Музыка: когда начинают играть очень громко или очень тихо, публика аплодирует. Сколько же еще дураков в музыке!
      Какой-то господин в ярости от этих рукоплесканий: "Нет уж, хватит, нет! Чему вы аплодируете?"
      Нам ведь тоже иной раз приходит мысль написать нашего "Фауста", но мы удерживаемся. Северяне не удерживаются и превращают дюжинного буржуа в пленника, опьяненного свободой.
      Эрнст Лаженес сидит выпрямившись, чтобы заставить всех глядеть на него. Он чувствует, что кто-то из заднего ряда рисует его, и старается не шевелиться: старается повыигрышнее повернуться в профиль.
      И я тоже думаю, что на меня глядят. И любовницы наших великих критиков, и все женщины в ложах считают, что на них глядят. Бедняжки! Если бы слава стала всеобщей и столь же разлитой, как воздух, ее все равно не хватило бы на нас всех.
      Французский дух любит великое, но он хочет ясно видеть, к чему клонят. Он доделывает шедевры.
      * О, пусть гений даст мне толчок, даже рискуя разбить мне голову.
      * Именно ценою своих страхов я произвожу на людей впечатление полнейшего благополучия.
      16 ноября. Верлен. Прочел его письма, опубликованные в "Ревю Бланш" в № 83. Его стиль: распад, осыпь листьев с гниющего дерева.
      * Ученый - это человек, который в чем-то почти уверен.
      17 ноября. Веселый автор. Я хорошо потрудился, и я доволен своей работой. Кладу перо, потому что уже темнеет.
      Мечты в сумерках. Моя жена и дети сидят в соседней комнате, жизнерадостные, веселые. Я здоров, у меня есть успех, денег не слишком много, но достаточно.
      Боже, до чего же я все-таки несчастлив.
      20 ноября. Мне, мне менять что-либо в стиле Лафонтена, Лабрюйера, Мольера! Дураков нет!
      * Мейер: У меня болит колено. Капюс: Должно быть, мигрень.
      28 ноября. Встретив сумасшедшего, который думает одинаково со мной, я говорю близким:
      - Вот видите! Значит, я не сумасшедший.
      1 декабря. Я в отчаянии: я не могу больше плохо писать.
      * Дело не в том, чтобы писать по-новому. Дело в том, чтобы написать маленькую брошюрку в пять-шесть страниц и возвестить с криком и руганью, что отныне пишешь по-новому.
      * Не желаю писать критических статей. На каждом шагу я рискую задеть авторов, которые восхищаются мною, хотя я об этом не знаю.
      8 декабря. Хмурая, дождливая погода, когда хорошо сидеть только на кухне. Поленья, которые занялись лишь посередке, а по краям у них выступают пузырьки пены. Шероховатые балки, угол двери обгрызен мышами. Котел висит, как остановившийся маятник, тряпки грязные, но не сухие, у чугунного котелка одна лишняя ручка, будильник стучит, как задыхающееся сердце, разливательная ложка блестит, как митра епископа. Гвозди, с умом вбитые в стену, стол на некрашеных ногах. Щипцы - одни сплошные ножки, лопата, которой приходится жить вниз головой. Корзинка, раздувшаяся на манер кринолина, метелка, похожая на подрумяненную бороду рыжего человека. Глиняная миска, розовая, как мордочка теленка. Мыло как кирпич.
      10 декабря. ...Да, да, покончим с этим: Сара - это гений.
      Она распрямляет меня, как молния.
      Представьте себе тупейшего из людей. У него нет таланта. Он это знает и покорился, но иногда подымает голос и говорит с блеском в глазах: "О, если бы Сара пожелала прочитать хоть строчку моих стихов! Завтра я стал бы знаменит. Сара - это гений".
      Представьте себе уродливейшего из людей. Ни одна женщина его не полюбит. Он это знает и покорился, но иногда мечтает: "О, если бы я мог жить возле Сары, где-нибудь в уголке. Я бы считал себя самым любимым. Я бы ничего не просил у других женщин. Другие - это очень мило, очень хорошо, но Сара это гений".
      В толпе, ожидающей вас у выхода из театра, есть богачи, которые ценны только тем, что восхищаются вами, и есть несчастные, которые равны великим мира сего, потому что они видят, как проходит Сара. И есть, быть может, преступник, человек, от которого отступились все, который, быть может, и сам от себя отступился и которого арестуют, как только вы, Сара, пройдете. Но он говорит себе: "Теперь мне безразлична смерть. Перед тем как умереть, я видел Сару. О, Сара - вы гений..." И каждый вечер есть счастливец, который видит Сару в первый раз.
      12 декабря. Андре Терье, подлинно посредственный поэт, немало пошагал по Природе, но предварительно завязал себе глаза носовым платком.
      * Какая картина для художника: на морском дне - кладбище затонувших кораблей.
      13 декабря. Не могу больше перечитывать своих книг, потому что чувствую, что буду еще вычеркивать и вычеркивать.
      * Дерево раскрывает свои ветви, оно все в крыльях - сверху донизу.
      * Тем, которые мне говорят: "Напишите роман", - я отвечаю, что не пишу романов. То, что я создаю, я предлагаю вам в своих книгах. Это годовой урожай, ваше дело сказать, хорош он или плох, но только не говорите, что вы предпочли бы нечто другое.
      * У нас не одинаковые мысли, у нас мысли одного цвета.
      * Ну и хорош этот бог: открыл нам такие пространства, а крыльев не дал!
      * От птичьих лапок остаются на снегу веточки сирени.
      16 декабря. Моя нравственность мне столь же необходима, как и мой скелет.
      * По одному знаку Сары Бернар я пойду с ней на край света, вместе с моей женой...
      * Руссо. Читая его, я дремлю и мне хочется уничтожить в своих книгах то, что в нем наводит на меня дремоту.
      17 декабря. Утро такое серое, что птицы снова устраиваются на ночлег.
      19 декабря. Крепкий сон - как бы репетиция смерти.
      22 декабря. А я-то считал, что изобрел специально для своего "Паразита" прерывистый диалог, и вот обнаруживаю его в книгах мадам де Сегюр.
      25 декабря. Стонать надо, но ритмически.
      27 декабря. Если ты потерял целый день, скажи об этом вслух, и он уже не будет потерянным.
      28 декабря. Люди, которые во всеуслышание заявляют, что они пресыщены, ничего не испытали: способность восприятия не изнашивается.
      * На земле нет рая. Разве что кусочки его, разбросанные по свету.
      * Дабы облегчить труд читателя, я готов отныне в каждой моей фразе подчеркивать самые важные слова.
      30 декабря. Предвестники зимы. Все эти листья, которые каждый вечер сгребают граблями. "А на следующий день все приходится начинать сызнова", сердито говорит садовник. Деревянный петух на колокольне упрямо глядит на север. Погода такая скверная, что нельзя копать картофель.
      Сегодня уже стоят голыми те деревни, которые вчера прятались за несколькими жалкими листочками. Один опавший лист открывает весь горизонт.
      * - Вы сломали свою палку о его голову.
      - Ну, уж вы скажете! У меня в палку вставлен металлический прут.
      * Он проделал всю кампанию семидесятого года в качестве поставщика.
      * Он дожил бы до ста лет, как и все те, кто умирает в двадцать.
      * Упал так несчастливо, что колесо фортуны проехалось по его хребту.
      * Живописцы могут, по крайней мере, всегда сослаться на неудачное освещение.
      * Я натуралист потому, что люблю натуру, природу; но ведь небеса тоже природа.
      * Построить голубятню вокруг голубя.
      * Книги исчезли так загадочно, как будто сам автор, считая нас недостойными читать его произведения, отобрал их у нас обратно.
      * Жирная добродушная женщина, которая жирно целуется, точно наклеивает почтовые марки.
      * Гроза: мы все счастливо избежали ее. Но нет, не все. Трех ласточек загнало ветром и дождем в каминную трубу. И вот они изжарились. Три ласточки, три живых существа, трижды я.
      * - Верно, Филипп, вы питаетесь не так хорошо, как я, но подумайте, если бы вам пришлось переваривать все, что перевариваю я.
      * Стены провинциальных домов сочатся злобой.
      * Подлинное небо то, которое мы видим отраженным в воде.
      * Воинский сбор. Сент-Бенен д'Ази. Новые названия улиц, местные жители так их и не читают. У меня отбирают мою подушку. Скука, скука... я согласился бы даже читать статьи Клемансо, Жана Лоррена. Вымокшие, изнуренные солдаты, вместо того чтобы спать на своей соломе, имеют еще мужество гулять по улицам до вечера.
      Шатийон-ан-Базуа. В замке, в комнате для прислуги... Какой-то крестьянин сказал мне: "На вид вы очень старый". И удивился, что у меня нет нашивок за первый срок службы. Сегодня утром меня привлек огонь, ярко пылавший на ферме. Хозяйка с великолепными глазами и пышным бюстом дала мне чашку кофе и супу в оловянной миске, из каких едят батраки. Впрочем, это понятно, сейчас мне и положено быть с ними. Все они со мной вступают в беседу. Им запрещено разговаривать только с офицерами. Так как из моего окошка видны чудесные деревья, я нахожу всех очень милыми. И без конца благодарю.
      - Вас позовут, сержант, когда вы понадобитесь.
      - Спасибо, господин лейтенант.
      Сегодня утром я прошел вдоль нашей колонны. Я отдавал честь офицерам, и почти все они отвечали на мое приветствие с каким-то презрением. Наконец я заметил, что две пуговицы у меня не застегнуты.
      Я люблю все, вплоть до пения сороки. О, эта потеря чувства самого себя. Достаточно солнца и деревьев, и я забываю жену и детей.
      Они орут на солдат - солдаты ведь служат только родине, но они приторно любезны с денщиками, которые чистят им платье.
      Я боюсь этого слуги: он наверняка предложит мне стаканчик вина.
      Единственное решение всех моральных проблем - это покорная печаль. Да, мой дражайший глупец. Вообрази себе, что эта молодая дама в трауре, прогуливающаяся по аллеям парка, прочла твоего "Рыжика". Вообрази, будто она любит автора. Вообрази, будто шагающий с ней рядом лейтенант говорит: "Это Жюль Ренар, наш связной велосипедист, он пишет в газетах". Вообрази, будто, услышав твое имя, она испытывает огромную радость, велит подозвать тебя, бросает ради тебя своего лейтенанта. Твое сердце бьется. Ты с трудом удерживаешься, чтобы не выпрыгнуть из окошка.
      И, дражайший мой глупец, ты сейчас повезешь на велосипеде приказ командира бригады полковнику 13-го полка, но воображаемая тобой сценка делает тебя счастливым. Лейтенант сам воспользуется дамой и поостережется назвать ей твое имя. Да какое имя-то?
      - А ваш велосипедист грамотный? - спрашивает капитан.
      Другие, впрочем, уже знали меня наизусть и сейчас же стали называть: мосье Ришар.
      Треск выстрелов, словно ломают связку хвороста.
      * Меня провожали на воинский сбор криками: "На Берлин! На Берлин!"
      * Мучиться от одиночества и искать его...
      1897
      1 января. Сегодня в сумерках мне вдруг запало в голову написать себе в подарок к Новому году книгу под названием, которое мне очень нравится: "Привычки, вкусы, мысли тридцатилетнего". Уверен, что получилась бы прекрасная и нужная книга, которая прославила бы меня.
      Но, во-первых, мне уже не тридцать лет. Мне почти тридцать три, но я настаиваю на этом названии и не думаю, чтобы за три года я так далеко ушел вперед.
      Ни под каким предлогом я лгать не буду.
      Я задаю себе вопрос: что я люблю? Что я собой представляю? Чего я хочу? И я отвечу со всей искренностью, ибо прежде всего я хочу стать ясным себе самому. Я не считаю себя ни человеком низким, ни наивным. И в самом деле, я буду разглядывать себя в лупу.
      У меня нет другой потребности, кроме как говорить правду. Полагаю, что никто никогда ее не говорил, не исключая великих. Хорошо ли говорить правду - не важно.
      Будет ли правда интересной, увлекательной, ободряющей? Вот уж действительно все равно! Будет ли она полезна? Какое мне дело! Только не воображайте, что, обозвав меня эгоистом, вы нанесете мне оскорбление! Вы, чего доброго, упрекнете меня в том, что я дышу. Если бы я был знаком с Юлием Цезарем, стал бы я рассказывать о его жизни, а не о своей? Нет, не думаю, или же я сделал бы из него столь же мелкий персонаж, как и я сам. Не желаю себя возвеличивать. Я крепко держу себя в руках и не выпущу, пока не распознаю до конца.
      Уж не воображаю ли я себя оригиналом? Мне интересно знать, что такое человек, похожий на всех прочих.
      ...Другие играют сами с собой. Я устремляю на себя серьезный взгляд, и мне вовсе не хочется смеяться. Но я сумасшедший. Я люблю порядок, и мне не так-то просто подсунуть фальшивую монету.
      Если мне случается улизнуть от себя, я вижу себя смутно, кладу перо и жду.
      - Вы просто близоруки.
      - У меня такое зрение, какое мне дала мать. Тут я бессилен.
      - Но вы предложите вашу книгу издателю?
      - Да, когда я ее кончу, но пока я не напишу слово "Конец", я не буду думать ни об издателях, ни о деньгах, ни об успехе.
      Я не отрекаюсь от честолюбия. Этот огонь горит во мне, тлеет и все-таки не гаснет.
      Человеку, влюбленному в правду, нет нужды быть поэтом или великим. Без всяких усилий со своей стороны он и поэт и велик.
      Но хватит ли мне - не мужества (мужества хватит!), а каждодневного терпения?
      * Тридцатилетний человек. Не то чтобы я считал этот портрет окончательным. Надеюсь, что в шестьдесят я буду совсем иным и начну писать портрет заново...
      Не следует давать физического портрета. Вспышки чего угодно: доброты, таланта, скромности, героизма, жертвенности, и ничего постоянного, кроме подспудного эгоизма.
      Не хочу себя ни чернить, ни обелять.
      Нет ничего более жгучего, чем то хладнокровие, с каким я пишу эти строки.
      У меня хватает мужества выставить себя голого и смотреть в упор, но я отнюдь не красавец и стараюсь глядеть на себя без удовольствия.
      Пусть моя книжечка будет руководством для молодых людей, которые ищут себя ощупью! Я даю им идею и метод.
      3 января. - Я сейчас видел падающую звезду, - говорит Филипп. - Она упала в том конце сада.
      * Писать для детей охотничьи рассказы, от имени зайца.
      4 января. Завтрак у Ростана. Так как я заметил Бауэру, что мне противны те, кто выступает против мэтров, а прислугу выгоняет, предупредив ее всего за три дня, Бауэр, почуяв намек, возразил, что, не имея широких взглядов, я смешиваю две совершенно различные вещи: жизнь и идеи, что достаточно соблюдать последовательность в идеях и незачем стремиться привести свою жизнь в согласие с идеями. Оно и видно, этим он мне и противен.
      * Обозрел всю современную литературу. Вывод - ни одного писателя, которого стоило бы знать.
      6 января. Я не особенно люблю Сару Бернар в ролях травести: эти букли, круглое лицо... Но, мадам, в пятом действии "Лорензаччо" вы были подлинной царицей иронии, и вы всякий раз преподаете вашему Жюлю Ренару хороший урок, который идет ему на пользу. Я искал у Рыжика вшей, а теперь мне хочется искать звезды.
      8 января. Столь же ревнивый в восхищении, как в любви. Если ты не считаешь, что я умею восхищаться тобою лучше, чем все прочие, я вообще перестану тобой восхищаться.
      * Смех Плавта. В нем есть что-то деланное, нервное, не совсем искреннее; таков часто и смех Мольера, какой-то особый смех, искусственный, вымученный, запутывающий следы. Он рождает в нас ответный смех - фальшивый, с подвизгиванием.
      9 января. "Друзья Верлена просят вас присутствовать на мессе, которая будет отслужена за упокой его души в годовщину смерти 15 января 1897 года в церкви св. Клотильды, в часовне Пречистой Девы, ровно в десять часов, аббатом Мюнье, первым викарием".
      Кажется, сказано ясно, а я не понимаю.
      Если бы мы умели молиться, позволительно было бы вступиться перед богом за Верлена. Но какая нелепая мысль - заставить молиться таких верующих, как мы, за такую душу, как душа Верлена.
      - Говорите о себе!
      - Ах, оставьте меня в покое!
      * Подняв воротники пальто, они воображают, что сидят в своей башне из слоновой кости.
      13 января. Обед у Мюльфельда. Так как присутствующие дивятся и пугаются преждевременной зрелости молодых (см. сегодняшний номер "Эко де Пари", где помещен манифест "натуристов" за подписью господ Буэлье, Поля Фора, Андре Жида, Мориса Леблона и Фернана Вандерема), мосье Ванор говорит:
      - Талант этих молодых - нечто вроде подражания любителей игре актеров. Может обмануть и ошеломить, но дайте настоящую роль этим подражателям, и ничего не получится. Начинают они как великие революционеры в искусстве, а потом мирно занимаются своей медициной.
      * Как жаль, что, очутившись в свете, я цепенею, забочусь лишь о том, какое произвожу впечатление, вместо того чтобы наблюдать.
      * Мне вечно говорят: "Вот у меня есть дядя, он вам такое сможет рассказать!" - "Я должен познакомить вас с моим кузеном, занятный тип!" Они предлагают мне всех членов своей семьи. А по мне, интереснее обыкновенная корзинка.
      15 января. Я просто болен желанием попасть на Луну.
      19 января. Брет Гарт: Калифорнийские рассказы. Лучший из тех, что я прочел: "Счастье ревущего стана". Это как бы Эдгар По для семейного чтения. Очень неплохо. Но в нем слишком высоко ценят малейшие достоинства, как, впрочем, во всех иностранцах.
      21 января. "Буколики". Издали я умиляюсь судьбе дядюшки Буссара, вблизи он внушает мне отвращение, как нищий богачу. Я стараюсь его избегать. Счастье еще, что у нас в Шомо нет прокаженных! Никогда бы я не смог, по примеру Франциска Ассизского, лобызать их язвы.
      22 января. ...У меня больше данных быть святым, нежели донжуаном. Моя жизнь, серьезность моей души, мои притязания, мысли - все это приближает меня к святому; но я прекрасно сознаю, что только чудо может сделать меня святым. Я завишу от любой шлюхи, и это меня пугает.
      Вы считаете меня суетным, ибо я говорю, что талантлив. Но что с того, что у меня есть талант. Гениальность - вот что мне требуется; и как раз из скромности я отчаиваюсь, что не гениален.
      Я как дом, который, не имея возможности переменить место, широко распахивает окна, чтобы впустить неведомое; но оно не желает входить, а дом теряет свою прежнюю интимность.
      23 января. Я ничего о нем не знаю, и я люблю его как брата, ибо в первый же раз, когда я его увидел, даже раньше, чем он обратился ко мне со словами, я услышал крик его таланта.
      25 января. Темный угол, где спят, свернувшись клубком, наши сокровенные чувства.
      26 января. Широта ума, узость сердца.
      28 января. Валери чудесный собеседник. По дороге от "Кафе де ла Пэ" до редакции "Меркюр де Франс" он успевает расточить поразительные интеллектуальные богатства, целые состояния. Он все сводит к математике. Ему хотелось бы создать для литераторов особую логарифмическую таблицу. Поэтому он так интересуется Стефаном Малларме. Ищет у него точный синтаксис. Ему бы хотелось установить происхождение каждой фразы, как это делают со словами. Он презирает интеллект. По его словам, сила имеет право арестовать разум и втолкнуть его в тюрьму. Излишний ум противен.
      * - В нашем краю, в Лангедоке, - сказал мне Робер де Флер, - крестьяне, завещая свое добро, говорят так: "Вот это - Пьеру, это - Полю. А себе я оставляю пятьсот франков". Другими словами, на пятьсот франков по нем будут служить мессу.
      Каждый год там избирают нового Иисуса Христа. Первого попавшегося, но в течение целого года все жители обязаны ему поклоняться.
      * Запомни, только тогда ты сделаешь действительные успехи, когда потеряешь охоту доказывать, что ты талантлив.
      7 февраля. Офицер. Только потому, что в его распоряжении имеется рота солдат, он воображает, что держит в руках судьбы людей.
      * Остерегайся приятного чувства, наступающего после работы: оно мешает продолжать.
      10 февраля. Барбюс, который после появления своего сборника "Плакальщицы" вскинул голову, как Ламартин, сообщает мне, что сотрудничает в "Эко де Пари". Он ведает разделом знаменательных дат. Он перелопатил весь справочник Боттена. Собрал рукописей на год вперед. Время от времени предлагает им свои темы.
      - Какой же вы высокий! - говорю я ему. - К счастью, мне вы оставляете тротуар. Так мне легче говорить с вами.
      Суза, Моклэр добиваются своего, оба ищут хоть дырочку, хоть маленький уголочек и при очередном отказе соглашаются, чтобы уголок был еще меньше.
      У Барбюса сохранились еще кое-какие иллюзии насчет "Театр Франсэ". Он написал одноактную пьесу в стихах, которую порекомендует Мендес.
      - Если пьесу примут, вам придется ждать три года,- говорю ему я. Пусть лучше ее сыграют в любом театре, лишь бы сразу.
      - Но тогда не будет такого резонанса.
      * "Буколики". Тут и там отдельные травинки зеленее остальных, как будто под воздействием сильного душевного волнения.
      24 февраля. - Виктор Гюго написал "Рюи Бласа" в девятнадцать дней, говорит Бернар.
      - Да, но он не написал бы и одной главы "Характеров".
      В этом разница между прекрасным, даже высоким, и тем, что совершенно. Совершенное всегда в какой-то мере посредственно.
      7 марта. Вчера вечером слушал, как Ростан читал свою "Самаритянку". Великолепный чтец. Стихи миленькие-миленькие. Самаритянка весьма самобытна, а Иисус Христос напоминает фигуру Христа у Виктора Гюго в "Конце Сатаны". Я, не насилуя себя, говорю Ростану, что он великий поэт, подобно Мюссе, Готье, Банвилю, что он сильнее всех современных поэтов и я хотел бы быть в прозе таким, каков он в поэзии. Словом, я восхищаюсь с полной гарантией и уверен, что не ошибся. Иной раз, восхищаясь, делаешь над собой усилие, и оно близко к сомнениям. Ростан, немного бледный, говорит: "Да, получилось забавно!" И вид у него счастливый.
      - Я предпочитаю "Сирано де Бержерака", которого сейчас пишу, - говорит он.
      Еще бы!
      26 марта. Быть Пастером в литературе.
      2 апреля. Они не угадывали во мне эмоциональную сторону. "Паразит", "Рыжик" были для них просто жестокими. Понадобилась "Радость разрыва", то есть эмоции, выставленные напоказ.
      3 апреля. Еще несколько лет, и я буду полон иллюзий.
      8 апреля. Конечно, всем им хотелось бы быть гениями, но они предпочитают зарабатывать свои пятьсот франков в месяц.
      * Надо быть точным беспредельно. До романтизма.
      9 апреля. Елки в лесу стоят в стороне, кучкой, как попы.
      10 апреля. Вчера вечером у госпожи де Луан сеанс рентгена.
      ...Сара Бернар прикрывает свои маленькие, как у ламы, глаза и делает вид, что не замечает меня. Решительно, эта великая артистка становится мне несносна, как и все общество. Я даже господа бога мог бы полюбить только при условии, что он будет скромным и простым. И потом, она слишком наслаждается жизнью, чтобы иметь время почувствовать что-нибудь или поразмыслить. Она глотает жизнь. Какое неприятное обжорство!
      Рентгеновские лучи - детская забава. Похоже на примитивные химические опыты моего преподавателя Ратисбона. Куда им до солнечных лучей! За экран ставят ящики, руки, чучела животных, живую собачонку, голову, человеческую грудь. Лучше всего видны пуговицы на манжетах.
      Да, да! Оказывается, в человеке самое важное - пуговицы на манжетах.
      Просвечивали руку Сары Бернар. Она пять минут неподвижно стояла на коленях и даже тут осталась великой артисткой.
      Я предпочел бы до конца своих дней читать одни стихи, только бы не видеть больше эти скелеты из Театра Ужасов.
      Но зачем я хожу в общество?
      Если для того, чтобы развлекаться, - странное это развлечение! Если для того, чтобы записывать, то записывать здесь нечего! Эти люди опустошены до дна, одни - делами, другие - писанием, третьи - своим искусством. Они бывают в свете, чтобы провести время до того часа, когда можно будет лечь спать. Ни одного забавного слова. Они оставляют свои страсти, свой ум за дверьми. Малейший намек на проявление индивидуальности убил бы на месте этого кандидата в академики или в кавалеры Почетного легиона. Они это знают и стушевываются. Они стараются, чтобы их зевки были приняты за улыбку.
      Чувствую себя скверно. Должно быть, у меня лицо зеленоватого оттенка. Охотнее всего я бы выругался. Надавал бы пощечин всем, не исключая самого себя.
      17 апреля. Сегодня утром получил письмо от матери, она пишет, что у отца был приступ удушья, что он сам попросил позвать врача и что у него обнаружено воспаление легких в тяжелой форме.
      Я прожил тридцать три года, и впервые мне предстоит вблизи увидеть смерть дорогого мне человека. Сначала это до меня не доходит. Я даже пытаюсь улыбнуться. Воспаление легких - это же пустяк.
      Я не думаю об отце. Думаю о различных мелочах, связанных со смертью, и так как я предвижу, что буду вести себя глупо, говорю Маринетте:
      - Хоть ты не теряй головы!
      Себе я уже даю это право.
      Она говорит, что мне понадобятся перчатки, черные пуговицы и креп на шляпу. Слабо сопротивляюсь этим требованиям траура, которые казались мне нелепыми, когда речь шла о других. Отец, с которым видишься редко, о котором редко думаешь, это некто, находящийся над тобой; и сладко чувствовать, что есть кто-то выше тебя, кто может стать в случае надобности твоим покровителем, кто-то превосходящий тебя возрастом, разумом, ответственностью.
      Со смертью отца волей-неволей я становлюсь главою: я смогу делать, что захочу.
      Уже никто не будет иметь права сурово меня судить. Даже малый ребенок пригорюнился бы, узнав, что больше никто его не будет ругать.
      Я только-только начинал его любить. Как-то утром я говорил о нем Жюлю Леметру с преступной литераторской легкостью. Как я буду вспоминать о нем!
      Легкие и частые позывы к плачу. В таких случаях плачут потому, что память хранит слезы, которыми смерть заливает весь мир.
      14 мая. Я не испытываю больше от писания никакой радости. Я выработал себе слишком трудный стиль.
      28 мая. Деревенские девочки, увидев нас издали, отворачиваются, чтобы скрыть улыбку.
      9 июня. Они хотят, чтобы все всегда кончалось благополучно. Они бы Жанну д'Арк обвенчали с Карлом VII.
      Жанна д'Арк. Самые прекрасные ее слова: "Я никогда никого не убивала".
      * Вовсе не потому птички садятся на розовый куст, что на нем расцвела роза, а потому, что там много тли.
      12 июня. Грустный вид заброшенной мельницы! С дороги видно объявление о ее продаже, сначала его еще пытаются прочесть, потом никто не читает! Двери на запоре, двор зарос травой, голуби не садятся на крышу. Но ночью река шумит: это при свете луны мельничное колесо начинает вращаться само.
      * Папа и банки. Шесть стаканчиков для вина уже выстроены в ряд на столе, но доктор приносит настоящие банки, и мама убирает стаканчики.
      Папа поворачивается на правый бок. Доктор от свечи зажигает бумажку, сует ее в банку и приставляет банку к папиной спине. И сразу кожа вздувается совсем так же, как на лбу вздувается желвак на месте ушиба. Шесть маленьких одинаковых баночек, и папа лежит с ними четверть часа...
      Отец похож сейчас на продавца кокосовых орехов.
      Возможно, вам это не так уж интересно, но ведь это спина моего отца.
      Врачи произносят какие-то специальные термины и, сами удивившись им, надолго замолкают.
      Спина вся в рыжих кругах, похожая из-за этих темных припухлостей на вымощенную булыжником мостовую, и с лиловыми лунами - следами банок; ниже, у поясницы, огромная родинка, а еще ниже - длинная редкая шерсть.
      Дряблые ягодицы все в складках, похожих на складки пустого мешка.
      Когда он спит, кончик его носа, скулы и ногти лиловеют. Туда не проникает кровь.
      Он всегда лил себе на голову воду из стакана, а потом мыл ладонью лицо.
      Он всегда как-то лихорадочно приглаживал щеткой волосы.
      Он никогда не носил ни подтяжек, ни перстня.
      Никогда не надевал ночной рубашки, а ложился в той, в какой ходил днем.
      Он всегда подрезал ногти перочинным ножиком.
      Никогда не засыпал, не почитав на ночь газеты и не задув свечу.
      Надевал всегда кальсоны и брюки не порознь, а сразу.
      13 июня. Я реалист, которому мешает реальность.
      * Лунный свет. Эта луна - для больных, теплая и нежная. Цветок, обманутый ее сиянием, раскрывает венчик.
      * Записывай, записывай, и побольше! Будет жвачка на зиму.
      * На небе маленькое облачко, похожее на заблудившегося гуся.
      * Звезды точно маленькие глазки, не привыкшие к темноте.
      * Все мои дни заполнены до отказа, а душа всегда пуста.
      * Да, да, славная женщина, которая будет пасти коров и читать при этом "Ревю Бланш".
      * О драматурге, у которого не видны пружины, говорят: "Он не знает театра"; о том, который знает театр: "О, у него видны пружины".
      15 июня. У меня болят мысли. У меня больные мысли, и я не стыжусь этой тайной болезни. У меня больше нет вкуса не только к работе, но и к лени. Совсем не мучит совесть, что ничего не делаешь. Я устал, словно обошел планеты. Мне кажется, что я исчерпал себя до конца.
      После "Радости разрыва" я решил - надо делать что-нибудь крупное. Бросил свои маленькие "Буколики". Хочу написать три, четыре акта. Но на каком материале? Игра пяти, шести выдуманных мною персонажей кажется мне глупой, мелкой. Без сомнения, я могу работать только "на самом себе". Но где взять в самом себе материала на три акта? Ах, приключения, приключения, где вы? И этот дневник, который меня развлекает, веселит и выхолащивает. Я работаю час, и тут же наступает депрессия; и даже писать то, что я пишу, мне противно.
      Ни Тэны, ни Ренаны не говорили нам об этом отвращении, об этих тайных болезнях. Или они их не знали? Или они не жаловались из чувства стыда, а может быть, малодушие не позволяло им заглядывать в себя?
      Чего же я хочу? Ездить по свету; но для этого надо быть знаменитым, а чтобы стать знаменитым, нужно прежде всего работать.
      И берегись! Даже сейчас ты себя насилуешь, говоришь громкие слова. Ты уже не искренен. Когда ты хочешь поглядеться в зеркало, твое дыхание туманит гладь стекла...
      16 июня. Его душа отрастила себе брюшко.
      18 июня. Папону стало лучше. Сегодня утром он решил идти копать картофель, но у него не хватает сил орудовать мотыгой. Она идет сама по себе, куда ей захочется. Но просто он не мог усидеть дома.
      19 июня 1897 года. Половина второго. Умер отец.
      О нем можно сказать: "Это просто обыкновенный человек, обыкновенный мэр бедной деревушки"; и вместе с тем говорить о его смерти, как о смерти Сократа. Я не упрекаю себя за то, что недостаточно его любил: упрекаю себя за то, что не понял его.