажал на курок. Затвор и ствол сместились назад. Так не бывает. Пуля прошла сквозь женщину и ударилась в стену. Еще одна и еще…. Этого просто не может быть! Убийца бежал. Мышцы растягивались и сокращались, вырабатывая аденозинтрифосфат. Организм выделял в кровь молочную кислоту… Сердце. Убийца чувствовал, как нарушается его ритм. Оно уже не сокращалось, как единое целое. Происходил резкий выброс катехоламинов. Артерии сужались, уменьшая коронарный кровоток… Ноги подогнулись, и убийца упал. Алые круги застлали глаза. Мысли спутались. Реальность перестала существовать. Остались лишь тени. Густые, всезнающие духи, горящие в предрассветной мгле ошметками воспоминаний… Неожиданно тьма отступила. Убийца открыл глаза. Машина. Что-то серое и невзрачное. Девушка. Одна из толпы. С русыми волосами и невыразительной внешностью. – Боже мой! – засуетилась она. – Нужно вызвать скорую помощь! – Нет, не нужно, – убийца поднялся на ноги. – Просто увезите меня отсюда. – Увезти? Но куда? – Куда угодно! Машина выехала на автостраду. Мысли снова спутались. – Только не в больницу, – прошептал убийца. – Только не в больницу… Начинался вечер. Чужая кровать пахла стиральным порошком и лавандой. – Зачем вы встали? – спросила девушка убийцу. – Мне нужно идти, – сказал он. Заглянул ей в глаза и подумал, что может убить ее. – Я подвезу вас, – сказала девушка. Убийца кивнул. Они вышли на улицу. С неба падал редкий снег. Белый, искрящийся в свете включившихся фонарей. Люди. Убийца вглядывался в их лица. – Что-то не так? – спросила его девушка, включая зажигание. Убийца не ответил. Женщина в бежевом плаще «MaxMara» смотрела на него с другой стороны улицы серыми безучастными глазами. Почему он не смог убить ее? Холод. В груди снова начала зарождаться боль. Женщина. «MaxMara». Казалось, что все люди похожи на нее. Все, как один. Бежевый плащ. Сапоги. Сумка… И все они идут куда-то. Идут и смотрят на него. Смотрят и ничего не говорят… – Нужно ехать, – тихо сказал убийца. – Нужно бежать прочь отсюда. Машина медленно катила по ночному городу. Из колонок лились звуки вещания местной радиостанции. Диджей приветствовал всех полуночников, обещая взбодрить их новыми песнями. Убийца и девушка молчали. Каждый думал о чем-то своем. Каждый думал о чем-то общем. – Сверни здесь, – сказал девушке убийца. – Это же кладбище?! – изумилась она. – Я знаю, – он забрал у нее ключи и велел выйти из машины. Где-то далеко шумел город. Где-то далеко была жизнь. Но не здесь. – Какая тишина… – зачаровано прошептала девушка. – Ты это о чем? – спросил убийца. – Разве не слышишь: город шумит, едут машины, лают собаки… – Но не здесь, – сказала она. – Всего лишь место скорби. – Ты не прав. Здесь люди обретают покой, который не смогли обрести в жизни. – Если только мертвые, – убийца улыбнулся. – А живые… – Живые смирятся и забудут. Помнить будут только те, кто здесь лежит, ведь им ничего больше не остается, как вспоминать. – Вспоминать что? – Вспоминать, как жили и как умерли, – сказала девушка, и холодный порыв весеннего ветра всколыхнул бежевый подол ее плаща. – А если это была насильственная смерть? – спросил ее убийца. – Тогда они будут еще и ждать. – Ждать чего? – Когда умрет их палач. Талый снег намочил колени. Убийца поднялся на ноги. Девушка в бежевом плаще «MaxMara» лежала на земле. Серые глаза смотрели в небо. В темное, безразличное небо. «Все кончено, – думал убийца. – Все кончено»… Лунный свет падал на надгробные плиты. Поднявшийся ветер раскачивал деревья. Убийца шел между могил. Пять минут. Десять. Час… Нет. Так не бывает! Он открыл старую калитку. Железный скрип прорезал тишину. Могила была заброшенной, одинокой, забытой. Убийца подошел ближе. Фотография. Женщина. Бежевый плащ «MaxMara». Черные сапоги «Vernice Nera». Сумка «Longchamp». – Этого не может быть! – сказал убийца, делая шаг назад. – Может, – услышал он голос за своей спиной. – Как это?! – спросил он, повернувшись к девушке, у которой час назад отнял жизнь. – Не все в этой жизни поддается объяснению, – тихо сказала она. – Но… Но ты же мертва! – выдавил из себя убийца. – Да? – она пожала плечами. – Ну и что? Ты тоже мертв. Убийца пятился назад, пока не уперся спиной в надгробие. – Я жив! Я здесь и сейчас! – закричал он. – И что? – спросила его девушка. – Я тоже здесь. И тоже сейчас, – улыбка тронула бескровные губы. – Но лишь для тебя…. Так же как и ты для меня… Но для других нас нет. Убийца вспомнил Бога. Вернее губы вспомнили. Шепнули. А он… Он видел небо. Нет. Весь день был лишь иллюзией. Притворством жизни. Он умер там. У дома. Обманутый и преданный своим же сердцем…. И холод памятника за спиной. Без имени. Без фотографии. – Кто похоронен здесь? – спросил убийца. – Не ты, – услышал он. – Не здесь ты обретешь покой, – и девушка взяла его за руку. – Пойдем. Я отведу тебя туда, где твое место. Все изменилось. Тени стали материальны. Воспоминания пришли за ним. И мертвецы покинули могилы, чтоб стать свидетелями действа…. Ну, а убийца… Убийца шел все дальше. Вглубь. Туда, где мертвецы почти истлели, а могилы поглотило время. Туда, где слышен плач был. И слышен был ужасный вой. – Мы пришли, – сказала девушка. И куст терновый преградил дорогу им. – Пришли куда? – спросил убийца. – Туда, куда меня не пустят, – улыбка. Шаг назад. Ее, но не его. – Не пустит кто? Ответа нет. Еще одна улыбка. – Там тебя ждут уже. – Кто ждет? – Те, кто просили привести тебя. Те, для кого ты тот, кто есть – убийца. Убийца с ужасом смотрел вперед. Теперь он отчетливо видел эту границу, по которой стелился терновник. Здесь, где он стоял, все еще был март, шел редкий снег, и было тихо, а там, по ту сторону, была выжженная земля и тянущиеся к нему руки, жаждущие мести. Это была его расплата за жизнь. Это был его собственный ад, который он, создавал на земле изо дня в день. Убийца закрыл глаза, в последний раз наслаждаясь тишиной. Хлопья крупного снега падали ему на лицо и, тая, стекали по щекам вниз, словно слезы, которых давно уже не было у этого человека. «Как же это прекрасно, – с грустью подумал он. – Как же это все прекрасно». Она стояла и смотрела, как у ее ног умирает человек. Черная куртка «redoute creation». Из мягкой бараньей кожи. Синие потертые джинсы «Wyomimg». Прямого покроя из хлопка. Замшевые ботинки «Soft grey». С подошвой из эластомера и стельками на пористом каучуке… История девятнадцатая (Дикие сердцем) Неповоротливые корабли мирно раскачивались на волнах Средиземного моря. Подводные камни, рассекали водную гладь. Солнце нагревало прибрежный песок. Последняя лодка с ранеными пристала к берегу. Их уложили на носилки и унесли умирать в тень деревьев. Гребцы отложили весла и теперь вычерпывали из лодки кровь. Их черные спины лоснились от пота. Солдат торопил их, подгоняя плетью. Его друзья уже начали праздновать победу – там, не далеко от тени деревьев, где умирали раненые. Они хвастались своей отвагой и восхваляли мудрость консула… А гребцы все не могли вычерпать из лодки свежую, нагретую солнцем кровь. Победа всегда окрыляет, по крайней мере, выживших, но сейчас, стоя на берегу, Децим чувствовал ее металлический привкус. Смерть и слава – они всегда идут бок обок. – Ваши войны ждут указаний, центурион. Скаевола – верный друг и хороший боец. – Овидий осмотрел раненых? – Да. – Скольких мы потеряли? – Около двадцати. – Около двадцати… – Децим смотрел на выстроившиеся вряд римские корабли. – Славная была победа. Скаевола прижал повязку к обожженной щеке. Огонь не знает союзников. Сегодня, во время боя, когда пламя охватило карфагенский корабль, он первым перебрался на вражеский борт и начал рубить абордажные канаты, грозившие утянуть на дно вслед за карфагенским и римское судно. Трещало дерево, шипел человеческий жир. Живые факелы с выжженными глазами метались по палубе, ища спасительную воду. Прикованные цепями гребцы пытались освободиться. Они бились в кандалах, ломая конечности и сдирая мясо с костей. Один из римлян отрубил их надсмотрщику руку и тот, схватив свою конечность, бегал среди продолжавших сражаться воинов, заливая их своей кровью, пока чей-то клинок не вспорол ему брюхо… Рыбы. Сегодня это был их праздник. Семь сотен кораблей принесли им в дань тысячи тел. Дьявольский пир, окрыленный победой и омраченный скорбью. Стоя на высокой стене Клупея, Бакари наблюдал, как римляне высаживаются на африканский берег. – Скоро все будет кончено, – сказал он своему другу. Камай несогласно замотал головой. – Не спорь, – остановил его Бакари. – Жители не хотят войны. Они готовы сами перебить финикийцев и сдать город, лишь бы отделаться малой кровью. – Но ведь мы и есть финикийцы! – Нет, Камай. Мы лишь склоняем колени перед одними богами, но в остальном мы разные. Они расстались спустя час, а через неделю их родной город пал. Крови действительно было мало, наверно поэтому она и не могла смыть тот позор, который чувствовал Бакари, наблюдая, как его народ превращают в рабов. – Выход есть, – сказал ему Камай и бросил к ногам сердце убитого солдата. Бакари поднял его, чувствуя, как оно остывает на его ладони. Сердце врага. Зубы впились в сочную плоть. – Это будет дорогая цена, – сказал он другу. – Они убьют десяток наших братьев за одного своего. – Не убьют. – Камай забрал у него сердце и присоединился к трапезе. – Не убьют, если мы будем мстить не здесь, не в городе. Я слышал, римляне отправляют манипулу на разведку. – На разведку? – в глазах Бакари вспыхнул огонь. Губы изогнулись, обнажая кровавый оскал. – Надеюсь, Боги будут на нашей стороне, – прошипел он. Расположившись под старым дубом, Децим велел устроить привал. За три дня пути по непроходимым джунглям, он потерял уже пятерых солдат. Глупо и непредсказуемо, словно сама природа восстала против захватчиков. – Думаешь, мы когда-нибудь выберемся отсюда? – спросил его Скаевола. – Думаю, да, – сказал ему Децим. Костер разгорался, прогоняя сгущавшуюся ночь. Центурион вспоминал Минор. Младшая дочь богатого купца обещала ждать, а что еще было нужно солдату, помимо этого обещания? Децим даже прикрыл глаза, вспоминая лицо избранницы. Темные, глубокие… Он вскочил на ноги и, выхватив меч, встал в боевую стойку. Истошный крик повторился. – Это там! – закричал Скаевола, ныряя в заросли кустарника. Молодой гастат раскачивался на суку, содрогаясь в предсмертной агонии. Брюхо его было вспорото, и кишки опутывали ноги, словно окровавленные змеи. – Не думаю, что это сделали животные, – сказал Скаевола, озираясь по сторонам. – Не думаю, что об этом стоит рассказать остальным, – сказал ему Децим, укладывая мертвого солдата на землю. – Не думал, что они убивают друг друга, – сказал Бакари, отыскав спрятанного в зарослях мертвеца. – Тем лучше для нас, – улыбнулся Камай. Они остановились на ночлег, а утром, двинувшись в путь, нашли еще одного мертвеца. А затем еще одного и еще. Чем глубже манипул Децима уходил в джунгли, тем больше становилось жертв. Изуродованные, окровавленные, с застывшим ужасом в потухших глазах. Словно сами боги сошли с небес, дабы покарать чужаков… И проливалась кровь. Снова и снова. – Не могу поверить, что они убили более двадцати наших воинов, – сказал Скаевола, когда им, наконец, удалось поймать Бакари и Камая. Копья пробили их черные груди, а мечи вспороли мускулистые животы… Но смерть по-прежнему шла по пятам за римлянами. Дожидалась ночи и забирала жизни. Новые и новые жизни. – Мы прокляты, – сказал Скаевола, когда нашел еще одного своего друга с оторванной головой. – Никто не может противостоять богам. Никто. Даже вернувшись в Клупей, они не смогли сбежать от преследовавшей их смерти. Она вошла следом за ними и продолжила отнимать жизни. Карфагеняне осаждали город. Их стрелы помогали смерти собирать свой урожай. А потом на помощь стрелам пришел голод. Голод и болезни. Но даже когда римский флот забрал остатки армии Регула и попытался переправить их на Сицилию, смерть отказалась отпускать их. – Боюсь, нам не удастся пережить этот шторм, – сказал Скаевола. – Не бойся, – сказал ему Децим. – Даже если и не удастся. Не бойся. Они стояли на борту корабля, а гигантские волны подхватывали крохотные судна и бросали их в морскую пучину. И где-то далеко, дочь торговца, ждала своего центуриона. И небо над ней было чистым. И не знала она, что приближается шторм… История двадцатая (Глупая книга о надежде) Взгляни на водную гладь. Видишь отражение? Это ты. Усталая и сбитая с толку, с мешками под глазами и багажом разочарований на плечах. Слышишь? Это завывает февральский ветер. Чувствуешь, как пробирается он под твое пальто, как лапает твое тело своими ледяными руками? Подними голову и посмотри на звездное небо. Вдохни полной грудью морозный воздух. Загадай желание. Какое? Ну, типа, что в другой жизни будет все иначе. Да. Теперь делай то, зачем ты сюда пришла. Течение уносит твое тело. Холодный лед смыкается над головой. Твои глаза открыты, но ледяная вода слишком черная, чтобы разглядеть в ней хоть что-то. Думаешь, это смерть? Нет. Ты все еще жива, вопреки всем законам. Слышишь? Кто-то читает по тебе молитву. Нет. Ни кто-то. Это ты читаешь молитву. Твои губы шевелятся, рождая слова, которые ты помнила, когда была еще совсем юной. Сделай вдох. Рыбы тоже умеют дышать. Теперь ты одна из них. Плыви! Видишь? Кто-то встречает тебя в этом новом мире. Протяни к нему руки. Он познакомит тебя с остальными. Видишь сотни глаз? Они все смотрят на тебя. Десятки уродливых тварей. Нет! Присмотрись! Они прекрасны! Теперь слушай. Слышишь, как льется музыка? Это вальс. Нет, нет! Не смей отказывать этому красавцу. Потанцуй с ним. Дай ему шанс тебе понравиться. Позволь ему вести. Позволь ему стать твоим господином. Не сопротивляйся. Вы опускаетесь на дно, в его дом. Его уродливые дети… Нет, ты уже давно начинаешь разбираться в красоте этого мира. Его прекрасные дети вальсируют рядом с вами. Он ведет тебя в спальню. Закрывает за вами дверь. Здесь нет кровати, но зачем вам кровать, когда можно вальсировать вечно. Теперь рожай. Отложи икру и оберегай ее, пока не появится потомство. Твой супруг. Он плавает где-то рядом. Его дети. Они отвлекают тебя. Они хотят полакомиться твоим потомством. Беги! Спасайся! Теперь ты добыча. Слышишь, как щелкают пасти за твоей спиной? Голод. Нет, нет! Проходи мимо. Проплывай мимо! Там, за толщей льда, нет для тебя больше жизни. Червяк на крючке извивается. Он выглядит слишком аппетитно, чтобы поддаться искушению. Ам! И кто-то тащит тебя наверх. Извивайся! Бейся в агонии! Сталь разрывает плоть. Твое лицо изуродовано навеки, но ты жива. Ты плывешь дальше. Слышишь вальс? Нет. Теперь ты слишком умна, чтобы повторять свои ошибки. Это не подводный мир. Это жизнь, которая не знает границ. Ничто не вечно. Ничто не повторится. Видишь? Еще одни город. Еще одна попытка. Еще одно бегство. Нет. Твоя жизнь не здесь. Бог! Кричишь ты, а кто-то говорит: «Давай потанцуем». Ты позволяешь ему обнять себя, но ты не слышишь его голос. Чья-то песнь зовет тебя. Слушай! Слушай внимательно, но не придавай значения словам. Все относительно. Все условно. Богиня Скифских стран… О, как сладки эти слова! И ты летишь на их зов! А он… Он пишет. Он творит. Ночь бьется в его окна, как морские волны о скалистый берег. Он хочет спать, но сон давно уже ему не друг. Они враги. И бестелесный мрак его бесполая любовница. День не признает эту связь, а ночь им не простит предательство. Та-та-та-та-та-та Ты скачешь в табуне, и белые лошади трутся о тебя своими боками. Стучат копыта о сухую землю. Ты смотришь вдаль, но не видишь того, чей голос, как бальзам на раны. Долой условности, долой стереотипы! Бежать вперед – вот, что имеет смысл. Его слова твой мир рисуют. И ты мечтаешь лишь о том, чтоб отплатить ему свей любовью. Но нет. Ты падаешь и превращаешься в змею. Ползешь между камней и сучьев. И солнца нет. Кругом лишь темень. Деревья вековые затмили кронами все небо. Ты плачешь. Кто-то говорит: «Станцуем, прелесть?». Уродцев хоровод, и ты уже одна из них. И снова не уродцы вовсе, а красавцы. Но голос, будь он проклят, снова душу рвет. Та-та-та-та-та-та И ты не знаешь, где он, но идешь по зову сердца. Быть может, проклят он? О, как бы ты хотела знать ответ! И за ответом ты готова опуститься на дно морей, подняться в небо и заглянуть в чертоги Бога. И вот ты – птица. Ты летишь на свет, а шквальный ветер играть в судьбу пытается с тобой. Другие птицы падают, и падаешь ты сними, чтобы подняться вновь и сверху посмотреть, где твой избранник. Но голос милый столь молчит. Ты думаешь: «Уж не пустился ль за тобою вслед он». Но нет, вновь строки нежные коварный ветер до тебя доносит, искажая суть, но сути нет. Ты знаешь, слушать нужно сердцем. Та-та-та-та-та-та Нет времени. Ты потеряла счет, пускаясь в тяжкие, чтобы пройти необходимый путь. Упасть в объятия. О, Бог! Кто мог быть столь жесток, чтоб написать твою судьбу столь яркой краской?! Ты падаешь в объятия… Красавец или урод? Ты и сама уже не знаешь, кто ты. Сил нет. Передохнуть часок, потом лететь, бежать, ползти. Не сгинуть лишь бы. Лишь бы не упасть так низко, где голос слышать ты уже не сможешь. Моя любимая… «Будь честен, нареченный! А если лжешь, тогда соври так честно, чтобы поверила тебе я!». Та-та-та-та-та-та Теперь скажи, во что ты веришь: в Бога иль в Любовь? Создатель мудр, нареченный глуп, но страстен. То, что простит один, другой простить не сможет. То, что создаст один, другой за миг разрушит. История двадцать первая (Горящие изнутри) Ангел там, где он действует. Двери высотки распахнулись, и объятый пламенем человек выбежал на улицу. Патрульный Джонсон ударил по тормозам. В багажнике должны быть огнетушитель и одеяло. Размахивая руками, человеческий факел бежал по лестнице вниз. Джонсон сорвал предохранитель и направил белую пенящуюся струю в самое сердце этого живого костра из плоти и синтетической одежды. Где-то, на верхних этажах, женщина, с горящими глазами, поднялась с кровати и подошла к окну. Стекло оказалось слишком хрупким. Ветер подхватил ее тело, растрепав густые черные волосы. Осколки битого стекла уже падали на землю, и Ивона слышала их звон. Джонсон запрокинул голову. Еще один огненный ком падал с небес. Пламя сорвало с девушки одежду, обнажив ее смуглое тело. Ветер небрежно сжимал ее полные груди, словно невидимые руки искушенного любовника. Языки пламени ласкали безупречную кожу. Из черных как ночь глаз катились слезы. Узкие губы изогнулись в хищной плотоядной улыбке. Длинные ногти впились в ладони, словно ища простыни, которые можно сжать за секунду до того, как тело взорвется оргазмом. Все это Джонсон увидел за какое-то мгновение, а после… После огромные крылья застлали небо. Битые стекла продолжали падать, а объятая пламенем девушка улетала в небо, рассекая своим светом ночь, полая мгла которой смыкалась за ней, словно желая скрыть эту безупречную нагую красоту. Отбросив огнетушитель, Джонсон накинул на горящего мужчину одеяло, гася оставшиеся языки пламени. По рации сказали, что скорая выехала. Лежа на спине, незнакомец смотрел на Джонсона и что-то говорил. – Все будет хорошо, – пообещал ему коп. Битые стекла хрустели под ногами, напоминая о том, что он видел пару минут назад. Здесь он уже ничем не мог помочь, но там, наверху… Джонсон запрокинул голову. Всего лишь ночь. Запах жареного мяса вгрызался в ноздри. – Все будет хорошо, – снова сказал Джонсон незнакомцу. Двери, из которых выбежало это живое барбекю, были все еще открыты. Джонсон поднялся по лестнице. Вошел в холл. Неоновые лампы моргали. Жир и остатки сгоревшей одежды вели мимо лифта. Джонсон поднялся на восемнадцатый этаж. Дыхание его было ровным. Мысли собраны. Запах горелой плоти был уже едва уловим. Джонсон остановился возле двери с номером 1564. Остаток запеченной кожи прилип к дверной ручке. Джонсон достал платок и осторожно повернул ее. Одноместный номер, не заправленная кровать, запах секса и женских духов. Единственное окно было разбито, и ветер колыхал белые шторы, превращая их в сказочные паруса невидимых кораблей. Джонсон отыскал на стене выключатель. Щелк. Лампы заморгали, зажглись на мгновение и погасли. Фонарик. Кровать. Влажные простыни. Джонсон вспомнил девушку, которую видел. Она была здесь. Ее красота радовала эти стены. Ее стоны дополняли скрип этой кровати. Ее пот все еще на этих простынях. Джонсон выглянул в разбитое окно. Красные мигалки неотложки светились где-то далеко внизу. Недокуренная сигарета все еще дымилась в пепельнице. На белом фильтре остался след от темно-красной помады. Бумажные спички с названием ночного клуба лежали рядом. Неоновые лампы заморгали, зажглись и снова погасли. Джонсон мотнул головой. На мгновение ему показалось, что комната стала меньше, сжалась, выдавливая его из своих владений. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7 |
|||||||